MANDANDO BRASA

OVERDOSE

2009-09-13T12:02:00.000-07:00

Muita música pra pouco ouvido
Muito ator pra pouca cena
Muito livro pra pouca leitura
Muito filme pra pouco cinema

Muita mão pra pouca obra
Muita genitália pra pouco sexo
Muito modelo pra pouca foto
Muita rima pra pouco verso

Muito partido pra pouco governo
Muito veículo pra pouca via
Muito santo pra pouco milagre
Muito sorriso pra pouca alegria

Muito diploma pra pouco ensino
Muita jura pra pouco amor
Muita ambição pra pouco talento
Muita batata pra pouco vencedor

Muito dever pra pouco direito
Muito dano pra pouca moral
Muita massa pra pouco brioche
Muita fantasia pra pouco carnaval

Muito prédio pra pouco terreno
Muito repórter pra pouca notícia
Muito remédio pra pouca doença
Muita opinião pra pouca sapiência

Muito palhaço pra pouca piada
Muito sonho pra pouca realidade
Muita conversa pra pouco assunto
Muito baú pra pouca felicidade

Todo mundo quer, todo mundo pode
Todo mundo sabe, todo mundo se sacode
O dia nasce e logo anoitece
Todo mundo diz que faz, mas na verdade nada acontece

QUE LUZ É ESSA?

2009-08-10T08:56:00.000-07:00

O gênesis e o século XXI. Deus e o diabo. O homem e a mosca. Cristo e Judas. As donas de casa e os donos do mundo. Hemingway e Paulo Coelho. O trem e o disco voador. Bob Dylan e a turma de Jackson do Pandeiro. A maçã e o caroço da manga. Ali Babá e Al Capone. Marlon Brandon e o jornaleiro da esquina. Bob Dylan e Sergio Sampaio. Amazônia e Babilônia. O ouro de tolo e a água viva. John Lennon e Carlos Gardel. A boca cheia de dentes e a dentadura postiça. Thor e Yemanjá. O metrô e o carro a álcool. Freud e Alester Crowley. Salvador e New York. O colírio e os óculos escuros.
Está tudo no baú do Raul.
Raul Rock Seixas. O cachorro urubu. Estrela no abismo do espaço. O rock com cara de bandido. Elvis Presley com Luiz Gonzaga. Tropicalismo e rockzinho antigo. Art pop. Rock n´Raul.
O inimigo do “monstro sist” que nasceu há dez mil anos;
O dito cidadão respeitado que ultrapassou a barreira do som;
O moleque maravilhoso que alcançou a velocidade da luz;
O maluco que vinte anos após sua morte veloz continua vivo.
Vivendo nos seus filhos, na erva e na palavra rude que disse para quem não gostava.
Vivendo nas Nuits de lua cheia e bonita;
Nos segredos das luzes do arrebol;
Nos sonhos malucos dos sonhadores;
No calendário esquecido no bolso da camisa;
Nas profecias de que o mundo se acabará um dia;
Nos recados dados pelo muro;
Nas canções que o rádio não toca;
Nos girassóis que mostram a cara;
Na chuva que traz coisas do ar;
No café que se toma pra fumar;
No amor de todos os mortais;
Na voz que gira bailando no ar;
Na lei dos que fazem o que querem;
No oposto do que se disse antes;
Na sombra sonora do disco voador.
E, quiçá, viverá mais dez mil anos.
Raulzito e Raul Seixas, o mesmo homem.
Toca Raul!
O início, o fim e o meio.

15 ANOS DE LAMA E CAOS

2009-08-03T15:30:00.000-07:00

“Se queres ser universal começa por pintar a tua aldeia”
Tolstói

"Eu vou fazer uma embolada,um samba,rock maracatu, tudo bem envenenado,bom pra mim e bom pra tu,pra gente sair da lama e enfrentar os urubus"
Chico Science

"Computadores avançam, artistas pegam carona"
Fred Zero Quatro

A 15 anos, dos mangues do Recife, emergia “Da lama ao caos”.

O primeiro disco (uso este termo com tranqüilidade, pois ele acaba de ser lançado em vinil) de Chico Science e a Nação Zumbi. O marco zero do movimento manguebit (ou seria manguebeat?). O passo adiante que a cultura brasileira não dava desde a Lira Paulistana. A virada de mesa que faltava para revitalizar a nossa música popular. O complemento da evolução musical iniciada pela Tropicália. A afrociberdelia que desencadearia uma revolução na MPB.

Produzido pelo ex-“Mutantes” Liminha, um mestre em fazer tudo soar bem aos ouvidos, “Da lama ao caos” trazia Recife (A cidade, Manguetown) com seus rios, suas pontes, seus computadores, suas praias, suas antenas, seus urubus, suas vitrolas, seu banditismo, sua fedentina, seu caos, como conceito ao mesmo tempo em que, a partir dessa realidade, desnudava o país inteiro aos ouvidos do mundo.

Misturando - as tão rechaçadas quanto banalizadas - guitarras elétricas com tambores e influências musicais que iam de Manu Dibango a Jackson do Pandeiro, a banda apresentava uma sonoridade que misturava maracatu, rap, rock, embolada, tropicalismo, ciranda, afrobeat, psicodelia, funk, cordel, samba, capoeira e música eletrônica. As letras remetiam a Josué de Castro, Euclides da Cunha, Baudelaire, Jorge Mautner, Malcom X, Osvald de Andrade, revolta praieira, realismo fantástico, Tolstói,Cinema Novo,João Cabral de Melo Neto, ficção científica, Palmares,cibernética e socialismo latino-americano e mostravam as vísceras de uma cidade que através de um modelo equivocado de progresso chegou ao ponto de ser considerada a quarta pior cidade do mundo e retratavam as angustias e conflitos de uma juventude que vivia entre a fome e a evolução tecnológica, a abundancia e a miséria, a crendice e a ciência, a democracia e a escravidão, a lama (criação) e o caos (destruição).

A partir de então, os mangueboys tomaram conta de cena e o pop brasileiro se despiu de qualquer tipo de rótulo. Estava aberto o caminho para uma geração abandonada e que passava a vislumbrar na música popular uma saída para libertar sua imaginação do domínio exterior. O hip hop caminhava de mãos dadas com a embolada, o côco era dub e o maracatu com um tiro certeiro se infiltrava no rock n´roll. Os “carangueijos com cérebro” não só desentupiram as artérias, se não as sociais pelo menos as culturais, do Recife como fizeram jorrar um surto criação musical por todo o país. De Seu Jorge ao Cordel do Fogo Encantado, de O Rappa a Curumin, tudo que foi feito na música brasileira desde então passou seus ouvidos em “Da lama ao caos”.

Lançado pela poderosa Sony Music, o álbum foi eleito pelo editor musical do "The New York Times" um dos dez melhores álbuns de 1994, incluiu pelo menos quatro de suas músicas na galeria dos clássicos da música brasileira, encantou as Américas e a Europa, inseriu o festival recifense “Abril pro rock” no circuito mundial dos grandes festivais de música, abriu caminho para um punhado de bandas de qualidades oriundas do Recife, uniu o Nordeste ao Sul, mudou a cara da música popular brasileira e anunciou que nem só de pagodeiros, bundas e malhação seria feita a juventude dos anos 90. Enfim, modernizou o passado e salvou a música brasileira. Cumpriu sua missão.

Poucos meses depois, era lançado pelo selo Banguelas (dos Titãs) e produzido por Charles Galvin, “Samba esquema noise”, o primeiro disco do Mundo Livre S/A, primo de “Da lama ao Caos” e filho temporão de “Samba esquema novo” (Jorge Ben), que firmaria o manguebit como um movimento de extrema importância no cenário pop brasileiro.

Não é exagero dizer que depois daquele abril de 1994, a música brasileira nunca mais foi a mesma.

Se bem que o caótico Brasil continua naufragando no mesmo mar de lama.

DUAS CARAS

2009-06-29T05:46:00.000-07:00

Michael Jackson está morto.

Não o artista. O rei do pop. O Fred Astaire dos anos 80. O renovador do rhythm and blues. O moonwalker. O invencível.

Esse viverá para sempre. Estará sempre entre nós em videoclips, CDs, DVDs, discos de vinil, VHS, MP3, ou seja lá o que mais que os mercadores da arte cismarem de vender.

Morreu o homem.

O pai de três filhos.

Aquele que nós desconhecemos.

O ser-humano atrás da personagem.

A criança explorada e humilhada (molestada?) pelo pai.

O adulto acusado de molestar sexualmente menores de idade. Perversão? Oportunismo das outras partes? (Eu particularmente sempre acreditei na sua inocência. Assim como acredito na de Mike Tyson).

Black or white? Doença de pele? Vaidade? Criador perdendo-se na criatura?

O empresário inescrupuloso capaz de passar a perna no amigo (até então) Paul McCartney e faturar com a compra dos direitos autorais dos The Beatles.

A criança desgovernada que não conseguiu controlar seus gastos e faliu um patrimônio de bilhões.

O homem que se isolou na sua solidão. A criança que criou seu próprio mundo. Neverland.

Vítima de um mundo doente onde a mais valia está sempre em primeiro plano ou o seu maior ícone, a sua imagem e semelhança?

Heal the world. We are the world.

O que fica é a tristeza por saber que, mais uma vez, um talento ímpar, um homem genial em sua arte, foi evidentemente infeliz.

Que ele descanse em paz...

INTERESSE

2009-05-05T06:14:00.000-07:00

E lá se foi Augusto Boal...
Na grande mídia, pouco se falou.
Boal não interessa.
A mão invisível, que comanda o mundo e decide o que o povo irá pensar, comer, vestir, acreditar e produzir, decidiu que Boal é um assunto que não interessa.
Bastam poucas linhas. Um breve resumo. Sem muitas informações.
Nada de contar Zumbi, Tiradentes e Bolívar.
Boal era a força. A força que traz a liberdade.
Opinião. Arena. O espetáculo da vida diária.
Basta informar que foi preso e torturado.
Nada de declarações de fãs famosos. Muito menos apresentadores com cara de choro.
Teatro não deve interessar ao povo. Muito menos o do oprimido. Nada de experimentalismos. Nem coringas. Nem Paulo Freire. Nem Brecht. Nem legislativo.
O que interessa é a gripe, a violência das ruas, o aquecimento, o terror.
A vida vazia das celebridades fabricadas.
O que interessa é a idéia de que nada mais pode ser feito.
A vida deve ser uma rotina previsível como a programação recorrente dos canais de TV.
O filho do padeiro queria reação. A ação que faz parar a engrenagem. reação popular. A criação coletiva. A verdade escondida. Luzes no palco da vida diária.
Seu teatro trazia a chave para nos libertar de qualquer vírus. De qualquer guerra.
Da imprensa e de seus anunciantes.
Dos anunciantes...
Definitivamente, ele não interessa.

APOIO AO MINISTRO

2009-04-26T08:38:00.000-07:00

Gilmar não perdeu tempo.

Após o ministro Joaquim Barbosa lhe dizer ao vivo e via-satélite que ele está destruindo a imagem do judiciário e lhe recomendar sair às ruas para saber o que pensa a população, o “Supremo-Presidente” se reuniu a portas fechadas com os outros ministros que além de enviarem uma carta de apoio a Mendes ainda ensaiaram uma de repúdio a Barbosa.
Agora querem que ele se retrate.

É isso mesmo!

Quem começou as agressões foi Gilmar. Quem disse o que o povo pensa foi Barbosa. E Barbosa é que terá de retratar-se.

Quem concorda com o ministro Barbosa e pensa que Gilmar está realmente destruindo a imagem do judiciário e deve sair às ruas para saber a opinião do povo sobre ele, assine o movimento de apoio ao ministro Barbosa:

http://www.ipetitions.com/petition/credibilidade_judiciario/?e

Já que a democracia existe apenas em dois dos três poderes, está mais do que na hora de expressarmos nossa opinião.

A VOZ DO POVO

2009-04-24T07:21:00.001-07:00

Não foi no Congresso. Foi no Supremo.
No Supremo Tribunal Federal. A mais alta corte do nosso país.
Foi lá que um Joaquim, não o mártir (também mineiro), mas o Joaquim ministro, magistrado, poliglota,
Foi lá que o Ministro Joaquim falou com a boca do povo
E disse para o Gilmar Mendes, o todo poderoso Presidente do Supremo,
O ministro que teve o maior número de votos contrários à sua nomeação,
O homem que Dalmo Dallari disse não possuir os requisitos básicos para integrar a mais alta corte do país,
O juiz que libertou o banqueiro Daniel Dantas (duas vezes!), mais Celso Pitta, mais Naji Nahas,
Que ele está destruindo a imagem da justiça no nosso país.
E disse mais:
Disse que Gilmar -o magistrado que a pretexto do nosso país viver um estado policial, tentou transforma -lo num estado judiciário - está acabando com a (pouca) credibilidade do nosso poder judiciário.
Disse ainda, disse não, apenas deu a entender, que o que está na mídia não é o que está nas ruas.
A mídia não gostou. Para eles, isso não é comportamento digno de ministros do Supremo - a corte que nunca condenou um político.
Agora já falam até em crise.
Crise tá na moda.
A mídia é a moda.
Então, dá-lhe crise no Supremo.
Os ministros do Supremo também não gostaram.
Mas o povo gostou.
Finalmente, alguém falou o que o povo pensa.
Joaquim. O que possui elevação.
O primeiro ministro do Supremo a abrir processo contra um parlamentar.
O ministro que defendeu a acusação contra os quarenta mensaleiros.
O homem que se insurgiu contra o poder estabelecido.
E ensinou que a lei é igual pra todos.
Palmas para Joaquim Barbosa.
O cara.

CHUMBO GROSSO

2009-03-27T08:51:00.001-07:00

Em 1969, portanto há 40 anos, era lançado o primeiro disco de uma das bandas mais pesadas (no bom sentido) e criativas da história do rock ‘roll. Estamos falando, é claro, do Led Zeppelin.

O primeiro disco do Led Zeppelin mudou para sempre a história do rock. Com os vôos vocais de Robert Plant, a criatividade da guitarra de Jimmy Page e o peso da cozinha de John Paul Jones e John “Bonzo” Bonhan, o “Zeppelin de chumbo” não deixou pedra sobre pedra nos terrenos sobrevoados. Depois deles, tudo ganhou mais peso, nada mais foi tão suave.

Em 1969, depois dos experimentos de Zappa e das distorções de Hendrix terem aberto as cabeças para caminhos até então inimagináveis, já não era novidade que o rock estava partindo para uma sonoridade mais pesada, porém o primeiro disco do Zeppelin era uma radicalização da idéia. Da foto da capa ao último acorde de “How many more times”, a banda inglesa subverteu valores e escancarou a porta para o que viria a ser o heavy metal.

Gravado e mixado em apenas 36 horas, o Lp deflagrava uma verdadeira revolução dentro do revolucionário rock n’roll. Estava tudo ali. O passado, o presente e o futuro. O blues (You shook me), a psicodelia ( Baby, I’m gonna leave you) e o heavy metal (Comunication Breakdown). A música folklórica inglesa (Black moutain side) e o rock n´roll (Good times bad times) . Ou tudo junto (Dazed and confused). Todas as misturas, pensadas e impensadas, voaram nesse zeppelin.

O Lp bateu recordes de vendas chegando a integrar o top 10 da Billboard. A banda, que teve sua origem na idéia do ex-Yarbirds Jimmy Page de montar uma superbanda com os The Who’s Keith Moon e John Entwistle e o também ex-Yarbirds Jeff Beck, mostrou-se tão eficiente quanto seria a primeira idéia ou até mais. No mesmo ano ainda viriam a lançar outro lp: o também magnífico Led Zeppelin II e marcariam para sempre o seu lugar no altar dos deuses do rock n´roll.

Se no primeiro o peso era a novidade, no segundo a banda consolidaria seu estilo com músicas que ficariam para sempre no inconsciente de todo roqueiro que se preze (Wholla lotta love; Heartbreaker), baladas capazes de enternecer o mais duro dos corações ( Thank you; What’s what should never be) e um solo de bateria em grande estilo (Moby Dick), tudo isso e mais um pouco em um Lp concebido em menos de seis meses.

Por essas e outras, falar de Led Zeppelin é lembrar de um tempo que o rock n’roll não era apenas um negócio de empresários ávidos por lucros e garotos ávidos por fama, era, sobretudo ousadia, superação, criação e transpiração. É falar de uma época que músicas faziam parte de uma coisa chamada álbum que era concebido a partir de uma outra coisa chamada conceito e que muitas vezes resultava em uma outra coisa chamada arte.

O zeppelin de chumbo voou para o estrelato tendo como combustível muito sexo, drogas e rock n’roll. Depois de experiências com magia, batalhas judiciais com a família de Ferdinand Von Zeppelin, apresentações alucinadas com mais de três horas de duração e escândalos a respeito do envolvimento dos integrantes em orgias com fãs, a banda acabou em 1980 com a morte do baterista “Bonzo” Bonhan, sufocado no próprio vômito após beber o equivalente a quarenta doses de vodka. Estiveram pelo nosso céu por pouco mais de dez anos (o suficiente para influenciar o som das gerações que o sucederam, influencia essa claramente perceptível em bandas que vão de Aerosmith a Pearl Jam, de Guns N’Roses a Korn) e até hoje, vinte e nove anos depois de seu fim, deixam saudades nos corações daqueles que se deixaram seduzir por suas viagens cheias de peso e melodia.

Parabéns Led Zeppelin. Parabéns ao hard rock.

“It’s been a long time since I rock n’rolled...”

LEILÃO

2009-03-18T06:14:00.000-07:00

Vendem-se os óculos de Gandhi.
Compra-se água de Theri. Da Suez,
Água do Ganges. Brahma chopp.
Marcha do sal. Pré-sal. (Vendido!)

Vende-se o relógio de Gandhi.
Big Ben. Big Bang.
Caminho das Índias. Quit Índia.
Independência ou morte.

Compra-se amor.
Paz e amor. Guerra e paz.
Yoga sutra. Kama sutra.
Give peace a chance (Vendido!).

Compra-se a independência.
Jejum de lucros. Call centers. Tata.
Quem quer ser um milionário?
The Oscar goes to Gandhi.

Vende-se a sandália do Mahatma
Filhos de Gandhi. Cordão de isolamento.
Sistema de castas. Apartheid.
Camiseta de Che Guevara. (Vendido!)

Compram-se os óculos de Gandhi.
O lance mínimo é de $20.000.
Satiagraha. BRIC. Bomba atômica.
A liberdade de lucros e os lucros da liberdade.

A liberdade...

NEGÓCIO

2009-03-10T15:07:00.000-07:00

A juventude da Baixada Santista é refém das univer$idades particulares e suas mensalidades.

Nos EUA, o país símbolo do capitalismo e do liberalismo, o número de universitários em universidades privadas é de 31%, na França, 11% e no Brasil, 80%. Na Baixada Santista, mais de 90%.

O velho papo de que para suprir as necessidades da região não há necessidade de abrir universidades públicas (principal argumento contra tal projeto) é furado.

MENTIRA.

Fosse verdade e as inúmeras universidades particulares da região não estariam se expandindo e enriquecendo cada vez mais.

Fosse verdade e o diploma universitário não seria praticamente requisito básico na maior parte dos empregos (Como é possível uma coisa dessas em um país com quarenta milhões de analfabetos?).

Fosse verdade e pagar mensalidades de faculdade não seria um peso para as famílias da maioria dos universitários da região.

Fosse verdade e o número de alunos que abandonam seus cursos por falta de condições de arcar com as mensalidades seria bem menor do que o que vemos.

Fosse verdade e o número de desempregados na região devido a tal falta de capacitação seria bem abaixo do apresentado.

Universidade para todos é universidade pública. O governo não cumpre sua responsabilidade com o ensino superior criando cotas para isso e aquilo nem financiando (com juros) cursos em centros universitários particulares para alguns jovens de baixa renda.

Afinal, todos nós sabemos que Universidades públicas não são só vagas, são também pesquisas, qualidade de ensino, estabilidade do professor e outros itens que nós sabemos que a grande maioria dos centros universitários não oferece.

“Educação não é negócio”, gritavam os clientes da UNI$ANTOS na porta da reitoria, indignados com os preços da mensalidade cobrados pela universidade católica. Enganaram-se. É negócio sim; e muito rentável. O setor privado de ensino chegou a movimentar o equivalente aos setores de petróleo, telecomunicações e eletricidade juntos. Prova disso é o ramo da educação no Brasil ter atraído a atenção de investidores estrangeiros com o assunto muitas vezes sendo tratado em cadernos de economia (!).

O problema da educação, quando falo de educação refiro-me à educação acadêmica, só será resolvido com a construção de escolas e universidades públicas.

O problema da educação só será resolvido quando formarmos mais professores que jogadores de futebol.

O problema da educação só será resolvido quando o congresso representar o objetivo de se construir uma nação ao invés das centenas de interesses particulares que lhe servem de motor.

O problema da educação só será resolvido quando tivermos um Estado comprometido com o cidadão e não com os empresários que financiam suas campanhas.

Onde estão os nossos deputados?

Depois que a deputada Mariângela Duarte conseguiu - apesar do veto do então governador Mario Covas e do voto contrário da bancada do PSDB - trazer a UNIFESP para a cidade de Santos (com cursos e vagas insuficientes para a região metropolitana) quase não se tocou mais no assunto como se ele estivesse resolvido.

Não está. Deputado não é eleito para ser cabo eleitoral. É eleito para lutar para que as necessidades da região sejam supridas.

O que tem mais força na câmara mais cara do mundo? A vontade do povo ou os interesses das faculdades particulares?

Quem elege os deputados? A população formada em sua maioria por pessoas sem condições de cursar instituições privadas ou os mercadores do ensino?

Uma região não progride com arranha-céus, shopping centers, tv digital ou túneis; o que traz o verdadeiro progresso é a formação de cidadãos e isso só é possível com ensino de qualidade* para todos. Gratuito.

Com a palavra (na câmara, não nos palanques) os nossos parlamentares.

* A qualidade do ensino superior no País já foi tratado anteriormente no texto “Tesouros da juventude ( http://mandandobrasa.blogspot.com/2007/07/tesouros-da-juventude.html )

EXCOMUNHÃO

2009-03-06T12:29:00.000-08:00

O arcebispo de Olinda e Recife, Dom José Cardoso Sobrinho, excomungou a equipe médica e os parentes da menina de nove anos que interrompeu uma gravidez de alto risco (afinal ela tem apenas nove anos!) resultante de violência sexual – a menina era estuprada pelo padastro desde os seis anos.

A menina escapou da excomunhão pelo fato de “a igreja ser muito benévola com pessoas menores de idade”, segundo o arcebispo que justificou a excomunhão alegando que as leis de deus estão acima das leis dos homens.

Ou seja, tendo como base o carnaval feito pela igreja, um feto pode contar mais com a proteção da lei divina que uma criança nascida há apenas nove anos. Ou a igreja não consegue perceber o risco que a continuação da gestação significava para a vida da criança?

E ainda tem mais: um advogado da Arquidiocese (meu deus, D.Hélder Câmara já ocupou essa mesma arquidiocese...) Márcio Miranda, apresentará denúncia contra a mãe da criança por ter autorizado o aborto.

Enfim: A instituição responsável pelas trevas da Idade Média, que impôs ao mundo quase setecentos anos de atraso e assassinatos com a sua “santa” inquisição e colaborou (se não, no mínimo se omitiu) com o extermínio dos nativos do continente americano e com a escravidão dos negros africanos continua se posicionando segundo seus dogmas e interesses.

Não é a toa que a cada ano que passa mais pessoas se afastam de suas amarras...

Uma pergunta não quer calar: Por que o arcebispo não excomungou o estuprador? Será que na visão da igreja o estupro não atenta contra as leis de deus?

AH, ARACY!

2009-02-09T03:25:00.000-08:00

Em 2009 comemoramos os 75 anos do disco “Em plena folia”, o primeiro disco da cantora Aracy de Almeida. Aracy de Almeida.

Araca. A dama do Encantado. Rainha dos parangolés. Arquiduquesa. O samba em pessoa. Alegre, contente, cigana, terrível. Ela era o samba.

Aracy é coisa nossa. Cantora por excelência: ainda criança cantava hinos religiosos em igrejas batistas e, escondida dos pais, entoava pontos de candomblé nos terreiros. Em 33, “farta de cantar de graça”, foi descoberta por Custódio Mesquita que a levou para a rádio Educadora. Gravou “Em plena folia” em 34 (acompanhada por Pixinguinha e sua orquestra) e conheceu o sucesso em 35, com o samba “Palpite infeliz” de Noel Rosa, com quem se apresentava, “em casas suspeitas, no Mangue, no baixo meretrício”.

Considerada pelo poeta da Vila como a cantora que melhor interpretava suas composições, Araca viveu durante anos o estigma (um dos tantos que a perseguiam) de “intérprete de Noel”. Afinal, grande parte dos seus clássicos tornou-se sucesso na voz dela (Último desejo, Meu barracão, Três apitos, Cansei de pedir, só para citar algumas) que foi a responsável pelo resgate da memória do amigo - esquecido após sua morte precoce - gravando os antológicos Lps lançados pela Continental (da primeira leva de lançamento de Lps no Brasil): Aracy canta Noel, com capa de Di Cavalcanti, arranjos de Radamés Gnattali e texto de Fernando Lobo (ta bom ou precisa mais?), o que levou a uma reavaliação da obra desse que hoje é considerado um dos maiores gênios da nossa música popular.

Mas nem só de Noel se fez o repertório dessa dama da música brasileira, fã de Ella Fitzgerald, Mozart e tango argentino, leitora de Freud e Schopenhauer, seu bom gosto a manteve próxima dos grandes compositores de sua geração. Sua voz anasalada coloriu obras de praticamente todos os grandes compositores da “época de ouro” e alguns de outras gerações. Gravou Ary Barroso (Camisa amarela), Custódio Mesquita (Saia do caminho), Assis Valente (Fez bobagem), Adoriran Barbosa - numa parceria inusitada com Vinícius de Moraes - (Bom dia, tristeza), Antonio Maria (Se eu morresse amanhã), Dorival Caymmi (Quem vem pra beira do mar), Paquito (Não me diga adeus), Wilson Batista (Louco), Caetano Veloso (A voz do morto – composta em sua homenagem), entre tantos outros, além de garantir ser dela o mote “Amélia é que era mulher de verdade” que serviu de inspiração para o clássico “Ai que saudades da Amélia” de Ataulfo Alves e Mário Lago.

Seu talento sobreviveu a modismos e mudanças. Fez shows com Carmem Miranda, Billy Blanco, Sérgio Porto, Paulinho da Viola, Jorge Ben(jor), Toquinho, além do histórico espetáculo (que virou Lp) “O samba pede passagem”, de 1965, em que dividiu o palco do teatro Opinião com Ismael Silva, MPB4, Baden Powell e o Grupo Mensagem (do qual faziam parte Sidney Muller e Luís Carlos Sá), com texto de Oduvaldo Vianna Filho e direção de João das Neves e Armando Costa. Em 1980, gravou o Lp “Ao vivo e à vontade” (lançado apenas em 1988, pouco depois de sua morte), no teatro Lira Paulistana (casa onde se apresentava a vanguarda musical de São Paulo nas décadas de 70 e 80). Com produção e texto de Zé Rodrix, é um dos discos mais espontâneos da discografia brasileira. Lá é possível ouvir seus “esporros” com a banda e a platéia, suas estórias sobre Noel e suas brincadeiras e erros, dando a nítida impressão – apesar dos poucos 34 minutos - que o show está inteiro ali, sem cortes.

Considerada por Mário de Andrade como a dona de uma voz quente e sensual e aclamada por Di Cavalcanti como a maior cantora do Brasil, a "arquiduquesa do Encantado" jamais se comportou como a majestade que era. Dona de um comportamento irreverente e transgressor demais para a época, não tinha papas na língua e falava o que lhe vinha à cabeça, além de frequentemente levantar as blusas e exibir os seios para os amigos estivesse onde estivesse, vestir-se com botas e calças cumpridas e discutir sobre existencialismo, futebol e artes plásticas ou citar a bíblia nas mesas dos bares cariocas até de amanhecer. Tudo isso muito antes da queima de sutiãs.

Por outro lado era uma mulher simples, cuja generosidade chegava a encabular os amigos, dedicada a criar cachorros e plantas, que preferia sua casa no Encantado aos luxuosos apartamentos da Zona Sul, tão cobiçados pelos famosos da época. Sair do Encantado é que era o X do problema.

Enjoada de cantar, e com o “mingau grosso demais”, abandonou a carreira, deu seu aval ao tropicalismo, parou de beber, amadrinhou a banda percussora do punk brasileiro Joelho de Porco (ela bem pode ser considerada a primeira punk do nosso país) e virou jurada nos programas de calouros de Chacrinha e Silvio Santos, imagem pela qual ficou conhecida pelas gerações mais jovens (hoje, nem tão jovens assim).

Numa época em que as cantoras preferidas do público são as que se preocupa mais com a malhação que com o canto, que a rebeldia é fabricada em escritórios de propaganda e que gostar de música significa entoar refrões que qualquer bebê balbuciante seja capaz de reproduzir, Aracy com sua afinação precisa, seu despojamento, sua divisão comovente, sua cadência absoluta, sua malandragem e seu repertório delicado e de alto nível não é exatamente o que se espera de uma grande cantora.

Talvez um dia o Brasil lhe faça justiça (tomara que nenhum outro país precise fazer primeiro) e a cantora de talento ímpar suplante a figura caricatural da jurada ranzinza e mal humorada.

Enquanto isso não acontece, vamos comemorar as bodas de brilhante da nossa música popular com a voz dessa mulher encantada que foi o samba em pessoa: Aracy de Almeida, a Billie Holiday brasileira.

FAMÍLA DULIXO

2009-02-07T11:16:00.000-08:00

Família Dulixo. Uma rapaziada da pesada que trabalha para transformar lixo em arte.

No blog do dulixo você encontra textos sobre a arte da periferia, eventos, além dos trabalhos realizados nas escolas junto as crianças, que hoje mais do que nunca, precisam compreender a importancia da arte na vida de todos nós.

Eu também estou nessa.

Acessem:

http://www.dulixo13.blogspot.com/

ABORTO

2009-02-02T13:28:00.000-08:00

Renatinho abriu os olhos e se deparou com o teto verde da enfermaria. Aos poucos foi recobrando a consciência e entendendo onde estava e o porquê. Ouvia uma música de MV Bill tocando num rádio próximo e uma voz que cantarolava junto em voz alta, provavelmente de um soldado. As facadas que tomara na cela ainda doíam física e moralmente. O agressor, um tal de Mandarim, o pegara “na trairagem”, pelas costas. Motivo: o reconheceu de uma briga em um pagode e decidiu se vingar da surra que levou na ocasião.

Deitado na cama da enfermaria, Renatinho sentia um imenso ódio. E um pouco de dor. Mas, o ódio era mais visceral. Foi o ódio o sentimento que marcou sua vida. O único que o acompanhou em seus vinte e dois anos. Lembrava-se do primeiro contato com o sentimento aos doze anos de idade quando tio Marcelo o contou que ele só nascera devido a um aborto mal sucedido:

- Tua mãe sempre foi a cachorra que é hoje – contou-lhe o tio – quando ficou prenha não tinha nem certeza do pai. E se hoje ela é maluca, imagina com quatorze anos! Foi correndo tentar abortar o filho, você moleque, antes de tu nascer tua mãe já tentou te matar. Por isso que eu te falo, esquece essa filha da puta. Se tu deixar eu a tua vó que te criamos prá ir morar com a porra louca da tua mãe e aquele otário que ela arrumou vai se dar mal, vai por mim que eu sei o que eu tô falando...

Cada vez que se lembrava das palavras do tio, Renatinho sentia ódio, de sua mãe e dele mesmo. Ela não gostava dele porque ele não tinha morrido. Ele era o filho que ela teve antes de conhecer Jesus. Criança sem pai. Uma lembrança dos tempos de perdição. Seus irmãos tinham pai. Pai e mãe. Eram frutos da comunhão em Cristo. Ele não. Ele era filho do pecado, da vadiagem. Um estorvo pra sua mãe, pra Vó Rosita e pro Tio Marcelo. Ainda bem que seu filho não insistiu em nascer. Não passaria por nada daquilo. Não precisaria ver o mundo como que lhe fazendo um favor por o deixar existir. Não precisaria passar a vida inteira tentando mostrar para a avó que ele era tão bom quanto o tio e por isso merecia amor também. Seu filho obedeceu a sua vontade. Morreu antes de nascer, por isso não seria infeliz. Não precisaria ver os outros com tudo aquilo que ele nunca teria.

Não sentiria culpa por ser pobre, por não ter pai, por ser filho do pecado. Renatinho sorriu na cama da enfermaria. Matar o filho antes de nascer foi a maior prova de amor que ele pode lhe dar. Sua mãe o amava também. Ele que não soube ser amado e insistiu em nascer.

Escutou o barulho dos carros que passavam. Tio Marcelo comprou um carro bacana pouco antes de ser preso. Ele também tinha uma motinha. Todo mundo queria ter um carro ou uma moto.
“Esse País é paranóico por motor. Todo mundo quer ter um carro ou uma moto custe o que custar. Vai tomar no cú...”, dizia Leo, um rapaz estudado, com diploma e tudo!, que de vez em quando aparecia na área. Era amigo de Snoop, um cantor de rap da comunidade. Os dois apareciam no bar do Neco e ficavam cantando, falando de política, mulher ou jogando sinuca. O pessoal da área gostava de Leo porque apesar de ser estudado, de conhecer de um monte de assunto, ele se juntava com a galera e não fazia diferença. Não era igual os ”boy” que cantavam rap em Shopping Center e só falavam com eles quando queriam comprar droga. Se ele tivesse uma família completa com condição nunca que entraria pro crime. Ia era arrumar um emprego bacana, estudar igual ao Leo, fazer uma família. Se tivesse condições seu filho ia ter nascido. Não conseguia entender aqueles “boy”, cheios de oportunidade e levando a vida pelo errado. Ele não tinha outra opção. Mas eles tinham família, tinham conhecimento para arrumar um emprego. Ele não. Tentou estudar, mas Tio Marcelo não podia pagar uma escola bacana e aquela merda de escola do Estado era perda de tempo. Emprego bom, com estudo e sem conhecimento já era difícil. Sem estudo e sem conhecimento então, nem se fala.

O único jeito de ganhar dinheiro, dinheiro grande!, era no crime. Foi Tio Marcelo quem lhe ensinou a roubar toca fitas. “Vamô lá, moleque. Tá na hora de começar a ajudar nas despesas do barraco”, disse o tio no primeiro dia de roubo. Sentiu-se importante nesse dia. Agora ele não era mais um peso na família. Era bom como o tio Marcelo. Ia ganhar dinheiro e ter um carrão também. E Vó Rosita iria ter orgulho dele.

“Vida de merda!”, disse Renatinho deitado na cama fedida da enfermaria. A cama fedia. O quarto fedia. Ele fedia. Sua casa, sua rua, seu bairro, tudo ao seu redor sempre fedeu. Sentia ódio de quem não vivia ali. De quem tinha uma casa perfumada. Uma roupa perfumada. Daquela molecada cheirando a perfume que o olhava com medo. Medo de perder o que estava sobrando. Usavam cada dia um tênis pra ir pro colégio e quando ele, que não tinha nenhum, tomava um, era chamado de criminoso, bandido.

“Filhos da puta!”, pensava ele, “eu não tenho culpa de não ter uma família bacana pra me dar uma roupa...”. Por isso que seu filho não nasceu. Pra não se sentir um animal perigoso quando visse aquelas cocotinhas, cheirando a loja de Shopping, fugindo dele na rua ou o olhando como se ele fosse agredi-las. Pra não precisar fingir que não sentia o cheiro de comida quando passasse em frente aos restaurantes. Para não saber que aquelas Patricinhas que iam no baile funk só transavam com ele pra ganhar cocaína. Ele era um lixo. Começou a chorar na cama da enfermaria. Por que insistir em nascer? Pra ficar jogado ali naquela cama fedida e depois que se curar voltar pra uma cela podre, onde no calor não se aguentava o abafo e o bafio. Da cama podia ouvir o pensamento de quem passava na rua: “eles têm que apodrecer aí dentro pra aprender”. Aprender o que? A viver como animal? Isso ele já sabia desde que nasceu. Aprender a sentir ódio? A matar pra não morrer? Tudo isso ele sempre soube, não havia o que aprender lá dentro. Ele queria sim, aprender a amar. A sonhar. Mas isso ninguém estava disposto a lhe ensinar.

O rádio agora tocava uma música antiga dos Racionais MCs. Lembrava-se de ouvi-la na infância junto com tio Marcelo. “Mano Brown sobreviveu no Inferno através da arte, ele retrata o Brasil que sobrou pra gente, a parte que nos cabe nesse latifúndio...”, disse uma vez Snoop ao Leo numa daquelas conversas que só eles entendiam. “Esses caras já começaram a viajar!”, explicou tio Marcelo. “Sim ganhar dinheiro, ficar rico enfim / Quantos morreram assim, sonhando igual a mim?”, cantava Mano Brown no rádio distante. Ele era filho da perdição e aquele era o seu castigo. Ser o lixo dos bacanas. Ser a parte da sociedade que os políticos escondem quando tem visita internacional. Ser aquele que merece apodrecer. Só Leo não os condenava.

Renatinho sorriu lembrando de Leo. Ele achava que eles eram bons. Conseguia entende-los. Mas, se alguém lhe contasse que ele estava ali, esfaqueado, na cama de uma enfermaria da cadeia, ele talvez nem lembrasse de seu rosto. Poderia até dizer no meio do bar: O Zé Pequeno é legal - Leo de uns tempos pra cá passara a o chamar de Zé Pequeno sabe-se lá porquê; Mas, num País de merda, que nem é esse, acabam ficando excluídos até que acontece uma porra dessa... - e depois viraria para o lado e começaria a discutir outro assunto.

Mas, Leo era estudado, sabia das coisas e achava que ele era bom. Tio Marcelo também achava. Mas, também estava preso. Por que? Alguém poderia explicar por que o mesmo policial que usava drogas deles, os prendiam por eles venderem drogas? Nada fazia sentido. Estava tudo errado. Havia duas leis. A dos bacanas, que era a mesma da polícia. E a da comunidade. Mas como os bacanas e a polícia tinham o poder a lei deles é a que ficava sendo certa. Leo conhecia as duas e por isso sabia que eles eram bons. Quem estava certo, Léo que tinha estudado em colégio bacana, até na faculdade, e sabia de tudo ou Andrezinho que depois de passar pela mesma vida conheceu a palavra de Deus? Leo disse que Andrezinho também era enganado. No fundo ele também odiava Leo. O odiava porque ele só gostava deles quando estava ali cantando rap com o Snoop. Quando clareava, ele ia pra casa bacana dele curar a ressaca e eles continuavam ali naquela merda, sem nada mudar. E odiava Andrezinho porque agora ele se sentia superior a eles. O rádio começou a tocar uma música de Negra Li e ele ao ouvir a voz da cantora se lembrou de Lucilene.

A única pessoa que ele não odiava era Lucilene. Ela entendeu que o filho deles não poderia nascer e o matou. Ele se excitava toda vez que a via, seu corpo,seu cheiro. Sentia vontade de transar com ela o tempo todo. Aquilo que era amor. Ele a amava. Ela era boa. No dia das visitas estaria ali com ele, iria trazer drogas. Eles iriam cheirar muito e transar. Eles se amavam de verdade. Lucilene estava fazendo computação e curso de cabelereira; ela ia se dar bem. “Periferia resiste...”, cantava Negra Li.

Nilsinho do Beco entrou no quarto. Não podia ser. Nilsinho estava morto. Ele o matou. Mas, não na “trairagem”. Avisou. Levou uma idéia, deu chance dele fugir. Fez tudo pelo certo. Cumpriu a lei. Nilsinho não botou fé e ele teve de cumprir o prometido. Dois tiros. Só estava ali em cana, naquela enfermaria de merda, porque quem fazia a tal de constituição, que o Leo falava, era um bacana que não conhecia como funcionavam as leis na comunidade. Se a tal constituição fosse escrita por Tio Marcelo, ele estaria livre. E não teria de apodrecer. Seria um homem bom.
Nilsinho sorria prá ele. Riso de deboche.”Vai embora,filho da puta”, gritava desesperado,”vaza X9”. Mas, Nilsinho não saia. Ouviu uma outra voz dizendo que ele estava delirando. Não enxergava mais nada. Estava com dor, muita dor. Ele não merecia o Inferno. Não merecia aquela merda toda. Deus era mal. Injusto e mal. Deus era mentira, assim como era falsa a preocupação de Leo com eles. Assim como era falsa a palavra de Andrezinho. Assim como era mentiroso o tesão das Patricinhas funkeiras que transavam pra ganhar droga. Mas elas eram moças boas. Por que? Elas também matavam e fora da lei. Algumas matavam a própria família “Eu não queria nascer!”, gritou, como que pedindo desculpas a sua mãe.

Sentia alguém mexendo no seu corpo. Seria Nilsinho? Fora ali pra se vingar? Na trairagem? Seria o doutor? O doutor estudou, teve uma família bacana pra lhe arrumar um emprego, por isso era bom. “Não há mais tempo pra nada...”, cantou Mano Brown; “Periferia resiste...”, cantava Negra Li.

Onde estava Lucilene nessa hora? Ele também era bom. Quem dizia que ele era ruim, eram os bacanas que davam notícia na TV, os políticos e a polícia. Mas, os bacanas das notícias quando iam comprar droga diziam que, na TV, as notícias eram manipuladas pra satisfazer o interesse de quem bancava. Os políticos, Leo dizia que mentiam pra roubar o dinheiro da população. E a polícia matava fora da lei e roubava as drogas deles pra vender pros bacanas. Adormeceu com a certeza de que era bom.

Dois dias depois, Renatinho se entregou ao segundo aborto e dele não escapou. A sociedade que o expurgara e o deixara a margem por o considerar um estorvo finalmente estava livre dele.

TRANSPORTE

2009-01-28T14:30:00.001-08:00

A cidade de Santos continua em primeiro lugar no ranking das passagens de ônibus mais cara do país.

O aumento está em vigor desde o dia 31 de dezembro. Ou seja, no mesmo ano em que se elegeu com uma campanha que dizia que amenizaria o problema do caos viário da cidade incentivando as pessoas a usarem menos os automóveis oferecendo transporte público de qualidade, o prefeito Papa resolveu dar o primeiro incentivo: aumento de 10% no preço da tarifa. A qualidade continua a mesma (quem usa os ônibus de Santos sabe do que estou falando).

O aumento causou manifestações do Centro dos Estudantes de Santos que defende o passe livre e o bilhete único para toda a baixada.

Na capital do estado, uma cidade onde o passageiro circula muito mais nos veículos, a tarifa dos ônibus municipais (uma das mais caras do mundo!) continua R$ 2,30. Em Curitiba, cidade cujo sistema de transporte público é considerado o melhor do País, a população protestou (com razão!) o aumento de R$ 1,90 para R$ 2,20 – R$ 1,00 aos domingos. Isso para pegarmos exemplos só no nosso país, onde o sistema de transporte público está muito aquém das necessidades da população. Pergunto:

Qual o diferencial? O que há de espetacular na tão aclamada “moderna frota santista” que justifique ser a tarifa mais cara do país (se considerarmos o tamanho da nossa ilha e a quilometragem que cada veículo percorre)? Afinal de contas, se levarmos em consideração o tempo de espera nos pontos e o conforto nos veículos (em determinados dias e horários, superlotados) nosso sistema de transporte público está longe do satisfatório.

Quanto aos ônibus intermunicipais da região é melhor nem falarmos. Só o fato de não existir um bilhete único para toda a Baixada já é motivo para descredibilizar qualquer ladainha sobre região metropolitana.

A Tv Tribuna, que dedicou dois dias exibindo praticamente a mesma matéria com o claro intuito de convencer a população da cidade a não comprar as mercadorias dos ambulantes da praia ( apenas daqueles que não possuem o crachá da prefeitura, é bom que se diga), poderia elucidar seus telespectadores sobre o disparate que significa o preço das tarifas de ônibus na terra da caridade e a obrigação dos governos de garantir passe livre em transportes públicos.

A propósito, o parque municipal inaugurado no emissário submarino recebeu o nome de Roberto Mário Santini, diretor-presidente do Sistema A Tribuna de Comunicação, falecido em 2007. Uma amostra de afeto entre o governo e o maior grupo de comunicação da região; o que, cá pra nós, é fundamental para a nossa democracia.

TRUPE DA TERRA

2009-01-26T12:25:00.000-08:00

Aos leitores dos meus textos aqui no "Mandando Brasa", aviso que agora também assino uma coluna no site "Trupe da Terra", uma revista eletrônica no ar desde 2004 cujos colaboradores são baseados em Santos (alguns do extinto jornal "Cidade de Santos").
Para ver a minha coluna "Preto no branco" clique:
http://www.trupedaterra.com.br/colunas.aspx?colunista=40

Para ver o Trupe da Terra:
http://www.trupedaterra.com.br/default.aspx

REFORMA. PRA QUE?

2009-01-24T14:09:00.000-08:00

Desde o início do ano entrou em vigor uma nova reforma ortográfica, proposta desde 1990, e que visa uma integração de todos os países que falam o português.

Não poderíamos passar muito bem sem mais essa?

Afinal, tentar unificar a língua de um País – que devido a sua grandeza geográfica e as várias matizes de sua colonização às vezes parece que nem todos falam a mesma língua – com a de outros sete Países através de uma reforma ortográfica parece que é uma resolução que não leva em consideração o fato de que a língua (e suas mudanças) é algo que vem do povo, da cultura e dos costumes da população, e não algo que pode ser ditado de cima para baixo. Ou de fora para dentro.

Todos nós sabemos que nossas regras ortográficas e gramaticais são tão complexos que por vezes deixam em dúvida até mesmo professores e profissionais de letras. Então, qual o sentido de confundir ainda mais mudando as regras de fora para dentro?

Será que o (nosso) dinheiro que o governo gastará com a reforma (não vou explicar) não seria muito melhor usado em investimentos para que todos os habitantes do nosso País soubessem ao menos as regras básicas de fala e escrita?

Se os governos dos países de língua portuguesa querem unificar seus povos, não seria mais fácil começar no âmbito da cultura? Por que, ao invés de reformar a língua deixando a população ainda mais perdida quanto ao seu próprio idioma (e quando falo em população refiro-me a todos e não apenas aos jovens em idade escolar) não se cria um contato maior com as músicas e filmes de Portugal e Moçambique, por exemplo? Por que não facilitar para o nosso povo (e para o deles) um intercâmbio maior com esses países?

Os únicos que têm motivos de sobra para comemorarem são os donos de editoras e gráficas.

Nós continuaremos, ainda por muito tempo, escrevendo uma coisa e ouvindo nosso cérebro ditar outra.

Em suma, nessa jogada o povo mais uma vez foi preterido. Seria muito mais sadio para a nossa soberania se assumíssemos que possuímos uma língua própria, com todas as miscigenações e desvios que formaram a nossa identidade, e não a de nossos colonizadores. A unificação na prática não acontecerá, até porque a pronúncia das palavras não sofreu nenhuma alteração.

Pois como já dizia Noel Rosa: “ tudo aquilo que o malandro pronuncia com voz macia é brasileiro, já passou de português.”

CELSO E O BALANÇO DA DESINFORMAÇÃO

2009-01-19T09:39:00.000-08:00

Ainda falando do caso Cesare Batistti e o serviço de manipulação e desinformação prestado pela imprensa brasileira e analisado no meu texto "Desinformação", o texto "Balanço final de uma pequena epopéia" do incansável Celso Lungaretti, que lutou com unhas e dentes pela não extradição de Battisti, faz um balanço do comportamento da nossa impren$a e suas verdadeiras intenções nesse caso:

http://naufrago-da-utopia.blogspot.com/2009/01/balano-final-de-uma-pequena-epopia.html

Boa leitura!

DESINFORMAÇÃO

2009-01-18T10:55:00.000-08:00

Baudelaire escreveu: “Não compreendo que uma mão pura possa tocar num jornal sem uma convulsão de asco.”.

Neste início de ano a grande imprena brasileira deu sinais de ser digna dessa convulsão de asco na cobertura de dois acontecimentos: os ataques de Israel em Gaza e a não extradição de Cesare Battisti.

Tudo bem que todos nós sabemos que imparcialidade na imprensa é praticamente um conto de fadas, uma utopia que habita os corações dos vestibulandos de comunicação e que cai por terra, junto com os cabelos, logo nos primeiros dias de aula, mas daí a apresentar sempre dois pesos e duas medidas é desprezar o poder de discernimento do receptor.

Vejamos o caso dos ataques: será que se a chamada ofensiva fosse feita pelo Irã, seria tratada apenas como uma ofensiva, uma resposta à ataques, uma tentativa de paz? Ou os âncoras, colunistas e correspondentes estariam a soltar bravatas sendo a palavra “terrorista” repetida duas vezes em cada frase? O quer faz dos ataques do Hamas a Israel terrorismo e os de Israel, simples ofensiva? Por que para a nossa grande mídia alguns países têm direito a matar quem quiser e outros só têm o dever de receber os ataques?

Mais escandaloso ainda é o caso de Cesare Batistti. Como se não bastasse a nossa impren$a (a mesma que no caso do gás boliviano defendeu com unhas e dentes a nossa soberania que, segundo o ponto de vista deles, estava sendo ameaçada) tomar partido do governo Berlusconi em detrimento da nossa constituição – que assegura que nenhum estrangeiro vítima de perseguição política será extraditado - ainda deram um show se omissão, covardia e deturpação dos fatos. Batistti foi tratado o tempo inteiro como “terrorista”, além de o fato de ele ter sido julgado à revelia por um tribunal de exceção, fato admitido até mesmo pelo ex-presidente da Itália, e, portanto senador vitalício Francesco Cossiga, não impediu que ele fosse tratado como assassino (justiça seja feita: a TV Globo mostrou a declaração de Cossiga em favor de Battisti). Quanto ao desrespeito italiano de pedir que o presidente Lula “passasse por cima” do ministro Tarso Genro e extraditasse o perseguido foi noticiada, no costumeiro tom subserviente, como uma atitude normal de um patrão que não tem sua ordem cumprida pelo subalterno.

Como se não bastasse toda a confusão de fatos e posições, alguns (tele)jornalões ainda foram resgatar o caso dos lutadores de box cubanos que queriam asilar-se no Brasil e, segundo a nossa imprensa, foram mandados de volta para as mãos do “sanguinário” governo cubano. Omitiram como já haviam omitido na época, que os lutadores voltaram para Cuba por livre e espontânea vontade, segundo relatório da Polícia Federal e entrevista de um deles ao Granma e que o Brasil concedeu asilo a outros atletas cubanos no mesmo Pan. Curioso é o seguinte: por que o governo errou ao mandar os cubanos de volta e errou de novo ao tomar atitude contrária com Battisti. Por que os cubanos deveriam ficar – mesmo contra a vontade – e o escritor italiano tem que ser mandado de volta? A Band, a mesma que julgou uma desumanidade os cubanos voltarem para Cuba, chegou a usar em seu editorial a palavra “covardia” para classificar a atitude do nosso governo. Não seria uma covardia muito maior se render aos interesses italianos, colocando-os acima, inclusive, da nossa constituição? Foi covarde também a França de Miterrand quando se negou a entregar o mesmo Battisti? Por que a França de Sarkozi negar a extradição de Marina Petrella, a pedido de Carla Bruni e sua irmã (ambas italianas, para os que querem colocar o fato como uma ofensa ao povo italiano) é um ato de humanismo e o governo Lula negar a extradição de Battisti (também doente) é uma covardia? Por que ao invés de condenar Battisti e apoiar o tribunal de exceção a nossa impren$a não trouxe de volta à cena a operação Gládio (apurada em 2000 em um inquérito parlamentar) promovida pelos serviços secretos norte-americanos que praticavam crimes contra civis, sob falsa bandeira, para culpar os comunistas e justificar os tribunais de exceção?

Como vemos a prioridade da nossa grande impren$a são seus próprios intere$$es, os de seus patrocinadores e daqueles que a alimentam politicamente, a última preocupação (se é que existe!) é a informação pública.

Público esse, que embora não saiba, é o verdadeiro dono da concessão.

Por essas e outras é que se faz urgente uma revisão no sistema de doação e renovação das concessões públicas dos meios de comunicação no Brasil.

GENTILEZA

2009-01-06T07:18:00.000-08:00

“Apagaram tudo, pintaram tudo de cinza, a palavra no muro ficou coberta de tinta...”

Saudades de Gentileza. Saudades da gentileza.

O início de um novo ano, com direito a arrastões, quebra-quebras, saques e espancamentos em pleno Dia Internacional da Paz (isso para não falarmos na carnificina de Gaza), é uma ótima oportunidade para trazermos a gentileza de volta para as ruas, lares e escritórios. Para as nossas vidas.

“Gentileza gera gentileza”, dizia o “profeta” que após o dramático incêndio do “Gran Circus Norte-Americano”, em Niterói (1961), deixou de ser José Datrino para se transformar em Gentileza. Convencido de que tinha uma grande missão no mundo, passou quase trinta anos pregando palavras de amor e solidariedade Nas rodoviárias, trens e praças do Rio de Janeiro, nas barcas Rio-Niterói e escrevendo palavras contra o sistema capitalista e de solidariedade nos muros da cidade. Com sua túnica branca e cabelos e barbas longas, definia-se como amansador dos burros homens da cidade.

Mas, infelizmente, o milagre que o Brasil queria não era o da gentileza. A sedução do “progresso de fachada” dos arranha-céus e rodovias, dos automóveis e eletrodomésticos, desviou a atenção da tropa das palavras gentis de “José Agradecido” e o milagre do progresso trouxe consigo a perda da ternura. Seduzido pelo poder do capital, raiz de toda a perversidade do mundo, segundo o profeta, o país caminhou em sentido oposto aos propostos pelo semeador da gentileza, mergulhando nas benesses do milagroso crescimento e na paz sem voz das fardas e esquadrões.

Gentileza se transformou em personagem pitoresco, mais um entre tantos, cuja figura excêntrica fez mais sucesso que a força de suas palavras. Quando morreu em 96, antes ainda tentou convencer líderes mundiais, que visitaram o Rio no Eco 92, da importância da gentileza para a paz mundial, o Rio já vivia a guerra patética das tropas e comandos e a ignorância individualista já era um pensamento corrente tanto na casa grande quanto na senzala. Pouco depois de sua morte, em nome do progresso, os muros onde estavam grafadas suas mensagens de amor e paz foram pintados. De cinza.

Hoje, nos tempos cinzentos de individualismo e isolamento, de pânico e barbárie, em que pensar em um sistema diferente do capitalismo corporativista é uma heresia digna de fogueira, a imagem de um dos homens mais ajuizados que esteve entre nós é tida como a figura de um louco. É uma pena que o Brasil não tenha enlouquecido com ele. Afinal, o mundo de Gentileza, um mundo de desapego aos bens materiais e ternura entre os homens, muito parecido com os idealizados por Cristo, Gandhi e Tolstoi (outros que são lembrados mais pela forma que pelo conteúdo), é muito mais lúcido que o mundo bárbaro para o qual os tecnocratas, publicitários e banqueiros nos empurraram.

Tomara, meu Deus tomara que em 2009, assim como o jardim plantado pelo profeta no terreno onde se deu a tragédia circense, a gentileza floresça e gere gentileza com a mesma intensidade com que proliferou o individualismo burro.

Enquanto isso não acontece, resta-nos acompanhar as atrocidades cotidianas nos obituários televisivos (“Todo dia você lê jornal, ouve rádio, televisão, só vê barbaridade: é crime, é assalto, é seqüestro, é vício, nudez, devassidão, fome e guerra.”) e ouvirmos, cheios de pavor, o lamento de Marisa Monte:

“...só ficou no muro tristeza e tinta fresca...”

CRIANÇARTE

2008-11-10T06:51:00.000-08:00

A criança trabalha.

Arquiteta sua arte com areia e água. Água e sal. Brinquedos. Trabalha com o sol, com o vento e com os aromas. Sua arte possui uma estética própria. Não se prende às regras ou convenções. Constrói para desconstruir e recomeçar.

Do castelo surgem cidades, alegrias, mares e pontes. Sonhos que guiam a breve brincadeira. Depois de sonhar, desconstruir e recomeçar. Não importam as opiniões, - “Que lindo!”, “Esse tá feio, faz de novo” - o sentido é apenas o jogo de fazer e desfazer. Sem linhas retas. Sem princípio nem fim. Sem deus nem dúvidas. Livre de conceitos ou pretensões. Apenas criar. Divertir-se. Preencher-se. Viver.

Ama sem racionalizar o amor. Vive sem saber que morre. Aprende sem saber que ensina. Ilumina inconsciente de sua luz. É rei na sua anarquia. Paz sem sombra de guerra.
O mundo do concreto ainda lhe é estranho. Seu contato maior é com o mundo dos sentidos. Com o sensorial. Que lembranças ainda trará do mundo uterino? Quais sobreviverão à permanente erosão causada pelas chuvas de opiniões externas? Quais sucumbirão?

Sua brincadeira é arte. Liberdade. Dionísio sem Apolo. É Hermeto e seus experimentos. Van Gogh e suas tintas. Seus amarelos. Tom Zé e seus instrumentos. A roda de Duchamp. As pedaladas de Robinho. A pedra no caminho de Drummond. Não há perpetuação. Nada está estabelecido e a beleza é um momento fugaz. Despretensioso. Lança mundos em um mundo que não se sabe mundo. Um universo paralelo. Um paraíso artificial.

Chegará o dia da expulsão do paraíso do livre pensamento e ela será condenada a vagar pelo mundo dos pensamentos pré-concebidos? Trocará sua livre expressão pelo raciocínio pré-estabelecido pelas religiões, ideologias e os grandes meios de idiotização? Ou conseguirá matar o minotauro da ganância e, guiando-se pelo novelo da evolução, escapar do labirinto do individualismo e da ignorância?

De suas decisões depende o mundo. A nossa esperança de futuro. “Vinde a mim as criancinhas”. Só um mundo formado pela autonomia da imaginação infantil será capaz de sobreviver. De lançar novas alternativas ao modelo arcaico dessa socialização violenta sempre em busca da homogeneidade. Só uma geração de erês será capaz de varrer as teias de aranha do mundo uniforme das guerras e destruições e plantar as sementes de gentileza e diversidade.

Como um Deus criança, ela brinca de criar. Cria significante e significados. Céus e estrelas. Amigos e seres. Fonemas e ritmos. Mágicas e receitas. Transforma a panela em chapéu, a areia em castelo, bicho em gente, idoso em criança, açúcar em sal, meia em bola.

Os adultos observam.

Brincam de pais. Brincam de educar. Brincam que a vida é séria e que a idade, por si só, traz sabedoria.

A criança ri.

* Publicado também no blog dulixo ( http://dulixo13.blogspot.com/2008/11/crianarte.html)

ABRAÇO NA LAGOA (15/11/08)

2008-11-10T06:45:00.000-08:00

Sábado, 15 de novembro, aniversário da Proclamação da República.
Dia de cidadania. Dia de abraçarmos a lagoa da saudade.
Dia de reinvidicarmos esclarecimentos sobre as torres que serão erguidas "na cara" do nosso patrimonio.
Para que Santos continue linda vamos dar aquele abraço na lagoa.
Sábado, 15 de novembro às 16 horas
E quem ainda não assinou a petição, assine:
http://www.petitiononline.com/soslagoa/petition-sign.html

PROGRESSO

2008-11-03T03:36:00.000-08:00

No meio da esperteza internacional
a cidade até que não está tão mal
E a situação sempre mais ou menos
Sempre uns com mais e outros com menos
(Chico Science/A cidade)

O que é o progresso? Qual o real significado desse termo tão freqüente na vida dos brasileiros, presente inclusive em nossa bandeira?

O dicionário Caldas Aulete traz em seu verbete “progresso” (no sentido que trataremos) o seguinte significado: Processo de crescimento e enriquecimento de uma região, um país etc.; desenvolvimento.

Segundo o senso comum uma pessoa que progride é aquela que atinge uma boa situação financeira e social, ou seja, consegue emprego estável, “mora bem”, possui carro do ano (objeto de primeira necessidade), plano de saúde, adquiri certo grau de instrução, viaja nas férias e freqüenta cinemas, teatros, restaurantes, etc.

Acontece que trabalho, educação, moradia, saúde e lazer de qualidade são direitos sociais assegurados a todos pela Constituição brasileira. Sendo assim, como pode alguém progredir porque conseguiu uma posição que deveria ser o seu ponto de partida? Ora, se uma sociedade vê como progresso o acesso a direitos que a carta magna do país garante a todos é porque boa parte da população não tem seus direitos validados. Ou seja, o poder público não dá conta dos direitos sociais elementares da população.

Como podemos pensar em progresso antes de suprirmos essa deficiência? Ou melhor, antes de fazermos valer nossa própria Constituição? Pior ainda, como podemos entender como progresso projetos que além de não colaborarem em nada para tais direitos vão no sentido oposto, comprometendo a qualidade de vida de parte da população dificultando o fornecimento de serviços básicos como o fornecimento de água por exemplo?

Como já dizia Fernando Sabino, “democracia é oportunizar a todos o mesmo ponto de partida, quanto ao ponto de chegada, depende de cada um”; portanto não será possível construirmos uma nação livre, justa e solidária enquanto todos não partirem do mesmo ponto.

Numa época em que a consciência ecológica, a luta pela preservação da natureza e o cuidado com o meio ambiente estão cada vez mais presentes, e, a cada dia, mais urgentes, será possível que alguém ainda entenda uma obra responsável por desmatamento, afugentamento de fauna e degradação ambiental como sinônimo de progresso?

O médico, antropólogo, sociólogo e escritor pernambucano Josué de Castro (uma das mentes mais brilhantes do nosso país no século passado e que – talvez em virtude de - permanece desconhecido para a grande maioria da nossa população) escreveu um ensaio essencial para entendermos a questão do desenvolvimento, ou seja, do progresso:

...” falso é o conceito de desenvolvimento avaliado unicamente à base da expansão da riqueza material, do crescimento econômico. O desenvolvimento implica mudanças sociais sucessivas e profundas, que acompanham inevitavelmente as transformações tecnológicas do contorno natural. O conceito de desenvolvimento não é meramente quantitativo, mas compreende os aspectos qualitativos dos grupos humanos a que concerne. Crescer é uma coisa; desenvolver é outra. Crescer é; em linhas gerais, fácil. Desenvolver equilibradamente, difícil...”

E concluiu dizendo:

“Só há um tipo de verdadeiro desenvolvimento: o desenvolvimento do homem. O homem, fator de desenvolvimento, o homem beneficiário do desenvolvimento. É o cérebro do homem a fábrica de desenvolvimento. É a vida do homem que deve desabrochar pela utilização dos produtos postos à sua disposição pelo desenvolvimento.”

Em nome do desenvolvimento da cidade de Santos, eu apelo para o prefeito Papa e para a Câmara de vereadores que revejam a “lei de uso e ocupação do solo” e peço mais uma vez aos santistas que querem ver o progresso (real, não de fachada) da nossa cidade que assinem a petição criada pelo grupo S.O.S. Lagoa que solicita esclarecimentos quanto às prováveis conseqüências advindas das torres que serão (?) construídas no morro da Nova Cintra em frente à Lagoa da Saudade, afinal não é possível que a vida dos moradores do local, e de todos os santistas (a Lagoa e a área verde dos morros são patrimônio ecológico da cidade) seja prejudicada simplesmente para atender aos interesses de uma minoria.

http://www.petitiononline.com/soslagoa/petition-sign.html

S.O.S. LAGOA

2008-10-25T05:15:00.000-07:00

Cinco torres com 14 andares.
Esse é o novo empreendimento imobiliário (quanta bobagem!) da cidade de Santos endossado pelo "herói" Papa e seus vereadores como "obra de interesse social".
Sabem aonde?
No Morro da Nova Cintra.
E como se não bastasse o caos viário e de qualidade de vida (haverá água para todos no verão? e o esgoto?) que o "complexo" irá causar no local (só vejo vantagem para a construtora) ainda tem um outro detalhe: o "residencial" fica em frente à Lagoa da Saudade.
Quer dizer: numa época em que nunca se falou tanto de preservação do meio ambiente, o governo santista aprova um projeto, repito: sob a alegação que é de interesse social, responsável pelo desmatamento de área verde no morro, além de afugentamento de fauna e degradação da lagoa.
Isso é de interesse social?
Prejudicar um ponto turístico do nível da lagoa (que sabe-se lá porque, não é considerada como tal), a nossa população e os turistas da cidade (mesmo se muitos chegam e partem daqui sem saber da existencia de tal ponto) a troco de que?
O que fazer?
Assistir ao levantamento das cinco torres resmungando?
Esperar novas propagandas e continuar a fingir que a nossa cidade é a que vemos na publicidade?
Pedir um terceiro mandato para o Papa?
O S.O.S. Lagoa (um grupo formado para defender a Lagoa da saudade de tal empreendimento) está fazendo circular um abaixo-assinado para o Ministério Público para que sejam promovidas audiências públicas junto aos moradores do Morro da Nova Cintra e de Santos, para detalhar e rever os estudos existentes, apresentando esclarecimentos sobre os impactos ambientais na vizinhança e no trânsito decorrentes deste empreendimento.
Há um projeto para a revisão da "Lei de uso do solo" na cidade,mas os vereadores governistas (muitos deles reeleitos) esvaziaram a última sessão evitando assim a votação.
Vamos assinar enquanto ainda há tempo (será?):

http://www.petitiononline.com/soslagoa/petition-sign.html

Para quem quer saber mais sobre o S.O.S. Lagoa e os efeitos que essa nova trapalhada pode causar:
http://soslagoa.com.br/blog/

RECICLAGEM

2008-10-14T07:03:00.000-07:00

Escrevi "Reciclagem" como homenagem - e total adesão - ao trabalho feito pelo meu amigo Jefferson Tubarão e seu blog dulixo. A rapaziada faz um trabalho nas escolas e periferias ensinando as crianças a transformarem lixo em arte (não arte em lixo como está na moda) além de manterem o blog aonde dão espaço para artistas que não têm espaço. Quem quiser saber mais sobre o belo trabalho dessa galera é só acessar: http://dulixo13.blogspot.com/

RECICLAGEM

Do esperma reciclado faz-se vida;
Do arroz reciclado faz-se bolinho;
Da careta reciclada faz-se riso;
Do vírus reciclado faz-se vacina;

Do novelo reciclado faz-se casaco;
Da areia reciclada faz-se castelo;
Do louco reciclado faz-se gênio;
Do discípulo reciclado faz-se mestre;

Do inverno reciclado faz-se primavera;
Da erva reciclada faz-se chá;
Do country reciclado faz-se rock;
Do almoço reciclado faz-se jantar;

Do sapo reciclado faz-se príncipe;
Da debutante reciclada faz-se noiva;
Da paisagem reciclada faz-se quadro
E do lixo reciclado faz-se arte;

Arte do lixo,
Criatividade reciclada
Apartando arte de lixo
Extraímos do lixo a arte.

Publicado também no blog dulixo (http://dulixo13.blogspot.com/2008/10/palavras-de-uma-mente-reciclada.html)

100 CARTOLA

2008-10-11T09:12:00.000-07:00

Dia 11 de outubro de 2008. Dia de o Brasil comemorar cem anos de nascimento de Angenor de Oliveira, o Cartola.
Um século de Cartola. Um século de poesia verde e rosa. De seu samba cadenciado. Um século do divino cavalheiro.
Cartola foi o verdadeiro poeta marginal. Era o malandro daquela tal malandragem que Chico Buarque constatou já há muito tempo que não existe mais. Sempre viveu à margem da sociedade que o consumiu, só gravou o primeiro LP aos 65 anos e nunca entendeu como uma música (para ele compor era tão natural quanto qualquer necessidade fisiológica) podia ser comercializada. Vendeu suas composições sempre a preço de banana. Quantas belas músicas creditadas a outros compositores não saíram da mesma cabeça que criou “As rosas não falam”?
Cartola era majestade. Sua poesia continha a altivez da realeza. Com suas tintas mostrou a beleza da alvorada do morro que transformou em sua sala de recepção, com seu olhar arguto ensinou que o mundo é um moinho triturador de sonhos mesquinhos, que todo pranto tem sua hora e que é negra toda a tristeza nessa vida. Seu samba fez escola Em 1980 decidiu andar e foi por aí...talvez esteja atravessando todo o universo com a mesma roupagem que saiu daqui.
Seu destino foi parecido com o de outros mestres (como Van Gogh e Fernando Pessoa) e tantos artistas: o de não obter conforto material com o dinheiro de suas obras.
Como bem definiu Nelson Sargento, “o Cartola não existiu, foi um sonho que a gente teve.”.
Hoje o sonho faz um século.

COMENTÁRIOS

2008-10-10T17:08:00.001-07:00

Fiquei muito satisfeito com os comentários a respeito de "Miles Away".
É sempre bom saber que um texto meu alcançou o objetivo, ou seja a reflexão. Venha ela em forma de descoberta(Talita), conselho (Leo), terremoto (Zilmara), perfeição(Lucas) ou sugestão (Walmir).
O comentário de Jefferson Tubarão (meu amigo há quase 30 anos) e o seu blog dulixo merecem um post à parte.
É isso aí. Enquanto os comentários desses preciosos colaboradores - e de quem mais queira participar - me mostrarem que os textos deste blog geram algum tipo de reflexão continuarei mandando brasa por aqui.
COMENTAR NÃO É PECADO!
O resto é silêncio.

MILES AWAY

2008-10-07T09:09:00.001-07:00

A noite corre suave. Brisa. Olor de plantas que ainda respiram (Deus as proteja!). Miles Davis toca “Autumn leaves”. Um homem conversa com o porteiro do prédio. Uma estrela nos observa “escribiendo em el cielo sus estrofas de plata”...

A música me envolve. Meio século depois, os acordes do bruxo ecoam na sala da minha casa. Tecnologia: eis o grande milagre do século XX. A unidade do tempo. A beleza eternizada. Popularizada. O som do trompete penetra nos meus poros. No mesmo segundo, Santos vira o Harlem do jazz dos anos 40 e volta a ser Santos. O passado e o presente de mãos dadas. Relatividade. “Autumn Leaves”. Miles, Cannonball, Hank, Sam e Art tocam para mim. A harmonia traz perfume ao ambiente. As plantas aplaudem. Aposso-me do som como do brilho da estrela. Nessa noite eles são meus e são exatamente essas maravilhas (que eu tenho, mas não contenho) que tornam a noite bela.

Na portaria, os homens continuam conversando. O morador fala alto com o porteiro, gesticula, mostra-lhe a revista (fonte de todas as suas convicções) e palestra sobre as mazelas do mundo. Suas frases são maniqueístas, seu entendimento é concebido de fora para dentro. Para ele um subalterno social é também subalterno intelectual. O porteiro escuta distraído. É um alvo fixo, não pode abandonar o posto. Uma presa fácil para monólogos. Sua mente não está ali (só o pretenso palestrista, mais preocupado com suas bravatas e certezas não percebe), está, talvez, procurando uma forma de se libertar, de encontrar um emprego onde suas noites sejam noites, seus domingos, domingos; ou quem sabe está do outro lado da cidade, aonde numa virada cultural um “guitarreiro batuca sua guitarra como se fosse o tambor do terreiro”.

Virada Cultural. O samba-rock. O Brasil e os E.U.A. O clube do balanço. A América que a África pariu. Pixinguinha e Robert Johnson. Little Richard e Jorge Ben. Assim como não admito Santos somente como uma porta de entrada e saída de lucros e nem tampouco o Brasil como um simples celeiro de matérias-primas, não vejo mais os E.U.A. apenas como a truculência de sua geopolítica nem como a infantilidade de seu “way of life” e de suas propagandas; é também -e sobretudo- a desobediência de Thoureau, a estrada de Kerouac, as mutações de Beck, a Lucille de B.B.King, a geração de Hemingway, o sinal de Prince, a guerra de Welles, a batalha de La Rocha e Morello, a rebeldia de Marlon e o amor de Dian.

A estrela continua nos observando inconsciente (?) de seu brilho intenso. Brilha para mim e para alguém que a observa em Illinóis. Como Miles Davis, talvez não esteja mais ali fisicamente. Seja apenas uma miragem. Uma vida além da vida. Uma luz superior à matéria. Ou um milagre tecnológico da natureza. Na sala, “Yesterdays” também brilha. Lembro-me de Billie Holiday cantando-a. Billie Holiday morta na sarjeta. Será que algum dia ela teve consciência de seu enorme valor? Cartola lavando carros na praia de Botafogo. ”El poeta es el médium de la natureleza”. Garcia Lorca assassinado com um tiro na nuca. A lei da bala. Farofa Carioca. Penso na virada cultural, nos estivadores do porto e no mundo globalizado. A liberdade e seus subterrâneos. Haverá lugar para a arte no mundo prático da não-utopia? Miles me diz que sim. Miles e seu trompete vermelho. Sua liberdade. Seus azuis. Azul de Madre Teresa e Iemanjá. De Renoir e Gershwin. Azul da geração de crianças índigo. Sim. A arte é parte do ser-humano mesmo que ele não a saiba. Enquanto houver sentimento haverá arte. Haverá vida. Vida e virada. Haverá utopia.

O morador, cheio de ódio e mídia, se despede do porteiro acenando com a revista. A noite para ele está péssima e o dia vindouro é preocupante. Sofre. O mundo não consegue apresentar-lhe mais nenhuma beleza. É ao mesmo tempo algoz e vítima.
O porteiro não se lembra mais de nada do que foi conversado. A única parte da conversa que o agradou foi sobre o jogo de seu time. Zero a zero. Irá esperar o dia nascer para voltar a viver.

É por volta da meia-noite. Miles toca “Vênus de Milo”. Toca para a deusa do amor, para a Grécia antiga e seus artistas. Toca para a estátua que perdeu seus pés e braços sem perder a beleza. Toca para a estrela. Para si mesmo. Para o universo. Despeço-me da noite e do som satisfeito por saber que em Alton ou em Santos, em Varsóvia ou em Luanda, um garoto, apesar do mundo que está montado ao seu redor, descobre na beleza da arte - como no “Clube da luta” às avessas - um modo de tornar luminosa a sua existência e mais leve a vida de quem o encontra.

Boa noite Miles Davis. “Bye bye blackbird”. Boa noite.

ELEIÇÕES

2008-10-02T08:08:00.001-07:00

O texto abaixo (Emoções) foi escrito há quatro anos, mas como nada mudou no comportamento dos candidatos e eleitores não vejo problemas em relança-lo. É como se eu o tivesse escrito hoje.Por isso, quem não leu (pois ele ainda não fazia parte do blog. Foi lançado no jornal Página Dois, no B&B, que na época ainda era Brasileiras e brasileiros e está no "Desconstrução", cujo lançamento já está virando uma lenda).
E lembrem-se: comentar não é pecado.
Fiquem à vontade...

EMOÇÕES

2008-10-02T08:03:00.000-07:00

Mal o Sol nasceu e Jorge Guerreiro já pulou da cama. Aquele domingo era dia de eleições municipais e ele como candidato a Prefeito não dormira nem um minuto.

O motivo da insônia era simples: para bancar sua campanha Jorge contou com o apoio de alguns empresários, os quais prometeu facilidades e isenções durante o seu mandato.Caso perdesse ficaria endividado.E desempregado. Abrira mão da reeleição como vereador para se candidatar à prefeito portanto a possibilidade de derrota era inadmissível.Iria arruinar a sua vida, nem Presidente de Escola de Samba poderia ser mais, pois o candidato da oposição iria manter a cidade sem carnaval.

Às sete da manhã, Jota Moreira, o marketeiro da sua campanha chegou à casa do aflito candidato. Tomaram um copo de cachaça e Jota garantiu que a vitória era certa.
- A marchinha está na boca do povo, Jorjão...

- É, mas o samba mais cantado quase nuca é o campeão do carnaval... - refletiu o experiente carnavalesco.

- Só que no carnaval o júri é técnico e nas eleições o voto é popular. Alguma dúvida que se o campeão do carnaval fosse escolhido pelo povo o vencedor seria quem tivesse o samba mais cantado. Eleição é isso: o carnaval do voto. - tranqüilizou o homem do marketing já acostumado a iludir os clientes e seus público alvo.

- Viva a Democracia brasileira!- se animou o candidato. - Mas e o enredo Jota? Achei repetitivo...

Jorge se referia ao tema da campanha: a segurança pública. O slogan era “Jorge, o guerreiro da paz” e dizia que saúde e educação eram supérfluas, pois iam por água abaixo com um tiro na cabeça. O importante para o povo era ter segurança para poder trabalhar e comprar o que quisesse...

- Eleição é repetição. O povo gosta. - concluiu o elaborador do plano de campanha. - Foi tudo impecável. O enredo, o samba, a fantasia – a fantasia eram cavanhaques postiços que eram distribuídos para o povo usar nos showmícios numa referência ao do candidato.

- Uma perfeição foi o nosso desfile – o candidato já estava com lágrimas nos olhos- os carros todos alinhados, as bandeiras, os destaques, o povo todo usando nossas camisas e o gran finalle. Que show! Se bem que eu acho que aquela dupla caipira saiu caro...

- Não é mais caipira. Agora eles formam uma dupla romântica. E você vai ver que foi barato.Quantos votos você acha que tirou da concorrência quando eles pediram emocionados pro povo pensar nos filhos, na segurança das crianças...

- É verdade. Mas além do cachê eu tive que me comprometer que toda quermesse que a Prefeitura fizer, no meu mandato, vai contratar o show deles.Já pensou que merda...

- O povo gosta...

Tomaram mais um copo de cachaça e foram votar.Na porta junto com o povo a bateria da escola de samba tocava a música da campanha acompanhada pelo coro popular:

“Jorjão sangue novo,
É o guerreiro do povo
É gente que faz.
Na minha rua todos são Jorge, são Jorge,
No meu trabalho todos são Jorge, são Jorge...

Esta última parte elaborada por Jota trazia para a campanha o apoio peso pesado de São Jorge, padroeiro da cidade, para a campanha do candidato.Aliança que Jorjão fez questão de firmar no citado showmício prometendo ao povo a “Semana São Jorge”.

- Essa atitude além de justiça com esse santo guerreiro, como nosso povo, que tanto fez por esse nosso Brasil tão sofrido, vai gerar empregos, diretos e indiretos, além de trazer turismo para a nossa região. E isso não é promessa não, vocês me conhecem e podem me cobrar, todo dia 23 de abril, será feriado municipal – concluiu emocionado o Guerreiro candidato.

- Viva São Jorge! Viva Jorge Guerreiro – gritou Jota levantando as mãos do candidato.

Na platéia lágrimas, esperanças, aplausos e cavanhaques postiços enquanto os cabos eleitorais distribuíam freneticamente os panfletos do candidato motivados pela certeza que seriam os primeiros a estarem empregados com a criação da semana milagrosa.

Na porta da casa de Jorjão alguns pedidos de emprego eram ouvidos com atenção pelo candidato que respondia prontamente:

- A questão do desemprego, que tanto abala a juventude de nossa cidade, será totalmente superada no meu governo. E daqui a quatro anos no final do meu mandato ninguém nesta cidade vai mais saber o que é ficar desempregado. Podem apostar...

- Viva Jorge Guerreiro! – gritou um cabo eleitoral enquanto a bateria da escola de samba voltava a tocar a música da campanha.

- Você é um gênio, Jota. – disse Jorge à seu assessor já sentado no banco do carro rumo a escola – Essa música da campanha com a repetição resultando em São Jorge, isso é demais.Você devia ser músico!

- Eu sou publicitário, Jorge. Hoje em dia músico de sucesso e publicitário é praticamente a mesma coisa.Quantas músicas de sucesso que tocam o dia inteiro nas rádios não foram feitas pelos marketeiros das gravadoras? Até mesmo a imagem desses ídolos que aparecem por aí. Eleger um candidato ou criar um músico de sucesso pra mim é a mesma coisa.

Agora se eu fosse músico mesmo, desses que querem um som sofisticado, acham que música é coisa séria, provavelmente taria igual à eles tocando em barzinho pra meia dúzia de intelectuais... – riram os dois da situação da música no país.

Na escola onde votou Jorge foi recebido com aplauso, deu entrevistas, votou e foi visitar outras zonas eleitorais, onde deu mais entrevistas, prometeu acabar com a violência e abraçou algumas senhoras emocionadas. Depois voltou para o seu bairro onde tomou mais cachaça, sambou, prometeu empregos e recebeu o resultado da boca de urna: empate técnico.

Às seis da tarde, horário de início da apuração dos votos, Jorge, que estava trancado no banheiro havia dez minutos, recebeu o chamado do filho Guerreirinho, futuro candidato a vereador:

- Pai, a bateria já está tocando, o povo ta todo lá embaixo gritando o seu nome, vamos descer, chega disso por hoje...

- Já to saindo. Fala que eu estou no telefone recebendo o apoio carinhoso de quem não pode vir...
Saiu do banheiro, acendeu uma vele verde, de “confirma”, para São Jorge e foi assistir à apuração.

No ginásio onde a apuração foi realizada cavanhaques postiços, gritos de “já ganhou”, abraços e alguns pedidos de autógrafo esperavam o candidato que acompanhou a abertura de urna por urna cheio de sobressaltos e idas ao banheiro, entre um copo e outro de whisky.
Mas dessa vez o povo fez justiça e o samba mais cantado ganhou a eleição. O novo prefeito ouvia, com lágrimas nos olhos, a queima de fogos, preparada pelo autor do samba, a bateria da escola e os gritos da multidão que o carregava nos ombros, “é campeão”.

E cheio de emoção e cachaça já pensava no carnaval das próximas eleições.

LEVE

2008-09-27T08:41:00.000-07:00

Escrever por quê?

Pra que?

Pra quem?

Escrever é gestar,

parir,

criar,

É lançar mundos no mundo,

Libertar-se em si.

Estou preso a mim

Como a palavra está presa às letras,

Como o jogo está preso às regras,

Como a língua está presa à gramática.

Comigo sou amor, sou Glauber,

Sou Picasso, Sidarta;

Sem eu sou apenas o concreto,

O português tacanha,

O tempo e o espaço,

As limitações externas;

Preso ao indivíduo, à razão,

Como o yang está preso ao yin,

Como o fim está preso ao início,

Como Deus está preso à fé,

Mas, cada palavra que passa me liberta

E livre sou mais real, mais ar, mais vida,

Mais Cauê e Renata,

Sou mais eu.

A VIAGEM

2008-09-26T09:10:00.000-07:00

Todo es mentira en este mundo
Todo es mentira la verdad
Todo es mentira yo me digo
Todo es mentira ¿Por qué será?
(Manu Chao/Mentira)

Eu quero morar na cidade da propaganda.

Não é a cidade retratada pelos telejornais nem a polis de Platão nem a dos sonhos de Lynch e muito menos a de cabeça pra baixo que seduziu Raul Seixas. Esse oásis de justiça social e homens públicos esforçados em servir a população que o elegeu já existe. Moramos nela e nunca nos demos conta do nosso privilégio.

Eu quero me mudar para a cidade que a propaganda diz que é a minha. A bela cidade que dizem ser a que eu moro mesmo eu não a conhecendo.

A cidade do serviço público de qualidade com seus hospitais equipados e eficazes, seus transportes eficientes, sua política justa, suas escolas paradisíacas. A cidade dos jovens informados, da massa politizada e dos Impostos cobrados com responsabilidade e usados com transparência.

Todos nós que julgamos ser essas cidades um universo paralelo, que nunca pisamos em seus solos sagrados nem nunca desfrutamos de suas benesses, é que estamos enganados. Elas existem sim. O que vemos e vivemos todos os dias, os sofrimentos e revoltas, as injustiças e indiferenças, não passam de miragem. Ilusão de nossa imaginação pessimista. Real é o que nos diz a propaganda. Prova disso é a satisfação popular que se faz presente nas urnas em todas as eleições cujos resultados contrastam gritantemente com as lamúrias e bravatas que ouvimos durante a administração de tais benfeitores.

Já não sei mais se quem vota é o eleitor ou a pesquisa, se o real é o que eu vivencio ou a que me mostram os meios de comunicação.

Só sei é que eu não vivo e nem nunca vivi nas cidades existentes nas propagandas dos candidatos a reeleição.

CASA

2008-05-07T12:13:00.000-07:00

Na rua há um chalé. Um único entre os espigões. Um lar em meio ao progresso.

Anacrônico? Talvez. Numa era em que basta estar fora dos moldes ditos modernos para ser considerado como tal, é bem certo que o distinto chalé seja, para os “moderninhos” moradores dos “Residencials”, um trambolho, um resquício de uma época enterrada.

E assim é. O modesto chalé está lá, carregando consigo não só uma época que passou, mas todas as que passam por ele. Embora não seja tão antigo quanto parece ser na cabeça dos filhos do progresso, não há ninguém da sua idade na tal rua. Mais velho então, nem pensar. Na sua altivez estão lembranças de seus irmãos que deixaram de existir para que outros interesses viessem à luz. E ele segue firme. Sua fachada está pintada, as janelas e o portão também. Os muros baixos, os únicos na rua das grades, alarmes e interfones, estão bem cuidados. O chalé se preserva. Mesmo ouvindo os rumores de que ali deveria estar algum outro pseudo gran fino de nome estrangeiro, ele permanece firme. Firme e asseado. Dentro dele correm vidas. Vidas que se protegeram no seu calor, vidas concebidas no seu aconchego. Vidas que se infiltraram em suas paredes e cujas marcas permanecem embaixo das pinturas.

Encostada no muro, a velha (Sim, eu disse velha, mas ela não liga para tal, sabe que é preferível ser chamada assim com carinho a ser desrespeitada entre risinhos e palavras escolhidas), a rainha do chalé olha mais uma tarde passando pela rua. Uma tarde de maio, mês das noivas e das mães. Nem Helena nem Macabea nem Carolina, ela olha a cidade indiferente ao tempo. Varre o lixo do elegante prédio atirado no seu quintal e cultiva suas lembranças. As lembranças da vida que passou e que continua a passar. Dos filhos que são pais, dos netos que batalham e dos bisnetos que virão. A vida continua seguindo independente do século e das ambições predominantes.

Seus olhos verdes, sua pele levemente maquiada, seu perfume doce e discreto, seu sorriso aos passantes, mostram que a vida ainda pulsa indiferente às tendências. Já viu muito, já ouviu de tudo. Viveu o suficiente para não ter certezas. Sua única convicção é a beleza incerta desta tarde. Desse mesmo muro viu guerras e revoluções. Marchas e marchas. Democracias e ditaduras. E nada abalou seu pensamento, sua fé e felicidade. Ela continua olhando pelo muro como se assistisse ao mundo, como se ele fosse um espetáculo apartado do seu chalé. Como se a vida das pessoas individualmente não formassem o mundo e como se o mundo em nada influenciasse a sua vida, seja na alegria seja na tristeza. Sorri para os bebês que passam nos carrinhos. São seus filhos, seus netos. Os bebês riem das mesmas brincadeiras e choram pelas mesmas necessidades indiferentes ao século. Nos tempos de Lacan já eram assim; já o eram antes mesmo da loba.

“La bohème” toca na sua vitrola e ressoa por toda a rua. "Je vous parle d'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaitre..." ("Eu vos falo de um tempo que os menores de vinte anos não podem conhecer...") E ela cantarola com os olhos no entardecer da rua e em Montmartre ou no Alentejo ou na Galícia ou nas ruas de uma Santos que não existe mais. "La bohème, la bohème, ça voulait dire on est heureux ..." ("A boemia, a boemia, isso queria dizer que éramos felizes..."). Canta a vida, a felicidade, o amor e o tempo que fica mas não pára. O tempo queijo derretido da memória persistente de Dalí. "...Fallait-il que l'on s'aime et qu'on aime la vie..." ("...Era preciso que nos amássemos e amássemos a vida...")

Haverá um dia em que o chalé não estará mais ali. Cairá como as árvores da floresta em nome do dito progresso. Talvez até o endereço deixe de existir. "...Ni les murs, ni les rues qui out vu ma jeunesse... "("...Nem os muros nem as ruas que viram minha juventude..."). Quando esse dia chegar, a tal velhinha não mais fará parte deste mundo de famílias e presépios. Haverá um dia em que todo o zelo se transformará em destroços, a afeição em herança e o amor em lembrança, dando lugar a um outro amor que também se transformará em lembrança e assim sucessivamente. Assim sempre passará o mundo. Os homens vivendo suas vidas, construindo suas casas, dando vida às ruas e passando para outras vidas, outros sonhos. E toda essa pintura será sempre contornada pelo lápis do amor. O amor. Enquanto houver vida na Terra haverá amor. O amor da velha e do chalé. O amor das leoas e dos gorilas. O amor dos homens que marchavam. O amor da ópera e dos operários. O amor dos índios e dos antropólogos. O amor das noivas e das mães. A vida será sempre amor e procura.

Sigo pela rua, a velha e o chalé ficam para trás. Na vitrola toca “Eu e a brisa”. Eu já não a vejo, provavelmente alguma placa de “vende-se” anuncie o tal inventário. “...brisa fica pois talvez quem sabe...”; pode ser que se eu olhe agora já não distinga mais a velha do chalé, pode ser que o muro já tenha caído. “... o inesperado traga uma surpresa...”. Eu sou a velha e as suas incertezas. O tempo que eu a vi vendo só existe dentro de mim. Seus filhos e netos foram fecundados por mim. Ela é o outro e eu o bebê. A tarde como a vi só existe pra mim. Eu e a brisa. Eu agora sou o chalé. O chalé e o endereço que um dia deixará de existir.

SANTO OFÍCIO

2008-04-29T13:22:00.001-07:00

Ah, a propaganda!
Santificado é o seu nome.
Da mesma forma que a filosofia guiou as idéias e pensamentos do século XVIII, nesta nossa Idade Mídia, em que a sofrida Mãe Terra se transformou numa imensa bolsa de valores, é a propaganda quem determina o pensamento contemporâneo.
Sob a sua influência, quantos crimes compensaram? Quantos satélites foram invadidos? Quantos muros se ergueram e quantos caíram? Quantos imbecis se tornaram gênios e quantos gênios foram malditos? Quantos reis e rainhas foram coroados e quantos fenômenos foram criados? Quantas línguas morreram e quantos deuses deixaram de existir?
É ela a serpente que induziu o homem a provar o seu fruto proibido e viver condenado a ganhar o pão com o suor do seu rosto. Como se não bastasse comer o cérebro dos mortais, ela toma o lugar dos sentidos, regendo a seu bel prazer o olfato, a audição, a visão e até mesmo o tato dos incautos, vítimas preferenciais da sua lobotomia.
Santa propaganda! São os seus milagres que transformam entretenimento em arte, repressão em liberdade, pão em brioche, negociata em justiça, lixo em luxo e ambição em religião. São as suas obras que anestesiam a mente do homem condenado a permanente atividade e desvario. São os seus interesses que estipulam a estética, a fé, a saúde, o lazer, os ideais e as ambições do censo comum. É por sua mão que o belo passa a ser feio e o inconcebível, real.
Tantas vidas mal vividas, tantas famílias desfeitas, tantos talentos desperdiçados, tanta fome, tanto tédio e tanto vício, para que sempre seja feita a sua vontade.
Cervantes definiu a pena como a língua da alma. Basta lermos nas entrelinhas (nem sempre é preciso tanto) para constatarmos que a escrita dos nossos escritores, jornalistas, cronistas e de tantos outros é a língua da alma do negócio.
E em nome dessa beatitude é que no país movido pelas agências de criação, ferir a liberdade de expressão é proibir publicidade de cerveja na televisão.

DIA MUNDIAL DO LIVRO

2008-04-23T11:57:00.000-07:00

Dia 23 de abril é o dia mundial do livro.
Um país se faz com homens e livros, disse Monteiro Lobato; mas talvez falar de livros em um país que tem mais editoras que livrarias talvez não signifique exatamente a construção de um país. Mesmo com todos os festejos e ações que a UNESCO promove em países do mundo inteiro para celebrar a data que ela instituiu em 1995, o mais importante é lembrarmos o que ela significa:
No dia 23 de abril do longínquo (nem tão longe assim) ano de 1616, dois gênios das letras deixavam o nosso planeta:
Shakespeare e Cervantes. Hamlet e D.Quixote de La Mancha. Romeu e Julieta e O curioso impertinente.
Gênios tais que se confundem com as lendas;
Gênios tais que sobrevivem 400 anos depois de suas mortes;
Gênios tais que seus personagens adquiriram vidas próprias e romperam a barreira do tempo. A prova disto é que hoje, séculos depois das mortes de seus criadores, não é difícil encontrar pessoas que se identifiquem com a inadequação de D.Quixote com o tempo em que vivia ou com a rebeldia contra as normas sociais representadas pelo casal de personagens mais famoso do teatro.
Cervantes lutou em guerras, foi prisioneiro na Argélia, perdeu a mão esquerda e criou o melhor livro de ficção de todos os tempos, antecipando-se ao realismo. Shakespeare levou uma vida discreta, o que colabora com as lendas quanto a sua existência, pariu o teatro moderno e, séculos depois, emprestou seus personagens e conflitos para servirem como base para os estudos de Freud e Lacan.
Hoje, na era digital do excesso de informação e variedade de conceitos, é sempre oportuno refletirmos onde estão nossos pares para Shakespeares e Cervantes.
Estarão tentando romper a barreira dos intere$$es editorais e midiáticos? Combatendo em alguma guerra absurda? Interessados apenas nas suas, como disse Capinan, vida in vitro feita nas coxas e vivida às pressas? Preparam no subterrâneo da nossa Idade Mídia uma obra-prima? Ou esqueceram-se de serem o que são e tentam ser Shakespeare e Cervantes?
De qualquer forma, nada mais justo para o dia do livro que a data em que perdemos duas das maiores forças literárias que a raça humana produziu.
Parabéns Miguel! Parabéns Willian! Parabéns a todos, gênios ou não, que rompem a barreira do cotidiano e se aventuram pela dor e delícia do mundo das letras!

*Publicado também no jornal Página Dois (http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=4883)

SINAIS

2008-04-22T13:27:00.000-07:00

Sinal vermelho. Pare. Sinal verde. Contramão. Velocidade máxima permitida. Travessia de pedestres.

Para que servem as sinalizações? Por que existem leis de trânsito? É óbvia a resposta que as leis, no caso do trânsito, servem para assegurar uma convivência harmoniosa. Mas, no caso do que vemos pelas ruas do Brasil a afirmativa pode bem ser interpretada como falsa. Se na teoria todos aparentemente concordam com a afirmativa, na prática quase ninguém as respeita. Resultado: o caos.

Talvez o nosso trânsito seja a demonstração cabal da selva em que ainda vivemos, dos selvagens em que nos transformamos e da fraqueza da nossa civilidade. No país do “quem pode mais chora menos” e “cada um com os seus problemas”, o descalabro instalado em nossas avenidas, ruas e rodovias é a metáfora perfeita do individualismo reinante. Aí está a conseqüência do tão aclamado jeitinho: salve-se quem puder.

Como esperar de uma população que não consegue respeitar um código tão elementar para a convivência pacífica como o de trânsito a construção de uma grande nação? Como falar em cidadania, democracia ou o que quer que seja para quem não consegue respeitar uma faixa de pedestres? O número de acidentes com mortos, cuja causa é o desrespeito às mais elementares leis de trânsito, dá para preencher a nossa televisão com programas diários, desses que gostam de espremer o sangue das vítimas da nossa selvageria ou até mesmo alguma produção com o intuito de conscientizar e sociabilizar, coisa raríssima de encontrar nas nossas emissoras ( mais preocupadas com os próprios interesses que com as obrigações perante o país que lhes deu a concessão), sem necessidade de reprise.

Quem é o culpado? O governo? O sistema de educação? A má distribuição de renda? Não. A culpa é do individualismo que rege a vida nacional. A culpa é da falta de sensibilidade pelos interesses do próximo, dessa lei da selva onde somente os fortes sobrevivem (no trânsito, a preferência nunca é do pedestre) e cada um visa apenas os seus próprios anseios. Aonde as nossas classes “A” e “B” enfiam toda a sua elegância, esclarecimento e sensibilidade quando a bordo de seus automóveis (muitos deles importados) cometem atrocidades dignas de deixar boquiaberto o exército de Átila?

É esse individualismo burro, que muitos gostam de intitular malandragem, a causa do nosso caos. É através dele que elegemos nossos governantes, que educamos nossos filhos, que parimos a guerra urbana que se instituiu em nossas metrópoles. E regidos pelos mesmos individualismos é que tentamos encontrar as soluções. Pra que buscar soluções? Pra que mostrar solidariedade com as crianças assassinadas quando desprezamos os vivos? Pra que tentar buscar soluções para a paz quando a nossa única preocupação é com a nossa própria segurança? Pra que discutir quando começa a vida se a partir do nascimento somos todos moldados segundo a doutrina do “cada um por si”? Pra que discutir política quando o nosso único interesse é pela nossa própria estabilidade em detrimento de qualquer tentativa de se construir uma nação de verdade? Será que as regras de respeito e convívio são tão desbaratadas para nós como eram as leis da cavalaria para os contemporâneos de Cervantes?

Não foi pensando nos pequenos interesses individuais, nem na mesquinharia dos oligarcas que os E.U.A. (que gostamos tanto de nos comparar) se tornou independente e firmou-se como nação. Mesmo com o egoísmo aguçado pelo capitalismo, o sentimento de coletividade, de patriotismo é o que impulsiona o País. Se Fidel deixa o governo de Cuba com a certeza de que sua Universidade-Ilha jamais voltará a ser um balneário é porque sabe que os ideais da revolução deixaram para a população a certeza de que o coletivo é mais forte que o individual.

Enquanto em nossas vias continuarem circulando a barbárie do nosso personalismo, nenhum partido, religião ou sistema nos livrará da realidade fabricada pelo nosso egoísmo e aqui será sempre, como bem disse Torquato Neto, o fim do mundo. O país dos heróis sem caráter de Mario de Andrade, do “sabe com quem está falando?” de Roberto da Matta, da corrupção, das brigas de torcida, da bala perdida, da dengue, do seqüestro relâmpago, do coronelismo, do legal-imoral, da “pilantropia”,dos engarrafamentos e de toda a sorte de catástrofes que o desrespeito ao próximo pode causar.

DIAS DE LUZ

2008-03-05T11:57:00.000-08:00

Neste ano de 2008 comemoraremos os cinqüenta anos de lançamento do Lp “Canção do amor demais” da divina Elizeth Cardoso, o primeiro Lp a registrar a batida do violão de João Gilberto e, portanto, o marco zero da bossa nova. Sendo assim, este é o ano de comemorarmos meio século da bossa sempre nova. Parabéns Brasil!

A bossa nova foi um sonho que o Brasil teve. Um sonho de sofisticação e simplicidade. Um sonho de popularização do refinamento em meio a um país que caminhava de encontro à realização dos ideais de uma geração sonhadora. Seu cenário era o Rio de Janeiro com peixinhos a nadar no mar e garotas com um balançar que era mais que um poema. O Rio de Orfeu, Garrincha e Niemeyer; sua pátria era o Brasil de Juscelino (o presidente bossa nova), da poesia de Drummond, das crônicas de Rubem Braga, da Gabriela de Jorge Amado e das telas de Portinari.

A bossa, com seu estilo muito natural, colocou o Brasil definitivamente entre os maiores produtores (quiçá o maior) de música popular de qualidade do planeta. Tinha na sua árvore genealógica um músico de talento ímpar chamado Tom Jobim, um poeta romântico de primeira grandeza chamado Vinícius de Moraes e um gênio chamado João Gilberto. Suas batidas, suas harmonias, suas letras coloquiais de amor e galhofa e sua miscigenação do samba da nossa terra com o jazz era a trilha sonora ideal para um país que se erguia como potência cultural e que acabava de gritar “o petróleo é nosso”.

Seus cantinhos e violões revelaram ao mundo, talentos inigualáveis como João Donato, Nara Leão, Eumir Deodato, Carlos Lyra, Astrud Gilberto e Johnny Alf, emocionaram o Carneggie Hall, fascinaram músicos como Miles Davis, Stan Getz , Frank Sinatra e Ella Fitzgerald e arrebataram inúmeros Grammys (Awards, não o genérico latino). Depois caiu na mão de charlatães sem talento que se aproveitando da popularidade que o gênero alcançava tentaram transforma-la em apenas mais um produto, como disse João Gilberto, em “jazz para débil mental.”.

Mas, como tristeza não tem fim, felicidade sim, o Brasil foi subjugado pelo medo e pela ganância e quem acreditou no amor, no sorriso e na flor depois chorou e perdeu a paz. João Goulart foi deposto, as reformas não aconteceram e JK não voltou em 65. A roda-viva de uma guerra estúpida e fria chegava ao Brasil tornando cinzas nossas tardes tão azuis. Os filhos da bossa nova surgiam então com uma preocupação maior que o refinamento musical: a de conscientizar uma população que começava a mergulhar na letargia de uma ditadura truculenta e alienante. Precisavam fazer a hora, caminhar contra o vento, lutar para que não perdêssemos a ternura.

Hoje, meio século depois que a onda da bossa nova se ergueu no nosso mar, só resta uma certeza, é preciso acabar com essa tristeza. É preciso inventar de novo o amor.

* Publicado também nos jornais "Brasileiros e Brasileiras", "Página Dois" e no site "Direto da Redação".

O CANDIDATO ROCK N' ROLL

2008-02-28T12:44:00.000-08:00

Uma nova esperança paira no ar, cada vez mais quente, do nosso mundo: seu nome é Barack Obama.

Depois dos violentos, e pouco inteligentes, anos Bush, grande parte da população estadunidense vê no negro havaiano uma luz no fim do túnel de trevas desse mundo cada vez mais corporativista. E como a paz e a liberdade do mundo, principalmente dos países ditos em desenvolvimento, estão sujeitas às decisões tomadas pela Casa Branca o assunto passa a ser de interesse mundial. Inclusive, chega a ser razoável pensar que eleitores do mundo inteiro deveriam votar nessas eleições.

Barack Obama é o candidato rock n’ roll. Assim como a música de Little Richard e Chuck Berry representava a ânsia de liberação e expressão da geração do Pós-Guerra (se bem que a guerra não acabou, apenas esfriou. E se observamos os acontecimentos geopolíticos não será absurdo concluir que ela continua até hoje), dos negros do sul dos E.U.A., o senador democrata representa o sonho das minorias (?) esmagadas por uma política voltada aos intere$$es excludentes do poder multinacional.

Ao som de U2 (os trovadores da luta religiosa da Irlanda), promete um “Beautiful day” após a longa noite “bushiana”. É o porta-voz de uma juventude emudecida pelo esvaziamento ideológico. Promete o fim das guerras burras e uma universalização no sistema de saúde cuja precariedade Michael Moore retratou no seu mais recente filme, “Sicko”. Quer um Estados Unidos realmente unido e propõe uma mudança nas relações internacionais e ambientais.

No mundo hipocritamente correto, onde a preocupação individualista é quase uma lei no pensamento corrente, Obama é um sinal de mudança. Uma mudança bem parecida com a transformação nas relações ambicionada pelos pais do rock n’roll e sonhada por Luther King.

Com a indústria cultural preocupada em fabricar uma música fácil, cada vez mais parecida com jingles, e pseudo-artistas cuja única preocupação é engordar suas contas bancárias colhendo os frutos de uma fama conquistada com 99% de promoção e 1% (quando muito) de inspiração, sem Jimmy Hendrix e sem John Lennon, o outrora anárquico rock n’roll é hoje uma monarquia mais a serviço dos interesses corporativistas alienantes do que das massas oprimidas que o originaram.

Se Obama também mudará a postura ao chegar ao topo, no caso, à Casa Branca, não se sabe. Não sabemos ao menos se conseguirá eleger-se candidato. Porém, o democrata miscigenado, cujos jantares de família "são sempre uma mini-O.N.U.", é uma via alternativa ao marasmo ideológico e traz de volta o sonho de um mundo mais tolerante e diverso.

Infeliz é o povo que precisa de heróis, dizia Brecht. Portanto, Obama reflete a infelicidade daqueles que são cada vez mais esmagados pela truculenta política corporativista, assim como o rock foi durante anos a música eleita por aqueles que sonhavam mudar o mundo.

CAMINHOS

2008-02-22T11:10:00.000-08:00

Todos os dias havia debate na senzala.

Reunidos na mesa do jantar - ruim e insuficiente, como diria Graciliano Ramos – os escravos discutiam suas vidas, seus planos, suas funções e, principalmente, o futuro.

Toninho era sempre o mais apaixonado em suas teses. Sempre eloqüente e esperançoso, seus olhos brilhavam quando defendia seus princípios. Ele realmente acreditava no que sonhava. Mas, para a maioria dos seus companheiros de senzala, não passava de um maluco, de um baderneiro com sérios problemas de caráter. Ele queria a liberdade.

- Será que você não percebe que isso é uma loucura, rapaz? – dizia-lhe Neto, um senhor de respeito, antigo na labuta e respeitado por todos – Esse papo de liberdade é muito bonito na teoria, mas na prática não funciona. Se fosse realmente possível, Palmares não teria sido destruída...

- Palmares caiu por uma série de fatores e nenhum deles aponta para a inviabilidade da liberdade...

- Não? Você precisa informar-se mais. Sonhar é muito bonito, eu concordo, mas o trabalho é que dignifica o homem. Nós precisamos de alguém que nos direcione, o problema de Palmares foi exatamente esse, não haviam pessoas esclarecidas para governar...

- Esclarecidos para o senhor são esses vagabundos que escravizam a gente?

- Olha o respeito, rapaz. Como é que você pode chamar nossos senhores de vagabundos? Chega a ser até ingrato da sua parte...

- Ingrato? E por que eu deveria ser grato a quem vive do luxo proporcionado pelo meu suor e em troca me devolve esta vida de merda?

- Você devia era levantar as mãos para o céu e agradecer a Deus: você tem comida na mesa, tem saúde e tem um teto. Você já parou pra pensar em quantas pessoas gostariam de estar no seu lugar? Ter a oportunidade que você tem?

- Oportunidade?!?!? De que? De enriquecer ainda mais quem sempre foi rico? De esperar os minutos de folga para fazer o que eu realmente gosto? Oportunidade de estragar a minha saúde enriquecendo essas sanguessugas?

Enquanto Neto e Toninho, ou Antonio de Ogum, discutiam, os demais escravos acompanhavam com atenção e pensavam em suas vidas. No fundo, lá no escaninho da alma, todos concordavam com Toninho. Porém, os argumentos de Neto pareciam-lhes mais sensatos, sobretudo porque enquanto um era um jovem sonhador o outro era um senhor experiente. Além do mais, já estava provado que a liberdade era para quem tinha capacidade de gestão, o que não era o caso deles.

Toninho, na verdade, pouco se importava com a desaprovação dos outros, sabia que os recursos que dispunham para livrar-se da lavagem cerebral que receberam eram escassos e enquanto a subserviência de Neto fosse tomada como exemplo, as coisas permaneceriam como estavam.

- Escute o que eu vou te dizer, garoto. Eu tenho idade quase de ser seu avô, aliás fui muito amigo dele, e me sinto na obrigação de te aconselhar: esse papo de igualdade não existe. É desculpa de vagabundo que não quer pegar no batente. E te digo mais: agradeço todos os dias da minha vida por trabalhar para um senhor que raramente nos chicoteia, e quando o faz é porque o merecemos, e tudo o que eu tenho hoje na minha vida eu devo a ele.

- E o que o senhor tem na vida? – Toninho não conseguia esconder o desprezo que sentia pelo comodismo e ignorância do respeitado conselheiro.

- Tenho respeito, uma estória linda e, dentro em breve, terei direito a um merecido descanso. Aposentar-me-ei como chefe. E sabe por quê? Porque eu lutei pra isso. Porque ao invés de sonhar eu construí minha vida.

- E foi isso que o senhor sempre quis? Quando olhava para sua velhice, era essa bela estória que sonhava construir? Não acredito.

- As besteiras da mocidade morrem com a mocidade.

- Será que a sua vida é tão desprezível que valeu a pena trocá-la por essas porcarias que o senhor julga imprescindível?

- Chega! Já falou besteira demais. – Branco e Gegê interferiram no debate enquanto Neto, com um sinal de desdém, desaprovava o comportamento de Toninho.

- A vida vai ensiná-lo. – profetizava o respeitável trabalhador.

A cada dia a situação dos escravos tornava-se mais sacrificantes. Apoiados pelos governantes, os senhores cada vez davam menos direitos aos pobres trabalhadores, além de exigirem cada vez mais dedicação. As obrigações aumentavam na mesma proporção que os direitos eram suprimidos.

Cada direito suprimido dava origem a um novo debate e paradoxalmente quanto mais eram explorados mais os trabalhadores tomavam partido do senhor.

Incomodado com as conversas abordadas por Toninho durante as refeições, Neto sugeriu aos administradores uma forma de acabar com os debates. Um mês depois, uma televisão foi instalada na senzala. O aparelho foi recebido com festa, Neto fez um discurso exaltando a benevolência dos diretores em proporcionar diversão e cultura aos trabalhadores.
Desse dia em diante, os debates foram substituídos pelos programas de auditório, novela e telejornais cujos conteúdos deixavam bem claro que qualquer sugestão de uma vida diferente daquela era um disparate.

Somente Toninho não via mais sentido em permanecer naquela situação. Desde criança nunca vira perspectiva de felicidade dentro do regime que viviam. Nunca sonhou o sonho que lhe implantavam e nem se deixou levar por congratulações e promoções. Isolado, desistiu do levante, da tomada da empresa por todos os escravos, de uma república igualitária, que tinha em mente e decidiu sair dali sozinho.

- A gente ainda não sonhou. A vida não é só isso. Nós estamos entregando nossas vidas aos interesses alheios. Eles dependem de tudo isso, nós não... Os escravos são eles e nós sustentamos com os nossos desejos a liberdade deles. Pra mim chega! Como disse meu mestre Rousseau, é preciso ter olhos pra ver e coração pra sentir. – falou o rapaz a alguns amigos poucos minutos antes de demitir-se – O que faz o forte é o medo do fraco. Eu quero ser feliz e para isso é necessário que eu seja livre. A liberdade precede a felicidade, até isso eles subverteram. E nem isso, vocês percebem. – falou o rapaz aos companheiros de cruz na última noite que passou na senzala.

Depois dessa noite Toninho nunca mais foi visto. Neto foi promovido e tratou de redobrar a vigilância e impedir que o nome de Toninho fosse proferido pelos amigos. Patrocinado pela direção, organizou palestras de motivação e exibiu documentários que mostravam o contraste da verdadeira liberdade que eles tinham naquela senzala em comparação a repressão e a miséria dos quilombos.

A liberdade até hoje não chegou àquela senzala, se bem que todos acreditam viver no modelo mais liberal do planeta. Muitos dos que ouviram o debate ainda repetem confiantes as palavras do velho Neto outros se arrependem de não terem saído com Toninho, de temerem não haver felicidade fora da escravidão e do sonho de se tornar senhor.

Neto morreu alguns anos depois de uma doença causada pelo trabalho. No enterro, muitos amigos comentaram a sabedoria e a vida correta do respeitável chefe. Os patrões não foram despedir-se, no entanto mandaram uma linda coroa de flores com um emocionante cartão que realçava a importância da obstinação e da perseverança daquela personalidade única.

Quanto a Toninho, as notícias que chegaram dele na senzala nunca foram comprovadas. Ninguém sabe ao certo como foi sua vida fora da senzala. A informação oficial, transmitida pelos meios de comunicação e palestrantes é de que ele morreu de fome nas imediações da senzala.

Alguns afirmam que ele foi morto traiçoeiramente pelas tropas dos empresários (perdão, do governo) enquanto pregava a liberdade (e a igualdade) em outras senzalas.

A única certeza que se tem é a de que ele nunca mais foi escravo.

O resto é silêncio.

A ENGRENAGEM

2008-02-13T10:42:00.000-08:00

Augusto Boal foi indicado para o Prêmio Nobel da Paz!

Não falaremos aqui sobre o quão curioso será teatrólogo vir a ser o único vencedor do tão cultuado prêmio em um país onde o teatro tem sua penetração restrita e nem sobre a grande contradição do Nobel da paz ser pago com o dinheiro da venda de dinamites, já que Alfred Nobel foi também o inventor do explosivo.

Acima de tudo isso está a obra de Boal e tudo o que ela engloba: o teatro do oprimido, o teatro legislativo (uma miscigenação de teatro com política bem ao estilo da cultura brasileira), a Libertação de D.Helder Câmara, a luta de Zumbi e do povo de Palmares, os ideais de Tiradentes e Bolívar, a pedagogia de Paulo Freire, a antropofagia modernista, o teatro instrutivo de Brecht e a paz. A paz...

Com a história contada pelos vencedores, a cultura da guerra e das revoluções é, para muitos, a mola que a impulsiona. É a guerra que propaga a opressão. É ela que mantém o governo, a educação e as informações sob controle. E como nos ensinou Cristo, o homem que disse nos trazer a espada: não devemos combater o mal com o mal. Ou seja, a paz só pode ser fruto da paz. Portanto, o teatro do oprimido do nosso curinga carioca é um grande passo rumo a uma sociedade pacífica e verdadeiramente cristã (no bom sentido da palavra).

Ou será que alguém é capaz de vislumbrar alguma possibilidade de paz entre a raça humana com a nossa sociedade dividida em opressor, opressor-oprimido, oprimido-opressor e oprimido? Será que alguém ainda é capaz de crer na paz pela força? Na liberdade vigiada? Nas invasões pela liberdade? Será que alguma esperança ainda pode ser alimentada com o avanço da política excludente das corporações?

A criação de Boal, sua visão de fazer um teatro fora da lógica separatista artista X público, de dar voz àqueles cujos papéis sempre foram assistir e aplaudir ganhou o mundo e hoje é praticado em mais de 70 países. Mais que um prêmio Nobel ao Brasil, um prato cheio para propagandas ufanistas, a sua importância está na proposta: a idéia de uma sociedade sem opressão (moral, física, financeira, intelectual, criativa, religiosa e todas as outras) onde todos são melhores do que se imaginam. Um mundo onde todos têm voz. Não a voz pedinte, a voz de que os ouvidos “superiores” se servem para exercer suas filantropias e exibir sua benevolência. E sim a voz criativa, a voz realizadora, aquela que grita que somos todos capazes e que nossa sociedade não é feita de minorias, líderes e elites, a voz que grita que nossa sociedade é feita de plenos-cidadãos. A voz de um mundo onde todos podem “sentir-se gente com a alma à solta”. Sem opressores nem oprimidos. Um mundo livre.

Com o Nobel ou não, fica a mensagem do filho do padeiro de que enquanto a nossa engrenagem depender da opressão, a palavra paz será apenas uma fala na boca dos canastrões que representam o triste teatro do bem e do mal, há séculos em cartaz na nossa arena social.

Parar de dar murro em ponta de faca e pôr um fim a esse tempo de guerra e opressão é a maior premiação de paz que daremos ao nosso caro amigo Boal, ao teatro do oprimido e a todos nós.

E o Brasil agradecerá.

ESCRITOS

2008-02-13T10:15:00.000-08:00

Gostaria de indicar mais um projeto do agitador (no bom sentido,é claro) Walmor Dario. Trata-se do fanzine "Escritos", uma agradável opção para os que gostam de leitura e de conhecer talentos que não têm espaço no mundo das corporações.
Divirtam-se:

http://www.fanzineescritos.blogspot.com/

NÃO PASSOU

2008-02-07T10:31:00.000-08:00

Os paralelepípedos da cidade não se arrepiaram.

A cada ano mais distante da ofegante epidemia que o jovem Buarque queria ver passar na avenida, o carnaval mais uma vez ficou bem distante do povo.

Povo que trabalhou, e muito, nos quatro dias de folias. Nos hipermercados, shopping centers, praias, hotéis e restaurantes estavam a postos todos os caixas, empacotadores, balconistas, recepcionistas, recreacionistas, garçons, ambulantes (os que ainda resistem) e funcionários temporários (dando tudo de si para conseguirem a graça de serem efetivados) que ao invés da folia labutaram com resignação e cansaço para melhor atenderem aos clientes de seus patrões.

Nos bairros e nas cidades pequenas, alguns populares tiveram a oportunidade de cair na folia. Seguindo a risca os mandamentos (não sei como alguma editora ainda não lançou o “Manual do folião”!), os pobres trios tocavam as músicas instituídas como sendo de carnaval e os foliões se divertiam conforme a regra: pulando, com as mãos para cima e tirando o pezinho do chão.

Enquanto isso, as emissoras de TV apresentavam os milionários trios da Bahia e as fantásticas escolas de samba do Rio de Janeiro e São Paulo com suas celebridades (?) exibindo os padrões de beleza e conduta adequados à festa. E, como não poderia deixar de ser, ensinando ao povo que o carnaval “de verdade”, como tudo no nosso País, é um privilegio que cabe aos escolhidos e que o lugar do povo é nas pipocas, nos fundos das arquibancadas ou assistindo-os via satélite.

Nos sambódromos e nos trios, nos telejornais e nas revistas, o povo, a música e a folia serviram de coadjuvantes para o exibicionismo de celebridades vazias na forma e no conteúdo. E o samba das escolas, cada vez menos melódico, agoniza na avenida do luxo e dos efeitos especiais. Adeus batucada! Adeus Cartola e Ismael! O rio que passou na vida de Paulinho da Viola desaguou no mar da felicidade artificial e da alegria padronizada poluído pelo lixo da indústria cultural.

Resumindo: o carnaval foi igual ao resto do ano. Opressores, exibindo seus status, suas marcas e produtos, sua falsa cultura e seu vazio, de um lado e oprimidos, sonhando ocupar o lugar dos opressores e figurar lado a lado com eles (até quando?) de outro. Pelas ruas o que se viu foi uma gente que nem se viu, que nem se sorriu, se beijou e se abraçou. Com seus preceitos apolíneos, o carnaval pouco se parece com as festas dionisíacas (festas em louvor ao libertário (e banido) deus Dionísio) que lhe deram origem.

A kizomba de Martinho não é a nossa constituição, atrás do trio elétrico só vai quem paga caro pelo abadá e as mulatas hoje negam seus cabelos. Quando rola a festa, o povo do gueto fica de fora. No grande latifúndio chamado Brasil, o carnaval é uma festa para o povo assistir.

Entretanto, nas ruas de Pernambuco, a embriaguez do frevo, os maracatus e os palcos de seu carnaval plurirítmico varreram com suas vassourinhas os cordões de isolamento, camarotes e lobbys, sob a benção de Naná Vasconcelos e Alceu Valença, mantendo um facho de esperança (“ mais que nunca é preciso sonhar”) de que a vida ainda pode ser bem melhor. Resta saber por quanto tempo essa folia democrática resistirá aos apelos do status quo...

PASSAGEM

2008-01-30T08:50:00.000-08:00

O homem passou sozinho. Eu nunca soube seu nome e nem sua história. Tudo que sei é que os seus cabelos são brancos, não me perguntem por quais caminhos eles embranqueceram, há mais de dez anos e que todas as tardes ele passeava com a filha.

O homem e a menina passeavam juntos todas as tardes. Um oásis de amor nos tempos da glacial corrida neoliberal. Quando a menina estava uniformizada, o homem carregava sua mochila e ouvia com atenção suas estórias colegiais, de vez em quando opinava sobre algo, mas na maioria das vezes a palavra estava com a filha. Durante a noite, provavelmente, faziam lições, nas quais o pai ensinava e aprendia com a criança.

Nos dias chuvosos, dividiam o mesmo guarda-chuva, depois ela apareceu com um, menor e mais colorido que o do pai ; nas tardes ensolaradas tomavam sorvete ou um refrigerante na padaria. Quase sempre o refrigerante era o mais barato, desses que alguns classificam de refrigereco, mas para a menina não fazia diferença, mais importante que qualquer marca era a companhia do pai. Nas tardes de outono e primavera, os dois podiam ser vistos comprando sonhos do vendedor ambulante (Ah! Os carrinhos de sonho! Suas buzinas, seus vendedores. Até quando irão resistir ao domínio das corporações?). A menina saboreava e se lambuzava de açúcar e creme enquanto o pai trocava algumas palavras com o vendedor – o resultado do futebol, a beleza da tarde, o aroma dos doces ou coisas do tipo – e depois voltavam aos seus assuntos, suas observações sobre o bairro, as flores (Perdoem-me a inverossimilhança, mas no bairro, ainda havia algumas casas com jardins e flores naquele tempo), a vida dos animais e os acontecimentos da aula.

E agora, o homem passa sozinho. Onde estará a filha? É isso que me inquieta. O homem passou sozinho e se eu não o tivesse visto talvez eles ficassem guardados em um canto da minha memória e o meu consciente julgá-los-ia esquecidos. Mas, eu o vi. E sozinho.

Será que a menina hoje amamenta uma outra menina que caminhará com ela pelas tardes ensinando-lhe a vida do mesmo jeito que ela um dia ensinou ao pai de cabelos brancos? Será que está numa maternidade esperando apenas o pai chegar para dar a luz a um menino com o nome do avô?

Quem vê o homem passar não enxerga as esperanças e satisfações que ele carrega.

Ou terá a filha engravidado contra a vontade paterna e ele ao encontrar um conhecido em qualquer esquina maldirá a filha, esquecendo-se de toda a ternura daquelas tardes? Ou será a filha, que tendo crescido por caminhos contraditórios, hoje maldiz o pai? Talvez estejam brigados e o pequeno motivo (uma vaga na garagem, uma festa fora de hora ou uma palavra mal colocada) tem, hoje, mais peso que a lembrança dos dias de sonhos e lições. Talvez ela em casa cuide da mãe, sempre doente, enquanto o pai corre à farmácia em busca do mesmo medicamento que há anos mantém viva a trindade.

Quem vê o homem passando não enxerga o destino que o contorna.

Talvez o homem caminhe enquanto a filha amarga a falta de oportunidade nas filas de emprego ou, quem sabe, esteja recebendo uma promoção no emprego que o pai conseguiu pra ela pela indicação de um velho amigo. Estará a jovem moça a alguns anos de revolucionar as artes, a engenharia genética, a arquitetura ou a geopolítica com idéias que nasceram das inocentes conversas dos passeios vespertinos com o pai? Ou, esquecida dos sonhos da infância, desperdiça sua beleza e ternura, se esbaldando na artificialidade dos supérfluos globais? Ou será que, cansada da falta de oportunidades e sem enxergar uma perspectiva socialmente digna, decidiu emigrar e tudo que o velho pai tem como companhia são cartas (provavelmente, e-mails) em que ela reafirma o seu amor e jura que volta assim que o pé-de-meia garantir o futuro? Ou terá sido vítima da violência urbana e hoje more só no pensamento ou então no firmamento ("pode ser a Estrela D'Alva que daqui se olha") e assim todas as tardes têm para o homem o cheiro de uma vida que passou?

Quem vê o homem passando não enxerga as saudades que ele cultiva.

Tudo pode ter corrido simples e a moça está na mesma casa dormindo na mesma cama e só não veio com o pai porque preferiu ficar na sua janela virtual esperando um príncipe que tecle para ela. Pode ser que apaixonada passeie de mãos dadas com um rapaz de cabelos negros com quem divide sonhos e compartilha seu entardecer. Os dois namorados caminham, ternos como a simplicidade que exalam, e ela conta-lhe coisas da sua vida, segredos que seu pai não alcançou e delírios que são só deles dois.

E quem vê a mulher passando não enxerga a menina que um dia ela foi.

OUTRAS PALAVRAS

2008-01-30T08:48:00.000-08:00

"A brincadeira acabou" e "A Madonna lavou minhas meias" são dois blogs de jovens pensadores que apesar de toda a propaganda contra o pensamento e a reflexão insistem neste cultivo.
Vale a pena!

http://abrincadeiraacabou.blogspot.com/

http://www.a-madonna-lavou-minhas-meias.blogspot.com/

DÍVIDA

2008-01-18T16:43:00.000-08:00

O enterro foi triste à medida que todos são. Alguns choram o morto, e esses não eram muitos, e outros (no caso a maioria) choram o fim cada vez mais próximo de si mesmos. É nos enterros que a vida desnuda-se, nesses momentos a contagem regressiva vem à mente daqueles que não sofrem a perda. Aos sofredores, ela revela-se absurda: “Pra que tanto?”, perguntam-se ao perceberem que Deus, ou a própria vida, não respeita planos. O consolo dos crédulos é uma outra existência, uma felicidade eterna, uma punição merecida, um encontro futuro, um céu, uma colônia, um paraíso, um juízo final ou coisa que os valha.Mas, deixemos de lado as elucubrações e vamos aos fatos:

O enterro tratado aqui é do milionário Orlando Stewart. Filho do respeitável George Stewart, alto funcionário da indústria ferroviária que fez fortuna na compra e venda de terras. Corre pelas ruas de Lotolândia, cidade onde a família Stewart se estabeleceu e que a viu enriquecer, que o velho George, possuidor do segredo da localidade da construção das linhas ferroviárias, comprava terras por uma bagatela para vender, depois dos trilhos colocados, por uma quantia muito maior; dizem até que ele não agia sozinho e que muita gente participava dos lucros e que o negócio das terras era apenas um dos vários em que a família se envolveu, mas como em Lotolândia ninguém sabe o que é verdade e o que é intriga da oposição, oficialmente o Sr. George Stewart é o grande empreendedor que a lápide de seu busto na praça central da cidade diz ser. O certo é que o jovem Orlando recebeu de herança uma quantia muito maior que seu pai possuía quando chegou ao país.

Assim que se viu milionário com pouco mais de vinte anos de idade, o rapaz decidiu “ganhar o mundo”. Proferiu impropérios contra a cidade, chamou os habitantes de provincianos e declarou que aquele lugar não dava futuro e quem ficasse ali não sairia nunca do buraco. No que dependesse das possibilidades dos habitantes, principalmente os nativos da terra, fazerem transações como as do pai dele com certeza eles continuariam no buraco. Afinal, os privilégios assim como os infortúnios são hereditários em Lotolândia, mas o que importa é que, poucos meses depois do enterro do pai, o jovem se mandou para a Europa. Não sem antes deixar um filho dele na barriga da professora primária Lívia.

Enquanto Orlando assistia, totalmente chapado de L.S.D e maconha., aos shows dos Yarbirds, The Who, David Bowie e outros no Marquee Club em Londres e montava uma banda de rock em Oxford e bebia até cair nas festas no Bairro Latino e passava as tardes fumando e planejando a festa da próxima noite sentado no Café de Flore em Paris e pensava em suicídio ao ser trocado por uma namorada em Amsterdã e quase acabava com o estoque de heroína de Liverpool e fazia sexo com todas as prostitutas de Hamburgo, Lívia educava seu filho Cláudio com todo o sacrifício e força que requer uma ação desse tipo num lugar como Lotolândia. Com o parco salário da profissão as dificuldades tornavam-se cada vez maiores. O pouco de ajuda que recebiam era da irmã Lúcia, com quem morou até esta casar e mudar para São Paulo e de alguns ardilosos cujo interesse era apenas garantir uma fatia do bolo de uma possível herança.

Quando Orlando soube da existência do filho estava morando em Nova York e faziam mais de quinze anos que ele deixara Lotolandia; quem contou foi Evelyn, filha de um proprietário amigo do velho George e que fora sua colega de classe na faculdade, “na nossa distante juventude no terceiro mundo”, assim definiram a época, que ele encontrou em um bar no East Village. Em meio a doses de Whisk e alguns picos, ela contou sobre a professora e o filho dele. Na época Orlando nem deu atenção ao assunto, tanto que quando acordaram no seu apartamento, ele já não tinha mais certeza do que conversaram na noite anterior. Foi só quando a doença (um tumor numa região delicada do cérebro) se mostrou irreversível, “apenas mais dois anos de vida, no máximo”- decretou o Dr. Waltz, que ele sentiu o significado da paternidade.

Para Cláudio, a vida pesava como um caminho mal escolhido. Ao invés de gratidão e carinho, nutria pela mãe certa aversão, culpava-a pelo seu infortúnio, por ela cair no conto de um playboy, por não saber segura-lo. Revezava os sentimentos de amor e ódio de acordo com as dificuldades apresentadas pela vida. Chegou a dizer que ela não tinha sido nem mulher para reparar o erro enquanto era tempo. Lívia, que nunca fora apaixonada por Orlando e quando engravidou propositalmente foi pensando que a fortuna do rapaz seria a alforria da sua vida de professora, às vezes também era arrastada pela raiva de ver no filho a personificação do seu fracasso. Mas, mesmo com toda a revolta, o rapaz jamais saiu de perto da mãe e nem da odiada Lotolândia. Quando Lívia faleceu, vítima de um surto de dengue, o filho, então com quase trinta anos, era secretário de Roberto do Trilho, ex-funcionário da ferrovia e, na ocasião, vereador e presidente da câmara.

Foi nessa época que Orlando decidiu voltar para a terra natal. Passado o tempo da revolta, do “por que comigo?” e da auto-piedade, a vida começou a cobrar-lhe por aquilo que ele não foi. A primeira crise, ou o início do despertar, foi quando leu sobre um jovem brasileiro que passara anos na cadeia, acusado de um crime que não cometeu porque não tinha um advogado que o defendesse. Nesse momento o Dr. Orlando, o advogado que ele negara-se a ser quando recebeu a herança, pulou da tela do computador para cobrar-lhe as causas que ele não defendeu e as injustiças que ele não impediu. O Dr. falava com uma severidade e um realismo que o deixaram atônito. Desse dia em diante, Orlando passou a ser perseguido por todos os tipos que ele negara-se a ser.

Certa vez após conversar com seu administrador (Atílio Figueira, cunhado de George que multiplicava a fortuna em especulações), Orlando se viu entrando pela porta com um ar de desprezo. Enquanto seu negativo olhava a decoração do apartamento, se apresentava como Orlando Stewart “o revolucionário de Lotolândia”. Contou-lhe que com a herança que recebera, subvertera o poder local; criara centros de educação e auxiliara e investira nas causas da população. Contou-lhe ainda que sua filha Geórgia e seu filho Cláudio davam continuidade à revolução, que ele dizia ser permanente e que estava satisfeito em saber que após sua morte, ainda permaneceria vivo nos seus filhos e na sociedade que ajudou a criar. Orlando viu o noticiário mudar e ao invés de um documentário sobre a fome no terceiro mundo, a emissora exibia a história da revolução em Lotolândia e seus exemplos por todo o mundo, além de uma biografia do corajoso e heróico Orlando Stewart. Desligou a TV e foi dormir sobressaltado.

No dia seguinte, enquanto esperava para ser atendido pelo Dr. Waltz, viu-se vestido de médico. Desviou o olhar para a revista para evitar mais uma alucinação e se deparou com uma matéria sobre o médico brasileiro que aplicou quase toda a fortuna da família na colaboração de pesquisas e estudos para o avanço da medicina. O texto ainda revelava que, ironicamente, uma das descobertas feitas pelo Dr. Traria a cura de sua própria doença. O nome do tão aclamado médico era Orlando Stewart.

E foi nesse estado de colapso que ele, que sempre se disse inglês, assumiu Lotolândia como sua terra natal e decidiu resgatar o que restava da sua essência.

O encontro com Cláudio não foi nada fácil. Apesar de sonhar com o pai como os conquistadores espanhóis sonhavam com o reino da Traplanada na Argentina, o rapaz cobrou-lhe todo o sofrimento e privação de todos aqueles anos. Trocaram poucas palavras durante os dois meses que Orlando viveu por ali depois de sua volta. Sabendo que sua herança estava garantida, não via razões para um contato com o pai moribundo.

Contudo, o que mais incomodou o magnata na sua volta à cidade natal foi percebê-la exatamente igual ao dia em que ele foi embora. Ela em nada se parecia com aquela que o seu “negativo revolucionário” lhe narrara e que ele viu no tal documentário. As terras continuavam nas mãos da meia-dúzia de herdeiros dos parceiros do velho George, enquanto a população ou era obrigada a subsistir ou tinha que migrar em busca de oportunidades. Aquele cenário provocava a presença quase que constante do revolucionário ao seu lado lembrando-lhe como poderiam ser as coisas. Contando-lhe como a sua morte poderia ser gloriosa e o quanto ele poderia ter sido importante àquela cidade e feliz. Sobretudo, o quanto ele poderia ter sido feliz.

O enterro de Orlando, que acompanhávamos no início, deu-se oito meses depois do diagnóstico, talvez o Dr.Waltz não contasse com a carga de remorso que aquele corpo doente ainda acarretaria ou então quis deixar seu paciente morrer com alguma perspectiva de futuro, e, como sabemos, numeroso foi o cortejo, mas poucas as lágrimas pelo falecido. Digo poucas para não dizer nenhuma, afinal alguém deveria estar sendo sincero.

Durante a leitura do testamento, além de quase toda a sua fortuna (Orlando doou um dinheiro para a prefeitura construir um colégio e um hospital e comprou algumas terras para distribuir para famílias sem-terra), o pai deixou uma carta para o herdeiro:

“Dear Cláudio,

Esta carta chegara às suas mãos quando eu estiver sendo jantado pela terra. Não quero fazer aqui um relatório de meus erros nem falar sobre o quanto você se tornou importante para mim. Seria mentira.
Desde que soube que morreria logo, acredite, eu sempre achei que morreria bem velho, bem depois, houve épocas da minha vida que eu talvez tivesse até deixado de acreditar na morte ou esquecido dela, sei lá. Mas desde que eu soube que morreria breve, eu não consigo andar pelas ruas sem me deparar comigo mesmo às avessas. Na época da faculdade, ou do vestibular, ou antes, lembro-me de ter lido em um jornal, ou será que alguém me contou?, um texto em que o autor andando nas ruas se deparava com ele mais moço nos mesmos lugares, pois comigo acontece o contrário. Cada vez que passo pelas ruas vejo o advogado que poderia ter sido e em cada pessoa que me cumprimenta vislumbro uma causa que poderia ter ganho. Ele me diz que poderia ter sido brilhante, pois diferentemente de muitos, não precisaria se sustentar do ofício. Vejo os empregos que não gerei, as aulas que não dei, o ensino que não propaguei e as possibilidades que eu tive de circular um dinheiro e que decidi concentrar somente comigo e com os poucos que se aproveitaram dele em causa própria. Pra que? Pra terminar escrevendo uma carta como esta? Sei que no meu velório você vai ouvir frases do tipo, esse aí viveu! Absurdité. Muito pior que o mal que eu fiz é o bem que eu não causei.
Cada vez que um amigo de juventude vem me visitar, vejo na felicidade dele a vida que eu não soube construir. Quando vejo nos noticiários toda essa desgraça, eu sei e não adiante ninguém tentar me dizer o contrário, que eu poderia ter amenizado tudo isso. E eu assisto aos filmes que eu não produzi, percebo a arte que eu não propaguei. Quando eu olho o lixo que é alguns bairros da Lotolândia, cada pessoa que vive naquele esgoto deve a mim, e eu espero que você reverta esta dívida, boa parte da sua miséria.
Não quero compaixão nem piedade. Quero apenas evitar que o mal prossiga. É a última coisa que eu tenho a oferecer ao mundo que me levou consigo e do qual eu só gozei.
Eu estive por toda a Europa e por toda a América e hoje me sinto como se nunca tivesse saído de Lotolândia. And why? Porque eu nunca olhei o mundo. Eu só fui descobrir que o mundo não era a minha cabeça há pouco tempo. O que eu vi foram ruas, pontos turísticos e possibilidades de romances, sexo, diversões e bate-papos, mas as pessoas eu não vi. Vejo-as agora quando me encaro no negativo, neste espelho às avessas que só reflete os tipos que eu não fui.
Mais do que este dinheiro, eu te deixo a minha triste experiência e talvez seja só por ela, na esperança de que as tuas privações anteriores te façam dar um melhor destino a esse dinheiro que nunca foi nosso, que eu tenha voltado para te dar essa herança.

Orlando Stewart”

Hoje, anos depois de receber a carta (e a herança), Cláudio S. Stewart é sócio de uma indústria química, que vem sendo acusada de arrasar ainda mais a modesta qualidade de vida da região. Também é dono de uma emissora de TV, um canal de rádio e um jornal impresso, cuja maior utilidade é eleger os candidatos que trabalham para o empresário, que segundo o senso comum, tem o espírito empreendedor do avô. Seu próximo projeto é a construção de um grande shopping center no coração da Lotolândia.

Caso um dia, atormentado, ele decida escrever uma carta-testamento para seu herdeiro, prometo transcrevê-la com a mesma fidelidade.

MUITO NATURAL

2008-01-10T07:32:00.000-08:00

“Se você tem uma idéia incrível é melhor fazer uma canção”, o conselho dado por Caetano Veloso em “Língua”, serve como exemplo do amor do povo brasileiro pela música.

Que País possui uma variedade tão grande de estilos e ritmos? E em que outro ela está tão presente no cotidiano?

A vida do brasileiro possui trilha sonora. Depois da efervescente “era do rádio”, a nossa época de ouro, não há momento da nossa História que não tenha uma música que o marque. Da eleição de Vargas ao enterro de Juscelino; do Golpe “militar” ao movimento pelas diretas; da Copa de 58 ao penta de 2002; tudo tem a sua trilha, tudo é representado por alguma canção.

O Brasil do mangue beat e da timbalada; dos choros, cirandas, marchinhas, frevos, cocos, baiões, partidos-alto, maracatus atômicos e bossas sempre novas. Do Abril pro Rock e do Free Jazz. Do Bumbódromo e do Sambódromo. Das batidas urbanas e da batida perfeita. O Brasil tropicalista. Um caldeirão de influências, tendências e - por que não? - idéias incríveis.
“Nunca fomos catequizados. Fizemos foi Carnaval.” (Oswald de Andrade/Manifesto antropófago).

É na mistura de ritmos, na modernista antropofagia musical que revelamos a nossa identidade, que mostramos a nossa cara. Um País mestiço com uma música mestiça. O mundo inteiro está na música popular brasileira, assim como nas nossas cidades. Mas, essa absorção não resulta em confusão, ela fabrica a unidade. Uma singularidade que aproxima e distingue. Não é européia, nem oriental, nem africana e nem de nenhum outro lugar da América: é brasileira. Sem siglas nem chauvinismo.

Como definiu Mario de Andrade, a música popular brasileira é a mais completa, mais totalmente nacional, mais forte criação da nossa raça (entenda-se, o povo brasileiro).
“Tudo aquilo que o malandro pronuncia com voz macia é brasileiro, já passou de português.” (Noel Rosa/ Não tem tradução).

E mesmo com todas as tentativas torna-la caricata ou deprecia-la, ela resiste nas pontes de Pernambuco, nas vitrines do Rio, nas chalanas do Mato Grosso, nos manos de São Paulo, nos clubes e esquinas de Minas, nas praças da Bahia, nos uirapurus da Amazônia. Do Oiapoque ao Chuí, é a música que sensibiliza, orienta e influencia a vida de nossa juventude. Nossa filosofia, sociologia, nossa maneira de nos vermos e ao mundo, tudo é traçado pelas nossas canções. É a música, junto com o futebol, que impede que as nossas barreiras sociais se transformem definitivamente em castas. É nela que a juventude carente de Estado e História se agarra para não submergir.

Nossa música está nos palanques e nas sociedades alternativas, nas rosas e nos serrados, nas procissões e nas torcidas organizadas, nas curvas das estradas e nos vilarejos, nas cozinhas e nas salas de recepção, em Angola e Montreux. Ela foi a grande estrela televisa na época da popularização dessa e hoje as telas de cinema, que já tiveram seu auge com os músicais, biografam nossos compositores.

É a força dessa música que faz os movimentos sociais agarrar-se aos compositores (como os estadunidenses agarram-se aos produtores de cinema) e dá a todo bom letrista o nome de poeta (Chico Buarque, Cazuza, etc.) ao mesmo tempo em que transforma grandes poetas em letristas (Vinícius de Moraes, Torquato Neto, Capinam, Cacaso e outros). Por sua espontaneidade e competência nossos músicos, e aqui é necessário destacar que não somos um país imperialista, são reconhecidos e requisitados no mundo inteiro. De Cesária Évora a Diana Krall, de Ryuch Sachamotto a David Byrne, músicos de todo o mundo não cansam de render homenagens à música brasileira e seus profissionais.

Todo brasileiro é um músico em potencial; por perceber isso é que o maestro Heitor Villa-Lobos fez tanto para que a música fosse valorizada na educação formal e chegou a dizer que todos os problemas sociais do nosso País seriam resolvidos com a formação de um grande coral. Se hoje a música não faz parte da grade de ensino dos nossos colégios, trata-se de mais uma deficiência do nosso sistema educacional.

O Brasil ama sua música. E será nas lições musicais, das harmonias dissonantes, que construiremos a melodia de nossa democracia social. Uma aquarela de diferenças que se aglutinam e formam uma unidade.

E aí então, para alegria de Antonio Carlos Brasileiro de Almeida Jobim, o Brasil merecerá o Brasil.

* Publicado também nos jornais "Página Dois" ( http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=4480) e "Brasileiros e brasileiras" (http://www.jornalbb.com/v_impr_fev08/pdfs/A10.pdf)

BLOG DO WALMIR

2008-01-10T07:25:00.000-08:00

Gostaria de indicar aos leitores do "Mandando Brasa" o sensacional "Blog do Walmir".
Walmir Carvalho é um blogueiro dedicado, além de excepcional escritor. Seu blog é recheado de contos, que apesar de distintos são sequenciais.
Leve, divertido, sagaz e, o que para mim é o mais importante, sensível.
Quem ler não se arrependerá:

http://walmir.carvalho.zip.net/

O HOMEM DA MÁQUINA

2007-12-18T20:11:00.000-08:00

Robério tinha pouco mais de cinqüenta anos de idade quando se deu o acontecido. Passaram-se mais de meses sem que a cidade falasse em outra coisa. Hoje, anos depois do fato ocorrido, sua estória é apenas um caso corriqueiro que apenas os bem idosos se lembram como digna de prosa.
Para falarmos do fato que tanto mexeu com a cabeça da cidade (cujo nome não revelarei, com o intuito de evitar dissabores e não tirar o privilégio do leitor de imaginar, visto que a imaginação é um dos maiores prazeres da leitura), é necessário tratarmos antes da vida do homem.

Robério viveu na tal cidade desde que nasceu. Bom menino, sempre se aplicou nos estudos e quando rapaz nunca foi de extravagâncias, prova disso é que após dois anos de relacionamento casou com Eugênia, sua primeira namorada. Quanto à profissão, nunca teve problemas em escolher: seu pai, o tenaz comerciante Álvaro Tostão era dono do “Empório Espartano” e Tostãozinho sabia desde tenra idade que seria o sucessor e prosseguidor dos feitos do valoroso pai. Portanto, a vida correu-lhe sempre de forma previsível, linear como um domingo chuvoso. Até que um dia, por volta de seus vinte e dois anos, ele descobriu a tal máquina.

Ninguém sabe explicar ao certo como foi. O que se sabe é que um belo dia (talvez não estivesse nem tão belo assim, mas sabe como é a mania do povo de adjetivar tudo), o, já então, dono do empório apareceu transbordando de alegria com a tal máquina. Passou o dia admirando o encantador objeto e mostrando aos amigos (sempre teve poucos) que apareceram por lá, fazendo questão de realçar suas qualidades e utilidades. Chegou a dizer que aquilo equivalia ao retorno de D.Sebastião. Em casa não falou de outra coisa com Eugênia e chamou o filho para apresentar-lhe o novo membro da família. Dizem as más línguas, que sua alegria naquele dia foi tanta a ponto dos gêmeos, David e Golias, terem sido gerados durante a noite, num espasmo de alegria que acordou três vizinhos e um galo.

Daí em diante a vida de Robério Tostão mudou. Como que hipnotizado, ele não largou mais a máquina um só minuto. Passava o dia inteiro cultuando-a, a ponto de negligenciar completamente os afazeres do empório e esquecer a família. Não foram poucas vezes em que foi surpreendido, nas primeiras horas do dia, ainda com a mesma roupa do dia anterior e vidrado na tal .

Quando os gêmeos nasceram, seis meses depois de gerados, ele recebeu a notícia sem tirar os olhos da dita cuja. E quando eles morreram, Golias viveu quatro dias e David seis, ele chorou abraçado na sua companheira extraconjugal. Eugênia, em um primeiro momento tentou trazer-lhe de volta pela razão. Esgotados os argumentos, partiu para a fé: fez promessas para todas as qualidades de Nossa Senhora, fez vigílias em templos evangélicos, consultou búzios e dois meses após um despacho nos trilhos do trem, decidiu pedir a separação. Não podia mais conviver com um homem que relegava a família a um segundo plano e vivia exclusivamente para a bendita máquina.

O marido aceitou de pronto a idéia e ainda colocou o empório à venda. Pediu à esposa que o deixasse morar na garagem, com a sua máquina, e dividiu o dinheiro do empório entre ela e os filhos. Eugênia aceitou servir-lhe duas refeições por dia, de modo que a parte dele na venda seria usada apenas para a conservação de sua relíquia.

Os anos passaram-se e Robério Tostão quase nunca foi visto longe de sua preciosidade. Quando Eugênia, monofóbica como tantas, casou com Charles (dizem por aí que os dois já andavam de caso quando ela ainda estava casada) e decidiu-se mudar para uma casa mais ampla e melhor localizada, ele não se moveu do seu refúgio.

Sua vida resumia-se a máquina. Era ela a emoção de seus prantos, a causa de seus risos, a fonte de suas preocupações, a razão de suas noites mal-dormidas. As crianças da vizinhança puseram-lhe o apelido de ”homem da máquina”, nome pelo qual certamente ouviam os pais se referir ao antigo dono do empório, e sempre que alguém o encontrava pela rua tratava de fazer algum comentário relativo ao alvo de sua adoração.

Foi na época do casamento de seu filho Juscelino que se deu o acontecido:

Robério não respondia mais aos amigos que lhe visitavam. Seus movimentos e reações eram sempre obedecendo aos comandos da máquina. Quem percebeu isso com mais astúcia foi Teodoro, amigo que morara muitos anos em Frankfurt, dizendo que a tal máquina havia absolvido totalmente a alma do pobre homem. Na época todos disseram que o “alemão” estava exagerando e que o comerciante apenas valorizava aquilo que conseguira adquirir como fruto de seu trabalho suado. Porém, as “rabugices” se concretizaram: só quem movimentava Tostãozinho era a máquina que ele julgava ser dono.

Foi nesse estado que o filho o deixou depois de entregar o convite de seu casamento. Pai e filho mal conversaram durante a visita. O pai totalmente submerso no mundo da máquina que naquele momento era o dele também e o filho tentando encontrar uma forma de se integrar ao “mundo-máquina”, apostando que assim poderiam se entender. Que nada! Juscelino saiu abatido, como se a sua raiz, a pessoa que lhe trouxe ao mundo nunca tivesse existido, como se a família Tostão fosse apenas um veículo para viabilizar a missão da máquina na Terra.

Dois meses depois, quando voltou à garagem, encontrou tudo como deixara. Exceto o pai. Abriu a porta e viu a máquina que jazia solitária no seu lugar de sempre. Em nenhum canto da tal garagem havia indícios da existência de seu progenitor. Quem entrasse ali naquele momento juraria que apenas a máquina vivera naquele lugar. Robério fora engolido, apagado de sua existência. Desaparecera para sempre e ninguém sabe como. O homem havia sucumbido aos delírios. Partiu de vez para o falso mundo prometido pela sua musa. O filho, perplexo, olhava para a Melpómene do seu criador, sem saber qual era o papel de quem naquela confusa trindade. Atônito, riu e chorou o destino dos Tostões.

Hoje em dia, nenhum membro da família Tostão reside na cidade. Juscelino emigrou, fazendo assim o caminho de volta do velho Álvaro. No endereço do empório existe uma franquia de lanchonete internacional e a casa, onde na tal garagem deu-se o misterioso sumiço, deu lugar a uma loja de departamentos.

Algumas entidades religiosas tentaram transformar o sumido em mártir, outros chegaram a psicografar mensagens com a sua assinatura e houve até vigílias para que o demônio que se apossou do desaparecido não tomasse conta do local. Estudantes levantaram teses e sociólogos escreveram artigos, à luz de teses que lhe garantissem notoriedade (muitos que pregaram o quão pernicioso era a relação do homem com a máquina, hoje a defendem sob o argumento de que os tempos são outros).

Se o homem ainda é lembrado deve-se a máquina. Quem for a tal localidade, constatará que a tal, hoje popularizada, exerce o mesmo fascínio em quase todos os moradores e o acontecido com a família Tostão é, quando muito, um assunto pueril.

CANTO

2007-12-04T18:15:00.000-08:00

Sexta-feira, manhã de sol, mês de novembro. Nos jardins da praia, um pássaro canta nas imediações do canal 3. Seu som é alto, não é preciso dinheiro para ouvi-lo cantar. Pode ser ouvido da avenida. Os carros, sempre imersos em seus CD Players e atormentados pelo trânsito infernal, permanecem indiferentes, mas os transeuntes demonstram interesse em conhecer o autor do surpreendente assobio.

O pássaro está em pé na areia. Tem o peito nu, a barba por fazer, o dorso bronzeado e as calças frouxas revelam os pêlos pubianos. Um homem cordial tentando restituir à natureza a alegria subtraída pela humanidade. Não dará autógrafos nem será assediado. Sua música é orgânica, contemplativa. Sua sensualidade não é fabricada por publicitários. Seu desleixo é rude, não arquitetado.

Rapidamente, o canto multiplica-se. Outros, atraídos pelo som do irmão solitário, respondem-lhe alegres e solidários. A resposta não vem da areia, nem do mar, tampouco das árvores do jardim. Vem do outro lado da avenida. De um prédio em construção. Um ninho de joões-de-barro, ou joões-de-cimento (construtores da moradia alheia), que se não prenunciam bons tempos com seus cantos ao menos nos trazem à lembrança um tempo onde as manhãs eram animadas pelos pássaros.

É um espetáculo alegre e harmônico. Da areia, o flaneur inicia o canto que encontra eco na obra. Cada qual do seu posto, um por vez, os pássaros em serviço respondem ao contato do maestro. A princípio alguns e em instantes dezenas de outros cantos são construídos paralelo ao prédio. Quando cessam, o nosso Orfeu, na areia, entoa um novo número que, como numa torcida organizada, rapidamente se propaga. Um instante fugaz de espontaneidade. Uma breve vitória da Santos sobre a $anto$, do Brasil sobre o Bra$il.

Os cantores seguem até saciarem-se. Não há jornalistas no local. A apresentação não estará nos informativos regionais, muito mais interessados em divulgar a violência e polarizar eleições do que procurar a ternura que não está perdida. O canto é deles para eles. Solidários na exclusão, na alegria e na autenticidade. A voz da massa.

Dois turistas estrangeiros divertem-se com o show. As árvores que aqui gorjeiam em nada se parecem com as de lá. Não há flashs. O espetáculo não cabe nas lentes. Os bebês que passeiam pelos jardins com avós, mães, pais e babás entram em contato com mais um canto da natureza. Ficará no subconsciente. Até quando haverá pássaros para embelezar suas manhãs?

O canário embriagado pára o canto, Baudelaire iletrado, com seus paraísos artificiais, segue cambaleante pela areia para juntar-se ao bando e deitar-se nos bancos próximos à Concha Acústica (vista como mau agouro pelos moradores dos prédios vizinhos na ocasião de sua inauguração).

Os joões-de-barro também cessam. Precisam dedicar-se à construção dos lares que nunca serão deles. Talvez tenham até sido repreendidos pelo chefe por causa da “bagunça”. Os olhos embotados de cimento e lágrimas seguem a construção cuja porta está voltada para o leste. Não tardará o dia que o alegre ninho dará lugar a um prédio cínico e silencioso na sua aparência embora cheio de alegrias, inseguranças e angústias represadas em seu interior. Imagem e semelhança de seus futuros moradores. Representante fiel de sua vizinhança.

Ao fim da tarde, nosso Ulisses ainda flanava pela cidade. Não mais cantava, falava sozinho e comia um pão despedaçado, como convém aos pássaros. Indiferente ao mundo indiferente, dirigia-se aos bares da Pompéia para molhar o bico com água que dizem que passarinhos não bebem. E, cantarolando um samba qualquer, seguiu sua odisséia. De homem e pássaro. De deus e espermatozóide.

* Publicado também no jornal "Página Dois" ( http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=4341)

POETIZANDO (DEZEMBRO/07)

2007-12-03T16:01:00.000-08:00

A edição de verão da revista literária POETIZANDO nº. 27, terá seu lançamento no dia 14 de dezembro de 2007, das 20 às 22 horas, com sarau poético aberto ao público, na sede da Aliança Francesa de Santos.
A revista POETIZANDO é editada pelos poetas santistas Eunice Mendes e Walmor Colmenero e apresenta poemas, contos, crônicas, biografias, lendas, letras, folclore, etc. Entre outros nomes da literatura universal, figuram nesta edição: Fernando Pessoa, Euclides da Cunha, Victor Hugo, Catulle Mendés, Quevedo, Oscar Wilde, Marquesa D'Alorna, Júlio Herrera Y Reissig, Antero de Quental, Lima Barreto, Luciano de Samosata, etc. A seção dos autores contemporâneos apresenta: Carlos Cassel, Madô Martins, Anderson Braga Horta, Sérgio Bernardo, Nina Rodrigues, Glauco Mattoso, Cleberton Santos, Benilson Toniolo, Marcelo Lopes, Rogério Salgado, Leandro Rodrigues, etc. No sarau serão lançadas também as folhas poéticas O POETA e A POETISA e haverá sorteio de kits com material literário. A entrada é franca.
A Aliança Francesa fica na Rua Rio Grande do Norte 98 – Pompéia – Santos/SP – Fone: 3237-2403
Maiores informações:
http://www.revistapoetizando.blogspot.com/

Aproveito a ocasião para relançar o texto METAMORFOSES, de minha autoria, que estará na edição de dezembro da Poetizando.
Um humilde aperitivo.

METAMORFOSES

2007-12-03T15:59:00.000-08:00

Semi analfabeto em país de analfabetos vira professor;
Curioso em país de ignorantes vira doutor;
Bandido em país de criminosos ganha cem anos de perdão;
Política no país dos mensalões vira profissão;
Vendedora no país do consumo vira rainha;
Drogas em país sem lei é farinha;
Travesti no país da mentira vira mulher;
Espoliação em país sem governo vira imposto;
Emprego no país da informalidade vira exploração;
Favela no país do turismo sexual vira ponto turístico;
Assentamento no país do latifúndio vira invasão;
Alimentação em país de esfomeados vira plano de governo;
Esporte no país do despreparo vira comércio;
Violência no país da injustiça vira espetáculo;
Teatro no país das concessões vira shopping center;
Seção de senado em país de espectadores vira programa de auditório;
Jornalismo no país da alienação vira fuxico;
Malha ferroviária no país das transportadoras vira sucata;
Música em país sem harmonia vira batuque;
Impunidade no país do jeitinho vira imunidade;
Habitação no país dos sem teto vira sonho;
Lixo no país do desperdício vira comida;
Cesta básica em país de desempregados vira prêmio;
Férias anuais no país das terceirizações viram privilegio;
Rio em país de merda vira esgoto;
Quer mais? Leia os jornais...

IDADE MÍDIA

2007-11-06T09:03:00.000-08:00

“A mídia é o nosso aiatolá.”

A frase de Raul Seixas, presente no seu derradeiro álbum “A panela do Diabo”, define as relações de comunicação no nosso planeta. O mesmo poder divino creditado ao aiatolá, é dado aos meios de comunicação. São eles que decidem as músicas que serão apreciadas, os escritores que merecerão crédito, os artistas que terão o talento (ou a falta dele) reconhecido e qual parcela da população terá acesso a determinada informação.

A mídia “pensa” pela massa. Armados de microfones e câmeras, os cavaleiros televisivos decretam o que é bom e o que é ruim. Nas revistas e jornais, escrevem verdadeiras doutrinas de pensamento que levam o leitor não ao raciocínio, mas a aceitação da verdade fabricada.

Ou seja, se seguirmos uma linha de raciocínio próxima de Proudhon, constataremos que a mídia assassina os indivíduos que compõem a massa. Rouba-lhes o raciocínio, a liberdade de escolha e o senso de crítica e monopoliza os meios de informação e cultura ao sabor de seus próprios interesses. Aonde interessa o racismo, ela prega o apartheid; aonde interessa o corporativismo, ela prega a adaptação às mudanças; aonde interessa vender segurança, ela propaga a violência; e por aí vai.

Como definiu meu conterrâneo Plínio Marcos: “A cultura nas mãos dos poderosos constrangemais dos que as armas”. E a mídia é a bomba atômica do imperialismo. É através de suas verdades inventadas, de seus supérfluos vendidos como indispensáveis e da indução de ambições, que eles moldam os interesses da população aos interesses das corporações.

E é neste feudo que vivemos. Totalmente manuseados pelos dogmas e doutrinas de meios que visam perpetuar a servidão, insuflando o sonho da ascensão.

Porém, como sempre há uma brecha e é através dela que os cavalos atravessam as muralhas, a globalização corporativista também tem seu calcanhar: chama-se internet.

Se a invenção da imprensa no século XV gerou uma série de reavaliações, inclusive religiosa, devido ao maior número de pessoas que teria acesso à documentos e escritos, a anarquia (no bom sentido) de informações promovida pela internet pode alcançar os mesmos efeitos.

A vinte (talvez até dez) anos atrás, seria impensável para qualquer profissional, principalmente da área artística, lançar sua obra com um relativo alcance se estivesse fora da “panela midiática”. Hoje a coisa é diferente. Com seus blogs e sites, sua comunicação em rede, sua escala mundial, a internet é a democratização da informação. Escritores que não fazem o jogo das editoras conseguem publicar suas obras on line, músicos que não têm acesso aos esquemas das gravadoras podem lançar suas músicas sem interferências e atravessadores. O banda inglesa Radiohead gostou tanto da fórmula que decidiu lançar seu novo trabalho “In Rainbows” só pela internet (o interessado entra no site da banda e faz o download das músicas pelo preço que quiser; inclusive de graça, se assim quiser).

Novo Renascimento? Talvez. As mudanças causadas pela democratização de idéias e talentos promovida pela web já podem ser vistas a "olho nu". Provavelmente, ela será o mecenas que viabilizará as criações dos novos Dantes, Maquiavels e Michelângelos. A diversidade de textos e pontos de vista torna a internet uma fonte de informação e estudo, por vezes, muito mais eficaz que as cadeiras das univer$idade$ particulares. “O diploma universitário seria mais honesto se fosse vendido em papelaria.” (Paulo César Peréio).

O quarto poder está em xeque. Os meios de informação não podem mais serem controlados, as notícias não têm mais como serem negociadas. Qualquer pessoa com acesso à rede pode ler desde grandes obras da literatura até blogs independentes de autores não conhecidos. O acesso à cultura e à informação está democratizado. Quanto a separar o joio do trigo, cabe ao nosso sistema educacional preocupar-se menos com lucros e mais com ensino e mostrar aos nossos jovens que ser internauta é muito mais que acessar “chats” e exibir “fotinhas” com a “galerinha”.

O mundo mudou e muda a cada dia. Se a revolução causada pela internet apenas transformará o excesso de informação em um ruído ensurdecedor incapaz de transmitir algum tipo de mensagem ou será realmente uma renascença de idéias que proporcionará uma reavaliação comportamental, caberá a nós decidirmos o caminho. De qualquer forma, o monopólio da imprensa sobre a opinião pública está com os dias contados.

“Apesar de você, amanhã há de ser outro dia...”

* Publicado também no jornal Página Dois (http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=4182)

O ÚLTIMO OUTSIDER

2007-11-06T08:39:00.000-08:00

Uma verdadeira aula de humanidade e resistencia. Assim eu defino a entrevista do médico Patch Adams (aquele mesmo que foi estereotipado por Hollywood) exibida ontem (05.11.07) no programa Roda Viva da Tv Cultura.

Sem nenhum vínculo com a hipocrisia reinante, por alguns chamada de atitude politicamente correta, o Dr. Adams não fez questão nenhuma de esconder sua repugnância pelo sistema capitalista, pelos laboratórios farmacêuticos e pelo "American way'. Faltou apenas alguma pergunta sobre o sistema de saúde cubana. Infelizmente nenhum jornalista perguntou sobre, ou se perguntou foi cortado pela edição, e nós imaginamos o porquê.

Algumas idéias transmitidas na entrevista foram:

- "90% da população não pensam uma vez sequer durante os 365 dias do ano.";

- " Tenho vergonha de ser americano. Os E.U.A. é um país terrorista.";

- " Todo pensamento é positivo. Negativo é não pensar.";

- "A industria farmacêutica está comprando a Amazônia e vocês estão deixando.";

- "Enquanto as pessoas pensarem que qualidade de vida é ter uma casa confortável e um carro de último tipo, o mundo não terá salvação.";

- "O sistema capitalista levará nossa espécie à extinção.";

Vale a pena ressaltar que as frases acima não foram proferidas por nenhum "jovem inexperiente que não sabe como a vida funciona" ou por algum "excluído que por despeito critica o sistema"; elas saíram da boca de um homem com mais de setenta anos de idade, médico reconhecido internacionalmente e residente nos E.U.A., embora se envergonhe de ter nascido lá.

Parabéns ao Dr.Patch Adams. Não sei se o último, mas o outsider mais ativo da atualidade.

COMENTÁRIOS

2007-10-31T12:00:00.000-07:00

Indico aos leitores interessados nos dois textos abaixo ("CHECK UP" e "LIBERTAS QUAE SERA TAMEN") que leiam também os comentários. Eles complementam o texto.
Não, que os comentários estejam de acordo com a visão do autor (eu) do texto, mas servem como complemento por mostrarem diferentes sentimentos em relação aos temas. E, na minha opinião, são todos bem feitos e de grande força argumentativa. EU RECOMENDO.
Portanto leiam os textos, leiam os comentários e comentem. Afinal, comentar, pelo menos aqui, não é pecado.

CHECK UP

2007-10-26T12:09:00.000-07:00

Mais um edifício entulha a paisagem. A cada dia um novo andar, um novo plano, um novo financiamento. Adeus cheiro de grama , adeus árvores, adeus casas baixas e conversas no portão. Adeus paisagem na janela.

Os pedreiros correm. A construtora tem pressa, os novos proprietários têm pressa. Quadras, saunas, academias, cinemas, portões, sistema de monitoramento e shoppings. Segurança total. Muros altos cercarão o condomínio. Bem vindos à nova Idade Média.

Lembro-me de Lennon e sua imaginação: “é fácil, se você tentar.”. Se tentarmos, jovem John, não teremos dificuldades em construir um mundo justo. Um mundo sem portões e sem medo. Porém eu me pergunto: e quando esse mundo estiver construído, quem limpará os chãos da Europa? Quem se equilibrará nos andaimes para construir arranha-céus? Quem limpará a imundice dos banheiros públicos? Quem aumentará a porcentagem de desempregados (de fundamental importância para que os empregados se submetam às explorações para não perder o disputado emprego)? Não basta imaginar, meu poeta. Será preciso uma reforma de ideais.

Talvez Marcuse estivesse com a razão. Talvez a redenção venha dos “outsiders”, dos renegados, dos países periféricos do terceiro mundo. Mas, olhemos o nosso País:
Onde estão os “outsiders”? O que vemos é uma correria rumo ao sistema. Quem está dentro não sai de jeito nenhum e quem está fora quer entrar de qualquer jeito, mesmo que para isso seja necessário matar, morrer ou emigrar. Mesmo que seja necessário colaborar com o sistema imbecilizante. Mesmo que vencer signifique perder. Não Marcuse, não há mais lugar para os “outsiders”, eles são figuras do passado. Maio de 1968 está longe demais. Hoje quem sai às ruas, sai para reclamar sua fatia no bolo do consumo. O sonho de explorar faz com que se aceite a exploração. Como constatou Nabuco de Araújo, o senhor está no escravo e o escravo está no senhor.

Ray Simith (Kerouac) e Japhy Rider distantes da civilização e sem vontade de voltar. ”Enfiem o progresso no rabo”. Vagabundos iluminados. “Toda montanha é um Buda”. Milhares de rapazes latino-americanos, com dinheiro no banco, vivem ilegalmente nos Estados Unidos da América. Sonham com o green card, com o american way. Enquanto no Brasil, o delírio é o regime. A mídia atordoante prega o conformismo, a adaptação às mudanças do mundo corporativista. Filhos sucedem pais nas artes, nas administrações, na política e na miséria. Nada de novo no front.

O sonho cubano está embargado. O negócio é consumir bugigangas da China, usar nossos eletrodomésticos à exaustão, engarrafarmo-nos em congestionamentos, nos entupir com as químicas dos laboratórios e enlouquecer em academias e shoppings. E foda-se o Planeta! Fodam-se os escravos! A luta pelo conforto é a busca do ócio legitimado.

Não há mais espaço para a grande recusa. Adeus Guevara. Adeus Francisco de Assis. A cada esquina um novo edifício aumenta um andar. Em cada lar o sonho de consumo corrói um cérebro indefeso. A cada dia a vida se esvai. A cada hora a máquina aumenta suas cifras, seu poder de destruição e sedução. A cada minuto uma nova armadilha. Uma nova guerra, um novo medo, um novo vício.

Pois saibam que ainda estão rolando os dados. A palavra cantada de Paulo Tatit dissemina a sensibilidade nos corações férteis e Carlinhos Brown nos mostra que ainda não sonhamos e que tudo recomeça. Quem sabe, os jovens, sem clubes e sem esquinas, acordem de um sonho estranho e os pedreiros sigam o conselho de Rubem Braga trocando as obras e o parco salário por dias inteiros de jogo de petecas nas praias. E dos corações atarantados poderá ressurgir o amor; dos cérebros anestesiados, as grandes idéias; do ócio, a criação e dos sonhos destroçados se fará a utopia.

"You may say I’m a dreamer but I’m not the only one... "

* Publicado também no jornal "Página Dois" (http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=4146) e no site "Templo XV" (http://temploxv.pro.br/obraxv.aspx?idObra=339&Entidade=4&idAutor=6901).

LIBERTAS QUAE SERA TAMEN

2007-10-18T08:08:00.000-07:00

Liberdade! Liberdade! Abra as asas sobre nós!

Onde está a tão sonhada liberdade? Não a liberdade, sem pão e sem poesia, prometida pelos liberais capitalistas nem a liberdade cara-de-pau do rapaz que, acorrentado ao estigma de bad boy, gritava: "I’m free to do what I want...” e muito menos aquela que alguns viram raiar no horizonte do Brasil.

A pergunta é: Onde está a liberdade do ser - humano de ser humano? A liberdade das contradições e enganos. A liberdade de viver.

Vivemos no mundo-máquina do homem de negócios, do homem-negócio, do ser-produto. Cada um com seus rótulos e problemas. Perseguindo títulos para aprisionarmo-nos neles. E ali vivermos, falsificados e tranqüilos.

“O ser – humano está condenado à liberdade.” Engano seu, Sartre. O ser – humano condenou a liberdade. Ela está fora do nosso cardápio. Nascemos e crescemos procurando uma embalagem que nos acalente, que nos dê uma identidade, um grupo, um gueto. Um rótulo que pense por nós.

E nessa selva de clichês, nesse emaranhado de pensamentos pré-concebidos e raciocínios fabricados é que nos reproduzimos. Assim perpetuamos o nosso vazio existencial, transmitimos o legado de nossa miséria, a nossa aglomerada solidão, é verdade Tom Zé, ou o nosso defeito de fabricação.

Não, não queremos a liberdade, Bilac. Queremos que as asas dela fiquem bem distantes de nós. O que buscamos é espaço no mercado. Queremos nos vender. Queremos uma prateleira que nos aceite e que nos qualifique. Somos muitos Severinos, iguais em tudo na vida.
Queremos rotular e sermos rotulados. Morrer de tédio e vício. Assim nos mataremos. “A liberdade é a lei humana”, sentenciou Victor Hugo. É uma pena, pensador, estamos cumprindo pena. Perdemos a lei e estamos em leilão. Somos produtos no mercado. No mercado de trabalho, no mercado de consumo, no mercado do sexo.

Nossa única necessidade é consumir o mercado que nos consome. Adeus fogo. Adeus poetas. São demais os perigos desta vida para quem tem paixão. Descartes cartesianos. Nunca mais o humano, apenas o super-homem, a super-máquina. O politicamente correto.

Tempo de homens partidos. De futebolistas robôs. De workaholics. De música eletrônica. De namoros virtuais. De substantivos subtraídos. Nosso mundo é o dos adjetivos. Das propagandas. Dos meios-mensagens.

Tempos modernos de Carlitos mecanizados e vencedores perdidos. Tempo do homem morto, da ternura perdida. Andy Warhol triunfa. Em cada esquina uma pop star estilizada busca seus quinze minutos. Tempo de formigas disfarçadas de cigarras.

Tempo de choro e ranger de dentes. De estereótipos e arquétipos. De signos e números. Tempo de solidão. Tempo de prisões e propriedades. Tempo de cobiça. De tropas e elites. Tempo, tempo, tempo, tempo...

Lutemos pelo planeta. O mundo vai acabar. Não, o mundo não acabará. O ser – humano é que irá desaparecer. Ou já desapareceu. Ou ainda não floresceu.

Liberdade, Liberdade. Paulo Autran viverá para sempre. “A canção está morta” (Chico). Não é bem assim, meu caro Buarque. As canções serão eternas nos corações resistentes dos homens cordiais.

Libertemo-nos! Liberdade ainda que tardia. Descubramos nossa missão. O tempo é curto. Na Oficina há uma vela. Ouçamos o som do sim. Somos os únicos seres capazes de comoção. Tira, põe, deixa ficar...

Humanizemos nossas vidas. Enxerguemos o mundo. Os mundos no mundo. Cultivemos nossas contradições e metamorfoses, nossas diferenças. Sem rótulos. Sem raças. Sem religiões. Sem profissões e sem classes. Sem governos e sem fronteiras. Somente o ser, o humano. O demasiado humano.

* Publicado também no jornal Página Dois (http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=4109)

UNAM-SE, MOBILIZEM-SE, LUTEM!

2007-10-09T08:36:00.000-07:00

O que é a nossa democracia?

Se pensarmos no significado da palavra (do grego, demos=povo + krato=governo) entenderemos que é um governo, como definiu Abrahan Lincoln, do povo para o povo. Porém segundo Nelson Mandela, uma democracia com fome, sem saúde e educação para a maioria, é uma concha vazia. Essas definições servem como ponto de partida para analisarmos alguns acontecimentos e tentarmos encontrar possibilidades de melhora.

O editorial do dia 07 de outubro de um jornal de Santos deu o pontapé inicial para polarizar as eleições municipais do próximo ano. Como é de costume, a argumentação veio recheada de meias palavras, mas deixando claro o propósito: sentenciar quais os candidatos que poderão ganhar as eleições.

Pensemos: Quais seriam os resultados das eleições caso não houvesse pesquisas? As pesquisas estão a serviço da população ou servindo a outros interesses? Como teremos uma mudança estrutural no nosso País se a melhor forma de mudarmos isso, o voto, também está corrompida?

Já é mais do que sabido que os grandes meios de comunicação brasileiros não atendem aos interesses da população e sim aos de uma minoria que busca se manter eternamente no poder. Sendo assim, não são democráticos, embora preguem a democracia quando lhes é conveniente. No dia 5 de outubro venceram as concessões de grandes emissoras de rádio e televisão, algumas manifestações reivindicando maior transparência nas concessões ocorreram em várias cidades, mas a grande massa nem sequer ficou sabendo. E por quê?

Elementar, meus caros Watsons! Porque os meios de comunicação, os Kanes dos trópicos, jamais levariam ao conhecimento do povo uma proposta de reavaliação de suas próprias condutas. A renovação automática, é isso o que acontece quando vencem as concessões, é perfeita para seus interesses. E para os interesses do povo?

Será que uma concessão pública, ou seja, do povo, não deveria ter a obrigação de colaborar na educação, exercício da cidadania e esclarecimento da maioria? Será que ao invés de tratar dos próprios interesses, a obrigação desses meios não seria o de tratar dos interesses do País (não do governo, do País!) que lhes deu a concessão? Onde está a democracia?

Um “Recordações do escrivão Isaías caminha” escrito em 2007 traria uma imprensa menos repugnante que aquela retratada por Lima Barreto em 1908? Ou será que para nós o tempo está parado?

Como esperar que um país que tem Educação mais como uma fonte inesgotável de demagogia (e lucro!!!) que como uma forma de progresso, que tem os meios de comunicação mais a serviço de interesses manipuladores que de informação ao povo, seja democrático?

De que adianta pregar-se uma reforma política se a última palavra é sempre dada pelo poder econômico?

Como cobrar voto consciente de uma população que quanto mais tenta informar-se mais desinformada fica? Como esperar ensino de qualidade de empresários que abrem escolas e universidades visando o lucro, de um Estado mais preocupado com suas brigas partidárias que com o esclarecimento de seu povo?

Como esperar que a violência social seja sanada se os interesses econômicos estão acima do bem estar da população? Como esperar uma melhora do sistema de saúde pública quando a saúde privada virou fonte de renda para corporações?

Como buscar saída na arte se os produtores de cinema, os escritores e dramaturgos, para atingir um público significativo têm que buscar apoio no opressor poder econômico?

Como esperar um interesse social e uma atitude revolucionária de uma juventude que foi educada por uma vendedora via-satélite e entretenimentos importados de conteúdo colonialista?

Com uma democracia baseada em campanhas milionárias que partido consegue chegar ao governo sem entrar em conchavo com o tal poder?

Há quinhentos anos é assim! Quando deixamos de ser colônia foi porque era do interesse das oligarquias que deixássemos; se nos transformamos em Republica foi mais para atender a interesses elitistas que para beneficiar a nação. E assim as coisas sempre aconteceram, salvo raríssimas exceções.

Nossos amigos da América do Sul (vide Venezuela, Bolívia e Equador) já despertaram e estão cuidando dos seus interesses. E nós? Perderemos mais uma vez o “trem da História” e continuaremos servindo de fantoches para os interesses imperialistas, votando com base em pesquisas tendenciosas e buscando informações em meios manipuladores?

Não foi se curvando ao mercado ou classificando a situação como imutável que Gandhi conseguiu livrar a Índia da opressão inglesa. E nós? O que faremos? Continuaremos confundindo passividade com pacifismo?

Se as pessoas que tencionam construir um Brasil mais justo e verdadeiramente democrático (se é que a democracia não é uma piada como sentenciou Saramago) não começarem a agir já, através de atitudes esclarecedoras, de um exercício mais eficaz da cidadania e de um pensamento mais global e não voltado ao egoísmo (a sociedade alternativa está dentro de cada um de nós), a situação se prolongara por mais quinhentos anos.

Porque no que depender dos grandes meios de comunicação e do poder econômico que os patrocinam o objetivo será sempre o lucro da minoria, nem que para isso seja necessário inventar guerras e epidemias.

*Publicado também no jornal Página Dois (http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=4069)

SAUDADES DE SANTOS

2007-10-05T09:03:00.000-07:00

Em ti, sinto saudades tua.
Saudades de tuas casas baixas,
Dos corsos e carnavais de salão.
Saudades dos coqueiros, em filas sem fim...

Sinto falta dos amigos que (e)migraram,
Da poesia do comércio, do amor dos estrangeiros,
Do dramaturgo perdido na noite suja
E da fonte que corria levando a flor...

Saudades dos teus quilombos
Da tua força portuária,
Dos cobradores nos ônibus,
Da tua História de lutas.

Mas ainda temos teus jardins.
Horto, Orquidário. Olhar Caiçara.
Postos de salvação. De salvamento.
A leve esperança e o teu cheiro de mar...

*Publicado também no site "Vamos ler +"(http://www.vamosler.viamep.com/2007/10/saudades-de-santos-leandro-rodrigues.html) e na Revista Poetizando (edição outono/2008)

HUMANOS

2007-10-01T09:01:00.000-07:00

Um filme é o ponto de vista de um diretor sobre determinado tema.

Uso esta definição para falar sobre “Tropa de Elite”. O filme em questão, que traz elementos “pop” já usados em “Pulp Fiction” e “Cidade de Deus”, está longe de ser ruim. Conta uma estória (baseada no livro “Elite da Tropa”) bem em pauta no nosso cotidiano e uma produção competente. Mas, a intenção não é fazer uma crítica de cinema e sim falar de nós. Outra vez.

“Tropa de Elite” mostra o nosso dilema (Estado – Polícia – Corrupção – Tráfico – População) sob o ponto de vista de um policial idealista. A humanização da figura do policial do BOPE (Batalhão de Operações Policiais Especiais) é um ponto importante para pensarmos nossa realidade. Porém a estória é contada sob o ponto de vista de alguém que considera que vivemos numa guerra e que o tráfico de drogas ilícitas é o maior inimigo do País. Aí está o calcanhar de Aquiles.

Quem conhece a História da nossa “Mãe Gentil” sabe que os nossos problemas sociais não têm origem no tráfico de drogas ilícitas. O nosso verdadeiro inimigo é a desigualdade abismal, que encontra paralelo apenas na Nigéria e Serra Leoa. O tráfico de drogas ilícitas é apenas a ponta de um iceberg que tem suas raízes no latifúndio, na concentração de renda, na manipulação dos meios de comunicação, no péssimo sistema de educação que resulta numa cidadania rota e em uma espécie de perpetuação das capitanias hereditárias. O desconhecimento, ou a não relevância, dessas causas esvazia o idealismo do herói.

Combatem-se criminosos e não o crime e suas causas. Conforme definiu o jornalista Caco Barcellos, é um ideal que tem como ponto de partida o preconceito. A questão do tráfico de drogas ilícitas pode ser resolvida facilmente pela lógica e não pela força. Afinal, quem torna esse negócio rentável são justamente as supostas vítimas dessa suposta guerra, ou seja, as pessoas da classe média e alta que consomem as tais drogas e compram objetos de furtos e roubos, e não os traficantes e os moradores das favelas. Assim também, o discurso que faz do policial o vilão esvazia-se. Ele também é vítima dos mesmos enganos.

Não foi criando esquadrões de “justiceiros” que Antanas Mockus, na prefeitura de Bogotá (Capital da Colômbia, na ocasião um país dominado pelo tráfico), venceu a violência que imperava na cidade. A questão foi equacionada através da “cultura cidadã”, uma série de ações que despertava a consciência de cidadania na população (policiais formadores de cidadãos, mímica nas faixas de trânsito, plano de desarmamento, lei Zanahoria, etc.).

Acima de policiais, traficantes, universitários, camelôs, políticos ou qualquer outro rótulo social, todos somos seres-humanos buscando a felicidade de acordo com a educação que recebemos, com os valores morais que temos como referência e com as possibilidades que encontramos para realizarmos aspirações que julgamos importantes.

O Brasil realmente vive uma guerra. Mas, esta guerra já dura quinhentos anos. Ela foi a responsável pela dizimação dos índios, pela desastrada abolição da escravatura (que não libertou, apenas deixou os negros “na mão”), pelo êxodo rural que entupiu as capitais, pela exportação em massa de nossos jovens como mão-de-obra barata e por todo esse sentimento de caos que domina a nossa população. Encarar como apenas uma guerra contra o tráfico é esconder, mais uma vez, a sujeira para debaixo do tapete. É como jogar xadrez sem visar atingir o rei inimigo, concentrando força apenas no ataque aos peões.

“Tropa de Elite” cumpre um papel importante ao humanizar a figura do policial (chega de Robocops!), expondo seus anseios e ideais, seus enganos e contradições. Porém, manifestações artísticas são apenas pontos de vista. Toma-las como parâmetro único para explicar a nossa realidade não é o aconselhável quando a intenção é construir uma sociedade conscienciosa.

A refazenda, de valores, posses e posições, proposta há mais de trinta anos por Gilberto Gil, faz-se cada vez mais urgente. Tomaremos atitudes conscientes em relação aos nossos problemas, usando as “armas” que possuímos (o voto consciente é uma delas, mas para isto é necessário conhecer nossa História e os nossos reais interesses.) para enfrentá-las ou continuaremos por mais quinhentos anos criando soluções simplistas com o intuito de arrastá-los ao invés de resolvê-los?

Afinal, como nos ensinou Fernando Pessoa: quem quer passar além do Bojador, tem que passar além da dor.

*Publicado também no Jornal Página Dois ( http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=4025)

SANTOS PROTETORES

2007-09-27T09:16:00.000-07:00

Orquestra de araras, Festas de orquídeas.
Estufas com efeitos vitais; Josés e meninos.
Fotossínteses em meio a flashs.
Crianças brincam, Corre cotia.

Ninfa nua, canto da natureza.
Francisco de Assis, recanto.
Árvores meditam longe do machado
Das almas carentes de Machado.

Famílias passeiam fora da jaula.
Pássaro formoso, cauda aberta em leque.
Macaco Aranha. Arranha-céus. Monopólio.
Deus proteja o Orquidário!

Publicado também no jornal "Página Dois" (http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3990)

REVISTA POETIZANDO - EDIÇÃO DE PRIMAVERA

2007-09-26T08:38:00.001-07:00

O lançamento da Edição de Primavera da Revista Poetizando, realizado na última sexta, dia 21, na Aliança Francesa, foi simplismente maravilhoso.
Além da qualidade e do bom gosto do casal Walmor e Eunice, os editores da revista, o recital poético foi confortante no sentido de percebermos que a nossa cidade de Santos não está literalmente morta.
Para mim é sempre motivo de orgulho ter meus textos publicados neste exemplo de amor à literatura. Como nos ensinou nosso conterrâneo Plínio Marcos: onde houver autoridade não pode haver criatividade. Eis um exemplo de liberdade a favor da criatividade.
Para quem quiser conhecer melhor, deixo abaixo o link do blog da publicação, mas advirto:
O blog é apenas um aperitivo, pois a beleza do trabalho artesanal que a revista contém não pode ser reproduzido na máquina. Afinal, a Poetizando é uma revista humana.

http://revistapoetizando.blogspot.com/

Parabéns aos meus queridos, Walmor e Eunice.

COMENTANDO COMENTÁRIOS (NOSSA FORMAÇÃO)

2007-09-25T09:45:00.000-07:00

Divergentes e complemantares!
Assim foram os comentários do texto "Nossa formação".
Os comentários de Leonardo Machado, Celso Lungaretti( http://celsolungaretti-orebate.blogspot.com/, eu recomendo!!!), Wagner Alencar e Walmir Carvalho( http://walmir.carvalho.zip.net/) complementam( e até elucidam,de certa forma) de maneira inteligente e perspicaz o texto que escrevi. Obrigado amigos.
Zilmara(sempre presente,sempre forte!) e Talita exprimiram bem o sentimento que nos abate em relação às multiplas verdades criadas. A força yin me comove sempre...
Douglas botou lenha na fogueira política...
Enfim, fico feliz pelo meu texto ter colaborado para essas reflexões. Comentar não é pecado!!!
A intenção é essa: despertar (não fabricar) opiniões.
A união é a nossa força!!!

NOSSA FORMAÇÃO

2007-09-21T09:11:00.001-07:00

Vamos falar de nós.

O senador Renan Calheiros continua senador e ocupando a presidência do senado. Pelas esquinas ouvem-se lamúrias e reclamações acerca da estrutura política do País e do comportamento de nossos governantes. E uma pergunta não cala: quem são os inocentes?

Até que ponto não somos cúmplices da estrutura que perpetua o nosso País no paradigma de não ser um País sério? Nem o senador Renan nem os senadores que votaram pela sua absolvição estão lá por nomeação. Foram todos eleitos. Eleitos por uma população que vê beleza em não se interessar por política. Eleitos por uma população que vota com displicência, como se as eleições tivesse a mesma importância que qualquer enquete boboca que as TVs e a internet promovem todos os dias. Perdão; algumas pessoas refletem mais para escolher o vencedor de qualquer reality show que para votar para senador.

Se Renan Calheiros fosse cassado estaríamos todos (orientados pela mídia atordoante e seus sorridentes jornalistas) com a sensação de dever cumprido. No entanto, os corruptores continuariam com seus esquemas; as leis de trânsito continuariam sendo ignoradas (existe no mundo moderno alguma demonstração maior de barbárie que o trânsito brasileiro?); os cidadãos de bem continuariam comprando objetos roubados; as oficinas de desmanche de carros roubados continuariam vendendo suas peças para exemplares pais de família; as faculdades continuariam trocando diplomas por dinheiro e nas próximas eleições mais um show de displicência seria apresentado nas urnas. E todos nós teríamos a certeza de que as coisas (é verdade, Drummond: são tão fortes as coisas!) estariam melhorando, como se a (des)moralização de um país dependesse de uma cassação.

Pergunto: qual seria o grande avanço? Presidentes já tiveram o mandato interrompido, inúmeros deputados e senadores já foram cassados, já tivemos CPIs para todos os gostos e preferências, e o que mudou? O Brasil continua sendo a Eldorado de Glauber Rocha, com seus Diaz, suas Explints, seus Vieiras e seu eterno transe. Se nada mais sério acontece como reação ao descaso com que os interesses do País são tratados por nossos legisladores é porque no fundo, bem lá no fundo, sabemos que somos farinhas do mesmo saco. Se uma reavaliação moral, uma revolução de valores, não acontece é porque sabemos que o descaso deles é também o nosso; é porque para nós, assim como para eles, o interesse comunitário está sempre abaixo dos interesses pessoais.

A festa de bandeiras com guerra e Cristo na mesma posição, que Glauber julgava não ser mais possível continuar, ainda é a nossa mais perfeita alegoria. Sempre um escândalo precedido e precedendo o descaso. Sempre o mau gosto, a ganância e ignorância da elite monarca (não se iludam, eles não cansam), sempre a subserviência e o entreguismo da mídia catequista, sempre o messianismo preguiçoso da classe média bandeirante e sempre a ingenuidade e impotência da fé das massas selvagens. Essa é a nossa cara. Esse é o nosso negócio. Há quarenta anos um gênio do cinema retratou os descaminhos desse jogo insano e, há vinte, um poeta da música popular, armado de nojo e mágoas, aconselhou-nos ir à luta. O jovem cineasta morreu e o jovem poeta também. E tudo permanece intocável. Como se nada nunca acontecesse. Como se estivéssemos parados em um tempo estático em que os acontecimentos diários se desfazem ao anoitecer e no dia seguinte tudo volta para o lugar onde estava, cada qual no seu canto e em cada canto uma dor, para repetir-se. Sem passado e nem futuro. Sem remorsos e nem perspectivas. Apenas a falsa paz sem voz.

Como diz o ditado: há males que vêm para o bem. A não cassação do senador Renan é uma ótima oportunidade de pararmos um dia, não para dizer que cansamos, mas para fazer um mea-culpa e analisarmos o quanto cada um de nós abandonou os interesses do nosso País para satisfazer nossas mesquinhas ambições sem percebermos que nós, o povo, somos a única força capaz de mudar a História.

Se não começarmos por nós mesmos, por livre e espontânea vontade, a construção de um país decente, nenhum messias o fará por nós.

* Publicado também no jornal "Página Dois" ( http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3966)

USE - ME (Bebel Mendonça/ Leandro Rodrigues)

2007-09-21T08:16:00.000-07:00

Abaixo posto um poema que a tradutora,poeta e acima de tudo minha amiga, Bebel Mendonça enviou-me, pedindo para mudar o que achasse necessário. Como não vi necessidade de mudar nada (achei belíssimo), decidi dar o título e incluir uma segunda parte.

USE-ME

Não,não atente para o que digo
capte nas entrelinhas do meu silêncio,
meu mais capcioso silêncio,
é sempre ele que fala por mim.
Não,não atente par o que digo,
veja o que faço
o que tenho feito
e o que deixo de fazer.
Não,não atente para o que digo.
veja pra onde levam meus passos.
Palavras são de dizer, intencionais ou não.
Palavras ficam ou vão
se dissipam no tempo
que me interessa é o ato
esse sim é perene
indelével
a palavra é de todos
o sentimento é de umsó
um unicamente.

Sim, use-me em ti
Objeto direto
Abstração do concreto
Língua e lábios,
Labirinto, palavras.
Use-me
Até que eu perca os sentidos
Os cinco
Cínicos
Oníricos, Lirismo gestual
Use-me sem sentido
Sentindo
E eu uso-te são
tesão.

Comentando comentários (VIDA)

2007-09-20T08:08:00.000-07:00

Excelentes, na minha opinião, os comentários postados por Zilmara e Walmir sobre o texto "VIDA".
Zilmara usou o texto como um espelho para as angustias e anseios de sua vida e espero que isso traga resultados positivos, afinal a minha finalidade é acrescentar algo positivo para os leitores dos meus textos; Walmir procurou as bases filosóficas que me inspiraram a compor o texto, e talvez tenha encontrado. Os textos socráticos de Platão realmente "fizeram a mina cabeça". No que se refere à preguiça, confesso-lhe que ela está bem presente no meu processo de criação atual.
Quanto ao comentrário de Fabio Lobo: poderia ser de um fã se não fosse de um amigo. A amizade leva-nos a enxergar com lente de aumento as qualidades de nossos amigos. O texto "TESOUROS DA JUVENTUDE" está arquivado no longínquo mês de julho, sua apreciação já é uma vitória para um texto que eu considerava natimorto. Postarei o comentário abaixo do texto.
Enfim, comentar não é pecado. É sempre agradável perceber que ainda existem pessoas que expressam suas opiniões.

VIDA

2007-09-05T07:51:00.000-07:00

- “ Viver é sofrer.” Sabe rapaz, quando Schopenhauer me disse isto, eu era garoto, muito garoto. Uma criança. Aliás, ele não me disse diretamente, disse indiretamente para um tio meu, que achou genial e decidiu repetir em todas as conversas. Foi em uma das conversas dele com meus pais que eu ouvi. E fiquei impressionado. Não porque fosse alguma novidade, até porque não era. O padre toda semana falava pra gente que o mundo é um vale de lágrimas e que Paraíso só depois da morte e olhe lá. Mas, dito desta forma enfática impressionou muito a criança que eu era. Viver é sofrer. Sabe garoto, até hoje, depois de tantas coisas, depois de perceber que não é bem assim, essa frase parece que ainda ecoa na minha cabeça...

- Quantos anos o senhor tem?

- Hahaha...Eu sei lá... Quantos anos você tem?

- Eu tenho vinte e dois. Na verdade vinte e um, completarei vinte e dois no mês que vem.

- Isso é o que você acredita. Por isso faz sentido pra você. Pra mim não quer dizer nada. Se ainda nos guiássemos pelo calendário romano você já estaria com vinte e cinco, e sabe que diferença faria? Nenhuma. Portanto, se você dissesse vinte, quarenta, dez ou sessenta seria a mesma coisa para mim...

- Mas, quanto mais os anos passam mais sabedoria adquirimos...

- Por quê? Já sei, porque alguém te disse isso e você acreditou. Agora eu te pergunto: Você acha que a vida, por si só, ensina alguma coisa a alguém?

- A vida por si só, não. Mas, a vivência...

- Vivência. Ótimo termo. Sabe garoto, quando eu era jovem eu ouvia tanta besteira vinda de pessoas que teoricamente tinham mais vivência que eu que se tivesse acreditado neles talvez estivesse choramingando para você as merdas que me aconteceram. Mas, eu era diferente de você. Eu questionava. E questionando percebi que eles não tinham resposta para perguntas que fugissem do roteiro. Daquilo que fosse além do que eles aprenderam a pensar. E sabe por quê? Porque a cabeça deles não raciocinava. O cérebro servia apenas de depósito para raciocínios pré-concebidos. Idéias prontas que eles absorviam e arrotavam como se tivesse raciocinado aquilo. É por isso que qualquer jerico quando atinge certa idade passa a bradar suas asneiras como sendo verdades absolutas para outros jericos que sem raciocinar tomam aquilo como parâmetro e por aí vai. E eu te pergunto: Que diabos é a tal vivência, se eles nunca olharam para a vida? É por isso que a idade não me vale de porra nenhuma, entendeu? Porque um dia, dois, uma semana, um ano ou coisa que o valha não acrescenta nada a ninguém. Repetir o que já foi dito, sem usar o raciocínio, sem procurar entender o sentido das coisas, é rodar em círculo e isso pra mim não é viver, portanto, não traz nenhuma vivência.

- Mas, e aquilo que lemos?

- Ah, meu caro. Ler não significa aceitar, sem questionamento, as verdades do autor. Eu já li tanta baboseira com o rótulo de clássico que se tivesse aceitado tudo aquilo eles teriam inutilizado o meu cérebro. Alguns autores mudaram minha vida, minha forma de ver o mundo. Mas, eles só conseguiram isso porque eu os questionei antes de concordar com eles. Caso contrário continuaria o mesmo, com a única diferença que as palavras deles ficariam se misturando com minhas velhas idéias como se fosse um polimento, cuja única função seria dar ao velho a impressão de novo. Mas, preste bem atenção: eu questionei todos eles. Ninguém me doutrinou. Quando eu era uma criança me ensinaram que a vida é um vale de lágrimas, depois meu tio aceitou a filosofia de que viver é sofrer e tentou me fazer acreditar nisso, eu não acreditei. E sabe o que aconteceu? Eu sou um homem feliz. Apaixonei-me, fui feliz; casamos, fomos felizes; meus filhos nasceram e fomos ainda mais felizes; enviuvei e sou feliz.

- Não sofreu com a morte da sua esposa?

- Por que deveria? Como escreveu o meu querido poeta: A dor é inevitável, o sofrimento é opcional. Ela foi a mulher da minha vida, nosso amor está perpetuado em nossos filhos, netos, bisnetos e o que mais vier pela frente. Vivemos uma estória maravilhosa e ela terminou a vida de maneira esplendorosa. Qual é o motivo de sofrimento?

- É... O senhor deu sorte.

- Sorte. É uma boa palavra. Eu também a usaria se meu cérebro fosse mais preguiçoso. Mas, se eu te contar a minha vida talvez você perceba alguma coisa além de sorte.

- E a sua vida profissional? Como foi?

- Vida profissional? Eu não conheço. Minha vida é só esta, se tem outra eu não conheço.

- Você falou da sua vida sentimental e eu me interessei em saber também sobre a profissional. Qual foi a sua profissão?

- Ah entendi. Desculpe, é que pra mim a vida é uma só. Mas, minha vida inteira foi maravilhosa. Eu trabalhei como projetista de cinema, foi sensacional. Assisti fitas inesquecíveis e mais de uma vez. Lembro-me até hoje de uma cena de “Um bonde chamado desejo” que a personagem de Vivian Leigh diz que a morte é o oposto do desejo. Essa frase talvez explique porque a personagem dela sofre tanto. Para ela viver era sofrer.

- Não entendi. Eu concordo com a frase dela. Pra mim viver é isso, é sonhar e correr atrás dos sonhos. Não vejo conexão nenhuma com sofrimento.

- Eu vejo. “Definitivo, como tudo o que é simples. Nossa dor não advém das coisas vividas, mas das coisas que foram sonhadas e não se cumpriram.” Talvez o Drummond concordasse comigo... Mas, de qualquer forma, boa sorte. Espero que você realize seus sonhos...

- No que depender da minha determinação, eles serão todos realizados. Formo-me ano que vem e já consegui um estágio em uma empresa de grande porte. Aquele carro estacionado lá fora é meu, comprei com o meu dinheiro. Muita gente pensa que foi presente de minha mãe, mas não. Comprei com o meu dinheiro. O senhor nunca tentou a carreira de cineasta ou de ator?

- Não.

- Por quê? O senhor, pelo visto, adora cinema...

- Porque não sou artista. Muita gente pensa que gostar de arte é ser artista. E o que acontece? A falta de talento deles achincalha a arte que tanto admiram. Isso quando não confundem entretenimento com arte. Arte é arte. Emprego é emprego. Eu poderia trabalhar numa locadora de filmes, com certeza seria mais útil que esses corpos jovens que confundem cinema com vídeo game. Para você admirar a arte é preciso refinar sua sensibilidade. A apreciação artística é feita muito mais pelo coração que pelo cérebro. Mas, o pouco que sabem, eu diria quase nada, para eles é mais do que suficiente. E eu...sou um velho.Deixa pra lá.

- Juliano, não presta muita atenção no que o meu pai fala porque ele só gosta de provocar.

- Fica tranqüila, Dona Clara. Estamos nos divertindo muito.

- Sabe garoto, no princípio me trataram como rebelde, depois me tomaram por sonhador e agora por débil mental. Veja você, eu que nunca alimentei sonhos, nunca “corri atrás” era o sonhador, agora sou o esclerosado. E a tal vivência? Ela só vale quando vai de encontro ao pré-definido. A vivência é louvável quando um senhor prega como lição de vida tudo que desde criança já tinha como verdade. A vivência só vale para quem reforça o senso comum, qualquer coisa fora disso é esclerose. Não é engraçado?
Diziam que a felicidade acabava junto com a infância; depois que o sofrimento vinha com a paixão; mais tarde que o casamento matava a felicidade do amor; depois que os filhos me fariam pagar pelos meus pecados (os pecados a que se referiam era a minha felicidade); depois que a minha velhice seria infeliz e agora me dizem que terei uma morte terrível. Alguns apostam que irei para o inferno. Sofrimento eterno. O preço que pagarei por não acreditar no vale de lágrimas do padre. Mas, pergunte pra minha filha o legado que nós a deixaremos. Se conhecer meu filho Nelson ou o Glauber pergunte a eles também, ou à minha neta. E sabe o que eles responderão? Que ninguém comprou ninguém, nem ninguém se interessou em aprender como se vender, que existe uma coisa nesta família muito mais concreta que os seus planos para o futuro. Sabe o que é isso? Talvez não saiba. Chama-se amor. E amor não vem dos sonhos. Você não corre atrás. Ele é um sentimento. Muito mais forte que a vida, que todas essas baboseiras que você acredita que farão da sua vida algo que preste. É o que me faz ter certeza de que não sou um viúvo e sim um homem que ama e é e sempre será amado.

- O senhor acredita em vida após a morte?

- Acredito na vida. Quando eu trabalhava como bibliotecário, li um livro de Herman Hesse chamado “Sidarta” que diz que a vida é como um rio, que está sempre em movimento, na nascente e na foz ao mesmo tempo. E a foz, rapaz, pode ser um outro rio, um mar, mas nunca o fim do fluxo, do movimento. Gostei da definição. Aliás, foi nesse emprego que percebi que o meu tio estava equivocado, mas o Schopenhauer talvez estivesse certo.
Agora vou embora, já está me dando sono. Luísa já deve estar terminando de se vestir. Ouça o que ela tem a dizer, é uma garota com muita sabedoria. Aprendo muito com ela. E lembre-se: quando Giordano Bruno afirmou que o Universo era infinito e a Terra não era o seu centro queimaram-no vivo. Qualquer coisa fora do senso comum é vista como loucura, mas nem sempre é assim. Boa noite, meu querido. “Amar é sofrer, eu vou te dizer, mas vou duvidar...”.

Artur Filho foi pra casa, fumou um cigarro e dormiu. Não acordou mais.
Não foram encontrados sinais de sofrimento em seu corpo.

CORDEL CAIÇARA

2007-09-05T07:40:00.000-07:00

É com prazer que anuncio o lançamento do blog "Cordel Caiçara" do talentoso multimídia Olavo Dáda. Qualquer comentário será aquém da qualidade apresentada. Confiram:

http://cordelcaicara.zip.net/index.html

DANÇA DAS CADEIRAS

2007-08-15T13:54:00.000-07:00

Margarida parece desgovernada. Acaba de perder o emprego de gerente comercial de uma grande rede.

Sem saber o que pensar e muito menos o que fazer, anda sem destino pela cidade. Ela é uma desempregada. O desemprego que sempre considerou uma exclusividade dos derrotados agora lhe pertence. Alguma coisa está errada. Com certeza alguém “armou” para pegar o seu lugar. Inveja. Sim, foi inveja e não incompetência o motivo da injusta demissão. É um paradoxo. Seus patrões sempre souberam a maneira certa de agir; ela sempre aprovou e justificou com veemência todas as demissões ocorridas nos últimos anos; eram necessárias, tinham de acontecer. No mercado de trabalho não há mais lugar para médios e regulares, só quem é bom, muito bom, é que permanecerá empregado. Por isso, seus amigos foram demitidos. Por não ouvirem seus conselhos, não seguirem seu exemplo. Por não “vestirem a camisa da empresa” como ela.

E agora? O que fazer com a “camisa” da empresa? Demitida sem uma justificativa convincente. Perdida no “olho da rua”. Ela e a “camisa”. Desempregada. É assim que terá de responder quando perguntarem sua profissão atual. Sente vergonha. Vergonha do seu fracasso, vergonha de não estar entre os melhores, de ser uma desempregada. Vergonha de enviar currículos para gerentes que jamais irão lê-los. Como uma cortina trocada, não vê como um substituto pode ser mais útil. A colaboradora fiel do sistema é agora sua vítima. Chora como um cão esquecido pelo "dono".

Margarida baixa a cabeça. Não sabe como se colocar perante suas idéias. Nesse momento, ela é tudo que sempre atacou. Dói. Onde foi que errou? Por que ela? Com certeza cederão seu lugar a alguém menos capacitado. Será que alguma daquelas subalternas teria se oferecido sexualmente a algum diretor? Será que fora esse seu erro? Errou por ser correta demais? Por não se corromper nesse mundo sujo? Ah, com certeza! Não há outra justificativa.

Na vitrine o vestido, que ela iria usar na sua festa de aniversário, continua esperando por ela. Mas, agora ela é uma desempregada. Desempregados não têm direito de comemorarem aniversários. Comemorar com festa, pelo menos, é inadmissível. Aonde já se viu? Até chegar o seu aniversário ela já terá arranjado outro emprego. Pensando melhor, com o dinheiro dos seus direitos abrirá um negócio próprio. Talvez o dinheiro não dê. Precisa saldar suas dívidas. O carro novo que acabou de comprar precisa ser pago. Se vender o antigo dá para pagar o novo. Jamais. O antigo ela deu de presente para sua mãe, mesmo que a mãe nunca use o carro, ela não pode vender. É necessário. E de mais a mais, a sua adorada mãe não tem culpa do seu fracasso. Tem também a faculdade. Tudo bem que decidiu cursar administração apenas com o intuito de ser promovida, de ocupar um cargo na diretoria. Mesmo assim não pode abandonar. Irá até o fim. Pagará até o último centavo por seu diploma universitário. Vale a pena. O dinheiro que receberá pela demissão, injusta conforme ela pode constatar, dará para pagar as mensalidades da faculdade e uma boa parte das prestações do carro. E os móveis novos? E o cartão de crédito? Precisa saldar as prestações do Cruzeiro que consumiu nas férias. Em todas as palestras proporcionadas pela empresa, e também nos livros que leu, seus mestres sempre disseram que o vencedor é aquele que faz dívidas, que tem contas para pagar. Ela seguiu os conselhos a risca e agora é uma desempregada.Mesmo assim, valeu a pena. Tudo o que ela conseguiu deve ao grupo. Usará o dinheiro para pagar as contas e rapidamente arranjará um novo emprego. Em outra parte da cidade alguém escuta um samba antigo de Noel Rosa (“velharia, não é do meu tempo”, diria Margarida) que diz: “Quanto a você da aristocracia que tem dinheiro, mas não compra alegria há de viver eternamente sendo escrava dessa gente que cultiva hipocrisia”.

“Deus sabe o que faz”, sussurra, “nada do que acontece é para o nosso mal.” (Abro este parêntese consciente de que parecerei intrometido, mas não posso deixar de incluir uma pergunta pessoal em meio aos pensamentos da recém-excluída Margarida; sei bem que filosofar perante a dor alheia é inconveniente, mas não tenho saída; se não perguntar me sentirei omisso: Caro leitor, terá Deus alguma coisa a ver com o excludente sistema neoliberal? Será ele o responsável pelo culto ao lucro? Terá ele a mesma concepção limitada da nossa raça em que tudo está dividido em dois, bem/mal, sorte/azar, ser - humano/ natureza, trabalhadores/vagabundos, vencedores/perdedores, etc. e tal, ou tudo faz parte de um todo, no caso Ele mesmo, sem adjetivos?).

Margarida ainda está parada diante da vitrine (Graças a Deus o nosso debate filosófico não prejudicou em nada nossa observação), pensa nas compras que fará quando arranjar um novo emprego. Talvez tenha dificuldades para conseguir. A situação do País está difícil até para os capacitados. Caso não consiga, a saída será emigrar. Como um girassol, ou melhor, um giraemprego, giradinheiro talvez seja mais oportuno, olha em todas as direções a procura de alguém que possa lhe oferecer uma oportunidade instantânea. Sempre foi assim, sempre girou a procura de vantagens, de lucro, de um “status”. Por isso, venceu. E a aparente derrota não significa o fim de sua batalha. Tem contatos, boas relações, é bem vista. Se os excluídos precisam da caridade governamental, ela não. Jamais será uma excluída. Se tivesse vocação para a derrota teria seguido seu talento e estaria nesse momento dando aulas para criancinhas (provavelmente menos cansada e mais realizada e, com certeza, sendo muito mais útil; desculpem-me a nova intromissão, mas ela esqueceu e eu não pude abster-me de completar) e ganhando um salário que mal daria para comprar um carro zero. Não, não. Ela tem garra. É uma vencedora.

- Margarida! – quem a chama é uma amiga de faculdade – Ta de folga hoje?

- Saí de férias, precisava descansar. – Margarida tem vergonha da verdade.

- Você não falou nada. Por que não deixou pra sair de férias junto com as da faculdade?

- Eu estava muito cansada. São responsabilidades demais.

- Deixa eu ir que fui chamada para uma entrevista e não posso me atrasar. Beijinho.

Margarida olha a amiga esbaforida e tenta adivinhar quem está contratando no momento. A amiga é uma perdedora. Está desempregada há anos, não vai conseguir o emprego. Se ela tivesse a oportunidade seria contratada. Mas Deus (Ele de novo) é justo e algo grandioso está reservado para o seu futuro. Pensa nos planos que terá de adiar: sua lipo, sua casa em um condomínio fechado, suas compras no exterior. Sorri. Nada a fará desistir de seus sonhos.

E por aí vai Margarida. Confiante de seu sucesso, inconsciente de sua exclusão e alienação. Talvez um dia perceba onde está talvez nunca se conscientize da situação. O seu futuro profissional é incerto como o de milhões de pessoas. Sua vida é imprevisível como a do Planeta.

Está livre, porém, ao contrário do rouxinol chinês, o que ela busca é uma nova gaiola. Um porto-seguro que sirva como base para as suas mesquinhas aspirações.

* Incluído no livro "Desconstrução".

COMENTANDO COMENTÁRIOS

2007-08-15T13:47:00.000-07:00

Foram maravilhosos os comentários feitos ao conto "Artistas, Crianças e Esperanças".
Roque sempre bem-humorado e com sua "malucidez" deu um balanço geral do tema; Zilmara, com a veemência que lhe é peculiar, fez um apanhado contundente sobre essas campanhas cujos intuitos estão bem longe da tentativa de melhorar o País e Walmir Carvalho fez quase um outro conto. Uma bela e real história sobre a hipocrisia e sua ramificações. Daria assunto para um dos belos contos que ele escreve e que estão disponíveis em seu blog (http://walmir.carvalho.zip.net/).
São comentários desse tipo que tornam o "Mandando brasa" colorido e agradável para mim.

Brasas em Minas

2007-08-13T13:49:00.000-07:00

No blog do excelente Walmir de Carvalho há uma descrição triste e bela do que a administração da Vale do Rio Doce está fazendo por lá (eles sim, estão mandando brasas). O texto chama-se "Presente do Dia dos pais"(12/08/07), junto ele pede apoio a uma manifestação contra tais atrocidades...
Peço que as poucas(?) pessoas que leêm esse blog acessem o blog do Walmir e vejam do que estou falando:
http://walmir.carvalho.zip.net/

ARTISTAS, CRIANÇAS E ESPERANÇAS

2007-08-09T12:29:00.000-07:00

Dança de chamas!

Quando o sinal fica vermelho para os motores é sinal que o trânsito está livre para a arte. E no palco de asfalto brilham Toni, Augusto, malabares e piruetas. Sem patrocínio, nem glamour, defendem suas artes, suas vidas e alguma esperança. *

Toni ama o malabares. Sua memória não alcança um tempo em que esteve longe do malabarismo. Quando criança juntava-se aos artistas de rua do bairro, acompanhando-os em suas exibições, aprendendo a manejar os instrumentos. Na idade em que se fez necessário procurar um emprego não conseguiu pensar em outra coisa que não fosse o malabarismo, a encenação, a arte circense. Cada colega seguiu um caminho. Uns tentaram uma dignidade honesta, outros pensam que se tornaram dignos na desonestidade. Alguns morreram, outros estão vivendo. Algumas almas de artista se conformaram com o papel de serviçais, algumas almas sem arte enganam no papel de artista. Toni fugiu com o circo de sua cidade, cruzou o País fazendo malabarismos e todo dia exibe seu espetáculo para um público apressado e sem tempo para pensar em diversão.

Esse é o seu auge, a verdadeira concretização de seus sonhos. Se for dito aqui que Toni tem alguma outra ambição profissional( fora o ofício de jardineiro que também exerce pelas manhãs), será mentira. O ofício de levar divertimento e alegria às pessoas em trânsito como um “take” de sonho em meio à engrenagem da rotina é a sua total realização.

Toni cospe fogo. Augusto vibra com o número do amigo. Os malabares em chamas sobem, circulam, descem, invertem as posições. Brilham nas mãos do artista que, como Renoir, faz arte por diversão. Diversão e algumas doses de conhaque. Quando o inverno aperta e as roupas de Toni não o defendem totalmente do frio, a solução é esquentar-se através da bebida. E, de conhaque em conhaque, Toni também brilha. Não para motoristas sempre preocupados com seus empregos, suas prestações e suas economias. Brilha para ele mesmo, para seus amigos de ofício – violeiros de esquinas, artistas plásticos de cerâmica, cantadores de ônibus, poetas de rua ou simplesmente comerciantes ( vendedores de balas velhas, engraxates, etc.) - e para muitos que a insensibilidade e a robotização ainda não alcançaram. Brilha para João Bosco.

É com a admiração e valorização de boa parte de seu público, aliado ao salário de enfermeira da sogra, que Toni sustenta sua família. Grande parte da alimentação, medicamentos e até material de estudo para Augusto, foram conseguidos através de permuta com os motoristas que pagam em espécie a faxina espiritual proporcionada pelos artistas.

Quero deixar claro que o título de artista é por minha conta. Toni jamais se referiu ao seu ofício como arte. Para ele sua função é a de um animador público, um circense de rua, resumindo: jamais pensou em uma auto-definição. Toni é. No princípio era o verbo. As invenções divinas ocorridas desde então não modificaram sua personalidade.

Se, por acaso, o cachê é curto, ou os motoristas fingem ignora-lo, Toni sente. Sente pena pelos enganos que desviam tais pessoas do lazer, da arte e, provavelmente, da própria vida. Mas, sua alegria está sempre lá. Foi devido a essa inabalável alegria que Dona Jurema (ou Tia Jurema, como eles a chamam), mãe de Augusto, decidiu pedir ao malabarista que incorporasse o filho no seu grupo.

“Não sei mais o que fazer com esse menino”, contou a mãe, “quer ser “ginastista”, fazer a tal de ginástica olímpica, mas vê se tem condições? Já falei pra ele que aqui não tem jeito; que tem que arrumar outra coisa, mas não adianta. Agora anda metido com aquela molecada lá do outro lado, daqui a pouco ta roubando também. Não tem como você levar ele contigo na parte da tarde depois da aula? Assim ele dá as piruetas dele por aí e sossega o rabo, senão eu não sei o que vai ser...”

Depois dessa conversa Augusto passou a ser a companhia diária do malabarista. Toni sente-se responsável em manter viva a esperança da criança que sonha em ser ginasta. Sabe que ele não gosta do ofício, assim como sabe que a menina ginasta que olha de dentro de um dos carros o malabares, faz a ginástica contra a vontade. Talvez queira ser tradutora, talvez já seja artista plástica, cozinheira ou qualquer outra coisa. Mas, a mãe a quer ginasta. Tratá-las-emos como mãe e menina porque o vidro fechado do carro não permitiu uma aproximação para perguntar-mos o nome; o rapaz no carro ao lado, que ouve um CD de Chico Buarque (não sei se o CD é inteiro do Chico ou é alguma "miscelânea", a música é "Brejo da Cruz") e veste uma camisa de Che Guevara, cujo único sentimento é medo que algum malabares caia no seu carro, chama-se Paulinho; mas isso eu sei porque o conheço de outros lugares; seu vidro também está fechado. “Não olha muito, senão a gente vai ter que dar dinheiro!”, adverte a mãe ao ver o fascínio que o malabarista exerce sobre a filha. O sinal abre (para as máquinas, fecha para os artistas) e os carros vão. Augusto quer a oportunidade da menina, a menina quer a liberdade de Augusto. Toni sabe que não existe liberdade, mas sente-se feliz. Aproveita o movimento dos carros para contar ao menino estórias que viu nas esquinas, que ouviu dos mais velhos. Ensina que pior que a pobreza material é a pobreza da alma. Mostra-lhe as várias moradas que existem entre o sonho e a frustração. A criança ouve com atenção. Sonha.

Em casa, a mãe da menina ginasta colaborará com crianças carentes. Para ela será um dinheiro bem gasto: caridade. Uma espécie de couvert para os artistas que animam o espetáculo. Uma ajuda para crianças que não incomodam. Não aparecem nos sinais, não levam odores ao alcance do seu olfato, nem exibem um linguajar chulo e incorreto. São representadas por artistas famosos, amparadas por “gente que faz”; nelas vale a pena investir. Basta uma ligação. Não é necessário conversar e nem há a ameaça de um contato maior. Finalizada a ligação estará certa de que faz, e de maneira impecável, a sua parte para melhorar o País.

No dia seguinte, no mesmo sinal, Toni e Augusto, Ogum e Oxóssi respectivamente, estarão lá: soldados incansáveis, na luta pela arte e pela esperança, defendendo, sem saberem, a espontaneidade e a alegria de um País em deformação.

* Eu sei que o tema “vocação artística do povo brasileiro versus robotização do capitalismo” não é novidade nos meus textos. Mas, antes que a minha criatividade depreciada, justifico-me argumentando que a exemplo dos pintores impressionistas tenciono abordar a mesma questão por ângulos, luzes e perspectivas diferentes; como Monet fez com a Catedral de Rouen e Van Gogh com os girassóis, só para cita alguns exemplos. Talvez, se a minha inspiração fosse barroca seria mais confortante, mas de qualquer forma prometo olhar em outra direção assim que o tema estiver esgotado, ou melhor, resolvido.

** Incluído no livro "Desconstrução" e publicado também no Jornal Página Dois (http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3743 )

VALE DO RIO DOCE

2007-08-09T12:23:00.000-07:00

Colo abaixo um e-mail que recebi de meu amigo Olavo Dáda, pela reestatização da Vale do Rio Doce, e que tem o meu total apoio .

Gentes, um dos maiores crimes cometidos contra o povo brasileiro e seu patrimônio durante a era FHC pode ser revisto.

Engajemo-nos na campanha do plebiscito pela retomada da Vale do Rio Doce, que ocorrerá entre 01 e 07 de setembro de 2007.

Invistam 15 minutinhos para assistir ao vídeo da campanha, divido em 3 partes.
Basta clicar em http://avaleenossa.org.br/video_ple.asp

Saúde & paz e fé no trabalho e no povo!

A VALE É NOSSA!

Bjs,

Olavo Dáda

EMPREGO

2007-08-01T13:46:00.000-07:00

- Hoje é o dia mais importante da minha vida.

Rolando acaba de pronunciar esta frase mágica enquanto se prepara para mais uma entrevista de emprego.

Trancado no banheiro, o rapaz olha-se no espelho, suspira e mentaliza palavras que, segundo um autor de auto-ajuda cujo livro ele acabou de reler há alguns dias, servem para reforçar sua auto-estima. Mesmo depois de centenas de entrevistas, ele continua nervoso. Há anos tenta arrumar um emprego e não consegue. Quando digo emprego, refiro-me à carteira-assinada, férias, folga semanal e todos os direitos trabalhistas que na teoria são para todos, mas na prática funcionam como uma grife exibida por uns poucos, assim como o ensino de qualidade e os planos de saúde, e não os “bicos” que o oferecem. Aliás, em “bicos” Rolando tem vasta experiência.

Mas, agora tudo vai mudar. Rolando está confiante. A experiência em entrevistas, que adquiriu durante todos esses anos procurando emprego, aliada aos conselhos do livro do PHD. em recursos humanos será infalível. Enquanto veste a roupa, Rolando relembra os animais, frutas e personalidades com os quais deve identificar-se. Saber isso é de extrema importância. Identificar-se com o animal errado já lhe custou uma assinatura na carteira. Felinos nem pensar. A independência da espécie assusta ao empregador que prefere sempre a fidelidade desinteressada dos cachorros.

Rolando sai do banheiro e vai para o seu quarto. Pega a pequena redação que fez imaginando-se daqui a dez anos para reler no ônibus a caminho da entrevista. Quer ter firmeza quando falar sobre o futuro na frente do entrevistador. Pára. Está pensando no absurdo disso tudo. Não quer mais sorrir, se comparar a frutas e animais, falar de suas qualidades, expor os seus defeitos e argumentar para um comprador imaginário a venda de uma caneta sem tinta também imaginária.” Que se foda esse hotel!” (a entrevista é para um cargo em hotel de luxo).” Não quero mais fazer papel de palhaço. Chega de pedir pelo amor de Deus para trabalhar”.

Rolando se tranca no banheiro. Está pensando nas dificuldades da vida. Na falta de perspectiva. No vizinho que é irmão do gerente e pediu para que fosse convocado para a entrevista. Talvez esteja esmorecendo. Lembra-se dos conselhos do PHD. “Não desista”, foi isso o que ele leu em todos os livros que estudou na ânsia de conseguir um emprego. E agora ele pensa em desistir, talvez esteja na hora certa, no lugar certo e não está percebendo. Relê a redação e todas as mentiras que imaginou. Na verdade, o que ele quer daqui a dez anos é poder exercer a profissão de arquiteto, passa dias lendo sobre o assunto e elaborando projetos. Mas, disso já abriu mão, é impossível. Na cidade aonde mora não há faculdade pública de arquitetura e ele não tem condições financeiras de cursar uma universidade em outra cidade. Já que não é para ser o que o seu talento pede, então qualquer coisa serve. Não, não é qualquer coisa. É um cargo em um hotel de luxo com carteira assinada e todos os direitos trabalhistas. Enquanto seus dejetos estão se dirigindo ao esgoto, ele está se lembrando do número de currículos que foram entregues para o cargo. Chora. As lágrimas mais salgadas são aquelas que nascem da dúvida. Pensa em Lucio Costa e no PHD. Lembra-se de arquitetos que, como ele, também vivem de "bicos" . Maldiz o País, repete que hoje é o dia mais importante de sua vida e sai apressado, como um motoboy, em direção ao ponto de ônibus.

Rolando está lá esperando ansioso o ônibus que o levará à dinâmica. Pensa nas possibilidades que novo emprego lhe ofertará. Relembra dos sacrifícios pelos quais passou. Está indeciso quanto ao seu desempenho, mas procura pensar positivo. De vez em quando, lhe vêm à cabeça os projetos arquitetônicos que sonhava realizar quando criança. Lembra-se que até pouco tempo atrás imaginava que a sua arquitetura seria reconhecida no mundo inteiro, que seus projetos lhe valeriam o título de “Gaudí das Américas”. Já não está mais prestando atenção na leitura da tal redação, está pensando no projeto que desenvolveu com a ex-namorada Sônia no intuito de conseguirem uma bolsa de estudos e que ficou na gaveta porque não tiveram condições de terminar. Pra falar a verdade, mal começaram: os bicos de garçonete e vendedor de consórcios que faziam na ocasião não deixavam tempo para concluírem o projeto e as conversas sobre a politicagem na distribuição de bolsas os desanimaram. Nos dias de folga eles batalhavam para encontrar um emprego melhor. Sônia agora faz bicos numa loja de calçados. Não tem carteira assinada, mas a comissão é boa. Rolando volta à leitura. Não quer lembrar de mais nada. De mais ninguém. O mundo não precisa de sua arquitetura, ele será muito mais necessário aos hóspedes do hotel. Lá está sua grande chance. “O vencedor não pode se prender às derrotas, nem aos derrotados. Precisa olhar sempre adiante. E confiante”. O PHD. poderia ser poeta. O ônibus chegou.

Não iremos acompanhar Rolando porque será desagradável andarmos em um ônibus lotado, que faz um trajeto para o qual seriam necessárias três linhas, apenas para ver Rolando conversando com Rui, um amigo que desistiu da carreira de ator e se dirige mal-humorado para a portaria do edifício onde trabalha; “Pelo menos estou trabalhando, a situação não está para brincadeiras”, concluirá Rui antes de se dirigir, com dificuldade, ao fundo do ônibus para descer rumo ao destino que lhe escolheu; ao olhar o amigo, Rolando lembrar-se-a dos aristas negros transformados em plantadores de cana-de-açúcar e refletirá sobre a liberdade dos nossos tempos, depois voltará à leitura de sua redação. Quanto à entrevista e os acontecimentos futuros, eles podem ser adivinhados:

Ao olhar o hotel, Rolando constatará, de corpo presente, o mau gosto do arquiteto do prédio e esperará cerca de quarenta minutos até que a dinâmica comece. Durante esse tempo, passará a maior parte imaginando um projeto arquitetônico verdadeiramente artístico e olhará desconfiado para seus rivais, tentando imaginar os trunfos que eles poderão ter e comparando-os com os seus. Durante a dinâmica perceberá que todos estão tão desesperados e desnorteados quanto ele. Falará sobre si mesmo, dirá os objetos, frutas, animais e personalidades com os quais se identifica; dirá em voz alta e de maneira, que dê a entender que é improvisada, o texto sobre o seu futuro; explicará porque está ali, o que espera da empresa e no que pode ser útil. Perceberá que todos os entrevistados parecem ter lido o livro do Phd e falam da mesma maneira e se identificam com as mesmas coisas. Não fará nenhuma pergunta e nem escutará mais do que já sabe. Sorrirá o tempo inteiro e, se tiver sorte, não precisará participar de nenhuma brincadeira constrangedora.

Alguns dias depois será comunicado que foi aprovado na dinâmica e se submeterá a mais uma três entrevistas. Contará sobre sua vida, fará redações, dará mostras de espírito de liderança, iniciativa, polidez, entre outros atributos. Ficará com as bochechas doendo de tanto sorrir e será contratado.

Quando souber da notícia, ele e a família abrirão uma Sidra e chamarão o vizinho que o apadrinhou para comemorarem juntos. O vizinho dará conselhos e falará sobre o temperamento do gerente. Rolando falará da dinâmica e contará que desde que pisou no hotel pressentiu que seu futuro estava ali. Sua mãe fará um breve resumo da vida profissional dela e a avó contará sobre os empregos do avô e dos tios. A irmã relatará o emprego do namorado e contará sobre o concurso para o qual estará estudando. A mãe dará graças a Deus e anunciará o início de um novo ciclo na família. Darão como favas contadas o ingresso da irmã no cargo público. Um grande amigo telefonará dando os parabéns e aconselhando o melhor carro para comprar. Os dois passarão mais de três quartos de hora falando sobre as possibilidades de “motorização”.
Rolando não dormirá na véspera do primeiro dia de trabalho imaginado o novo cargo, as atribuições, responsabilidades e direitos que o esperam. Fará atencioso o curso de treinamento para a função, assim como participará de todas as reuniões motivacionais que a empresa proporcionar-lhe. E será infeliz...

Perceberá, logo no início, que a dedicação e desempenho que o hotel exigirá tornarão inviável qualquer tentativa humanamente suportável de voltar aos estudos ( e nisso não excluímos a questão monetária), que a sombra da demissão sobrevoará constantemente sobre ele e que valorizar o emprego que conquistou com tanta dificuldade (a mídia fará questão de não o deixar esquecer que tem uma fila imensa de pessoas querendo o emprego dele) significará aumentar “voluntariamente” sua jornada de trabalho, estar sempre de acordo com as regras e buscando o melhor para a empresa, em detrimento do que é melhor para ele; esquecer que existe final de semana, feriados e dias santos, para efeito de folga, como é claro; deverá estar sempre disposto e feliz; nunca desistir de galgar “degraus acima” e jamais demonstrar sinais de cansaço. O que é uma contradição, já que o dono do hotel anda dizendo por aí que, por muito menos, ele mesmo já cansou.

DELÍRIO

2007-07-23T09:13:00.000-07:00

Estrondo de avião. Explosão, fumaça e mortes. A imprensa quer culpados. O povo quer soluções. Chuva. Divulgação. Número de mortos. Apresentadores de TV ávidos por audiência. Corpos. Substantivos comuns. Arena Multiuso. Medalhas. Medalhas de bronze, de prata e de ouro. Ouro. Ouro para o bem do Brasil. Podium, lágrimas, bandeira hasteada e o Hino Nacional. O Hino.

Arnaldo Antunes grita: “Sou de lugar nenhum”.

Bandeira a meio-pau: luto. Mortos nas estadas. Falha Humana? Técnica? Problemas no asfalto? Falta de escape? Ônibus. Caminhões. Transportadoras. Resgate. Raios fúlgidos. Trilhos vazios. Sucatas. Oficinas de desmanche. Ônibus em chamas. Congestionamentos. Carros importados. Rios nunca navegados. Inavegáveis. Rios grandes. Rio organizado. Rio turbilhão. Portos ricos. Porto Alegre. Casais. Santos-Jundiaí. Terra da garoa. Levei um susto enorme nas asas da Panair. Alta dos combustíveis. Buraco. Metrô. Solução?

Rubem Braga escreveu: “Procura-se, e talvez não se queira achar”.

Atletas sem incentivo, mais medalhas. Atletas “Made in Brazil”, festa na torcida. O Cristo é nossa maravilha. Medalha de bronze. Berimbau metalizado. Mendigos. Farrapos. Bolsas. Transeuntes em pânico. Carros nas calçadas. Contramão. São São Paulo. Furtos. Falcões. Rapa. Rap. Rota. Sinais vermelhos. Mais medalhas. Amor e esperança. Trânsito caótico. Desrespeito. Exército. Bandeira. Cartões internacionais. Faixas de segurança. Balas perdidas. Delicadeza perdida.

Procura-se, e talvez não se queira achar...

Internet. Orkut, Blogs e Fotologs. Bate-papos sem papos. Fotos trágicas. Downloads. Bizarrices. Gerundismo. Estrangeirismos. Estréias. Filme americano. Manu Chao. Clandestinos. Desaparecidos. Panamérica. Bolívar. Gás. Gases. Al Gore. Multinacionais. Fumaça verde. Impressionismo. Presente Imperfeito. Paz no futuro. Aquele Abraço. Medalhas. Americanos. O uivo. A vaia. Florão da América. Concurso público. Um Brasil para todos. Saneamento Básico. Sem telas. Sem tetas. Sem terras.

Arnaldo: “Nenhuma pátria me pariu”.

Cristo Redentor. Negócios da China. Jogos de xadrez. Manchetes sensacionalistas. Orações subordinadas. Tropicanalhice. Mais um morto. Malvadeza. A Náusea. Lixo nas calçadas. Brasileiros-ianques. Cubanos-brasileiros. Bloqueio. Vôlei. Rio, eu gosto de você. Verbas. Impostos. Postos de gasolina. Hotéis de luxo. Aeroportos. Fome. Bandeiras. Entradas. Homens-peixes. Viadutos. Terminais. Arranha-Céu. Braços fortes. Peças presas. Ingressos caros. Quebra-quebra. Bispos. Xeques. Clava forte. Problemas solucionáveis, sem solução.

Procura-se, e talvez não se queira achar...

Inferno. Medalhas. Cristo. Carta. Capital. Provocações. Guanabara. Sorrisos. Falsos sorrisos. Pererê. Filhos ilegítimos. Bois. Argentina. Cambalache. Casa tomada. Prata. Ouro negro. Venezuela. Militares. Lábaro estrelado. Força aérea. Controladores. Descontrole. CPIs. Pedágios. Recessos. Outras mil. Platéia de costas. Classificados. Desclassificação. Ginástica. Ouro. Podium. Torres. Chamas. Medalhas. Crimes. Bancos. Propagandas. Cruzeiros. Lágrimas. Mate. Desordem. Derrida. Globalização. E o Hino.

Pau. Pedra. Caminho. Fim.

* Publicado também nos jornais Página Dois ( http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3669) e Direto da Redação ( http://www.diretodaredacao.com/ )

COMENTAR NÃO É PECADO II

2007-07-20T13:23:00.000-07:00

Fornicar não é pecado. Esse era o pensamento reinante no Brasil na época da colonização portuguesa ( Ler "Casa Grande e Senzala" de Gylberto Freyre), tenho pa mim que este "slogan" define muito mais nosso País que o contraditório "Ordem e Progresso"...
Aqui neste blog o que não é pecado é comentar. Por isso, mandem brasa. Vamos discutir os temas em questão...

XENOFILIA (ESSE FILME EU JÁ VI...)

2007-07-20T13:20:00.000-07:00

Independência ou morte!

O suposto grito dado pelo nosso libertador D.Pedro I às margens do rio Ipiranga e que serviu de inspiração para a fantasia do pintor Pedro Américo (eu também gostaria que tivesse acontecido como no quadro) não é a abertura de um artigo de reflexão sobre o que foi feito da nossa independência depois do brado retumbante, falaremos de arte. Mais precisamente sobre a sétima arte: o cinema.

O povo brasileiro sempre foi artista em potencial e mesmo com todas as dificuldades e imposições procurou um jeito (e neste caso o termo “jeitinho brasileiro” é bem vindo) de manifestar-se artisticamente. Jeito esse que obteve resultados que serviram de inspiração e respeito por toda a parte do mundo, como a bossa nova, as escolas de samba e seus desfiles, a arquitetura de Niemeyer, a literatura de Machado de Assis, o tropicalismo, entre outros inúmeros exemplos.

No caso do cinema, desde a década de 20, a produção brasileira sofre com a interferência dos distribuidores americanos que, como constatou Noel Rosa, “com mania de exibição não entendem que o samba (a cultura brasileira) não tem tradução”.

Nesses quase noventa anos seriam precisas laudas e laudas para listar todos os artifícios que os distribuidores imperialistas usaram para sufocar a produção local e hoje, mesmo com todo esse discurso de renascimento do nosso cinema, nossa produção continua dependente do comando imperial. Tem razão quem diz que nossa situação já foi pior (Existirá ameaça maior para a cultura do nosso País do que foram o AI-5 e a “Era Collor”?), mas mesmo assim estamos longe de um resultado satisfatório. Um filme brasileiro para ser exibido em grandes salas de cinema (no Brasil!) depende da caridade dos distribuidores e de ser feito em parceria com multinacionais, vide Columbia/Globo, e mesmo assim o tempo de permanência é muito menor que os ocupados pelos “donos das salas”. Ou seja, as salas de cinemas brasileiras estiveram sempre à disposição de combatentes estadunidenses, restringindo tempo e espaço para os nossos cangaceiros e inconfidentes. A dificuldade que um cineasta brasileiro, que não tenha nenhum tipo de associação com os cartéis, encontra para exibir o seu filme no grande circuito é semelhante à de Zé do Burro para pagar sua promessa.

A justificativa mais comum encontrada por colonizadores e entreguistas é de que a produção norte-americana é superior. Depende do ponto de vista. Mas, como por toda a história do cinema sempre se encontraram argumentos para depreciar a produção local em favor da colonização (o nosso idioma não fica bem nas telas, cinema brasileiro é só pornografia, entre outros absurdos) e esse esquema monopolizador não se restringe ao Brasil é melhor nem entrarmos neste mérito, até porque o objetivo é falar da nossa cultura e do país que queremos construir.

Como para as coisas boas também existe um jeitinho, enquanto emissoras, autoridades e a intelectualidade engajada brigam por seus interesses, refiro-me ao absurdo impasse sobre a Ancinav, complicando ainda mais a situação do nosso cinema, algumas pessoas encontram soluções inusitadas: é o caso de Hermano Figueiredo e Paulo Betti.

Hermano é o inspirador do Movimento dos Sem Tela, um projeto que busca outras formas de exibições para filmes verdadeiramente brasileiros que não sejam as salas/shoppings sempre ocupadas com seus homens-aranhas e Harry Porters. Seu projeto mais recente, que conta com o apoio do Ministério da Cultura e da ONG Ideário, chama-se “Acenda uma vela”(nome inspirado também na frase do chinês Confucio:”mais vale acender uma vela que amaldiçoar a escuridão”) e consiste em exibir filmes gratuitamente em velas de jangadas nas vilas de pescadores sob o céu estrelado e o marulho das praias alagoanas. O intuito, além de proporcionar à cineastas independentes um alcance maior de público, é o de prestar assistência artística às pessoas que não têm como pagar os ingressos cobrados pelas salas/shoppings e que, em muitos casos, para irem ao cinema precisam sair da cidade aonde vivem. Além da exibição dos filmes Hermano promove também um debate com as platéias de seus filmes, que já foram exibidos em redes de dormir (Projeto filmes em rede), barrigas de vaca, etc.

Paulo Betti, que fundou com recursos próprios e de outros atores a Casa da Gávea (que além de cursos de interpretação e formação de atores promove palestras e leituras de peças inéditas), desistiu de lutar com o cartel de distribuição e tratou de inserir o seu “Cafundó” no circuito por conta própria. Com uma Kombi e equipamentos de exibição, fez as exibições do filme em praças públicas de cidades do interior, muitas vezes acompanhado por atores do elenco, além de promover discussões sobre o conteúdo e o enredo em questão ( No caso de Cafundó, a discriminação racial e a liberdade de credo).

São trabalhos como esses e os realizados pelos cineclubes que visam construir uma nação de cidadãos, e não uma colônia alienada. O cinema, assim como todas as artes, serve como orientador da cidadania, por isso que lutar com todas as forças por uma consolidação, acima dos interesses pessoais e econômicos, de um cinema verdadeiramente brasileiro (sem xenofobia) é obrigação de todos nós. Enquanto continuarmos servindo de espectadores de produções ianque, de gosto duvidoso e objetivos colonizadores, deixando de lado o esforço, a competência e as superações dos nossos conterrâneos, continuaremos na contramão da construção de uma nação. Ou batalhamos pela solidificação da nossa cultura e educação social, ou ficaremos tropeçando sempre nos mesmos problemas, esperando que um messias nos salve de nós mesmos sem precisarmos abrir mão de nada.

Baseado na declaração da atriz Fernanda Torres na coletiva de lançamento do filme “Saneamento básico” de que o cinema é o saneamento básico da alma, será algum exagero concluir que caso continuemos dificultando a luta dos nossos Saturninos de Brito nos transformaremos em dejetos?

* Publicado também no Jornal Página Dois ( http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3658)

OLAVO DÁDA

2007-07-20T07:21:00.000-07:00

Quero indicar aos leitores deste blog,os textos do meu amigo e guerreiro cultural:Olava Dáda.
Sã textos cheios de percepção,conhecimento e senso análitico.
Enfim,textos de utilidade pública, coisa rara na nossa impren$a...

http://blog.teatrodope.com.br/2007/07/06/âeu-sou-neguinhaâ-ou-o-rockânâroll-contra-o-preconceito/

http://blog.teatrodope.com.br/2007/07/06/âweltschmerzâ-vol-terral-de-tristeza-e-melancolia-no-litoral/

PRA FRENTE BRASIL

2007-07-13T16:07:00.001-07:00

Vamos torcer pelo Brasil no Pan 2007.

Vamos torcer para que esta onda esportiva traga ao nosso País o respeito pelo esporte. Vamos torcer para que a Educação Física, matéria importante na constituição de um ser - humano de qualidade desde os tempos de Platão e Aristóteles, tão presente nos ideais de Rousseau e Pestalozzi e que até hoje tem destaque nos países que se preocupam com formação dos seus cidadãos, alcance, neste triste trópico, o respeito que merece. Quem sabe então, nossos jovens vejam algum sentido maior na vida do que morrer em tiroteios, espancarem empregadas domésticas ou agredirem uns aos outros nas arquibancadas dos estádios de futebol?

Vamos torcer para que o esporte seja para todos, como na Noruega, e as crianças das periferias de nossas cidades, diferente do que viu o ex-jogador de futebol Sócrates na Caravana do Esporte, consigam, através da atenção que, por enquanto, lhes é negada, sentir-se à vontade com as regras de convívio social, por mínimas que sejam.

Vamos torcer para que todas as camadas sociais tenham conjuntos poli esportivos e acesso a um ensino de qualidade.

Vamos torcer para que o País vença o sistema em que alguns ociosos sem nenhuma aptidão enriquecem à custa do talento alheio e o nosso esporte deixe de ser mercantilista.Vamos torcer para que nossos atletas possam viver aqui e deixem de ser produtos de exportação.

Vamos torcer para que assistir aos eventos esportivos deste porte passe a ser uma diversão para todos e não somente para uma elite.

Vamos torcer para que o dinheiro público gasto com o esporte atenda aos interesses da nação e não aos de uma minoria.

Vamos torcer para que os nossos medalhistas não sejam mais predominantemente de sobrenome alemão ou dinamarquês. Vamos torcer para que o atleta brasileiro não precise mais de atos heróicos para conseguir chegar nas Olimpíadas.

Vamos torcer para que um Renascimento esportista nos arranque da Idade Média na qual nos encontramos.

Vamos torcer para que o espírito esportivo de respeito ao próximo e suas potencialidades infiltre-se em nossa sociedade cessando assim a barbárie em que vivemos.

Vamos torcer pelo Brasil. Vamos torcer por nós.

* Publicado também no jornal Página Dois ( http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3634)

COMENTAR NÃO É PECADO

2007-07-13T16:02:00.000-07:00

Agradeço às pessoas que visitam com frequência este blog,mas gostaria de dizer que comentar não é pecado.
O intuito do blog,além de apresentar temas que sejam de interesse geral, é promover a discussão desses assuntos. Por isso, quanto mais diversidades de comentários,melhor.
Se há moderação é apenas para aqueles que têm como intuito avacalhar e desmontar a proposta do veículo.
Vamos comentar,pessoal...Mandem brasa!
Pelo menos aqui, nenhum tipo de visão é pecaminosa

TESOUROS DA JUVENTUDE

2007-07-06T13:29:00.000-07:00

Renan Calheiros, Joaquim Roriz, João Alves, Antonio Carlos Magalhães, Roberto Jefferson e tudo mais jogo num verso...

Esse seria o primeiro parágrafo de um texto que trataria dos escândalos envolvendo o legislativo mais caro do mundo; mas o resultado de uma pesquisa, dentre as dezenas que a imprensa brasileira apresenta todos os dias ( e que a meu ver, na sua maioria, não servem para nada), me pareceu mais grave que qualquer escândalo político: quinze por cento dos universitários (teóricos da classe média vejam bem: estou falando de universitários) do Rio e de São Paulo nunca leram um livro não-didático na vida e trinta e seis por cento leram de um a três; infelizmente, ou felizmente (depende do ponto de vista), a pesquisa à que me refiro, encomendada pelo C.I.E.E ao Instituto Toledo e Associados, não revelou o conteúdo dessa escassa leitura.

“Que País é este?”, sirvo-me da pergunta de Renato Russo ao constatar que as universidades são formadas basicamente por pessoas sem o menor interesse pelo mundo e os seres que os cercam. Afinal falar disto é falar dos nossos escândalos políticos e da apatia do nosso povo perante eles. Ou será que existe alguma outra forma de aprofundamento, seja em história, em política, no idioma pelo qual tenciona comunicar-se, ou em qualquer outro assunto, que não seja através dos livros? Que diferença há entre um analfabeto e um diplomado que não lê?

Tudo bem que para bradar bravatas em botecos ou organizar passeatas inúteis não é preciso nenhum aprofundamento. Mas, e para construir uma nação? A simples especialização pode até formar bons profissionais, no sentido robótico da palavra, e quanto ao cidadão?

Que reformas poderemos esperar de uma sociedade que se forma sem nenhum vínculo com a cidadania? As pessoas interessadas pelo seu papel como cidadão, como alguns estudantes da USP, são poucas perto daqueles que olham somente para os seus próprios anseios. Vivemos na sociedade do “cada um com seus problemas”, incapaz de abrir mão do mais ínfimo interesse a favor do bem-comum.

Como esperar uma política diferente? Como imaginar um quadro social que não seja o caos que vivemos? Como almejar ordem e progresso para um País que entrega diplomas na mão de semi-analfabetos? De uma sociedade que, como constatou Mino Carta, voltou à idade da pedra?

A classe-média discute o absurdo que lhe parece o sistema de cotas, mas o desinteresse pela leitura, e toda a desinformação decorrente, dominando o ensino superior não causa nenhum alarde.

Grande parte dos nossos futuros bacharéis, doutores e professores instruem-se bem longe da leitura, e como conseqüência, alheios a qualquer aprofundamento. Superficiais como as músicas que escutam, os filmes que assistem e os valores que cultivam. Superficiais como suas páginas de orkut e os fotologs que exibem. E o pior é que talvez esta superficialidade seja um reflexo da educação familiar e dos exemplos de vida que receberam.

Para se aproximar de uma juventude assumidamente hedonista, Tom Zé gravou um CD sem nenhuma letra. Será este o caminho? Ou a saída é emigrar? Seguir a ideologia governista dos anos 70, aquela que tinha como lema: “quem não estiver satisfeito que se retire”, abandonar o País na mão da ditadura da alienação e se banhar nas águas culturais do Sena e do Arno?
Tomando esses dados como referência e somando-os aos que revelam o número de analfabetos funcionais e dos que não tem acesso nem a essa educação superficial, o resultado só pode ser a violência, a corrupção, as injustiças e o consumo cego e desenfreado.

Quem tiver alguma boa perspectiva peço que me informe. Quando olho para o nosso presente e o futuro reservado para uma sociedade que se forma dessa maneira tudo o que consigo sentir é a náusea de Sartre. Após esses escândalos, outros virão. Mudarão alguns bailarinos, mas a música permanecerá sempre a mesma. O museu de grandes novidades, que tanto incomodou Cazuza, será por muito tempo o resultado da nossa democracia.

Enquanto tento encontrar uma luz, buscando auxílio em Hermann Hesse, Darcy Ribeiro e Rubem Braga; desculpo-me com o saudoso Wally Salomão por não mascarar minha dor e desperdiçar o seu “verso” jogando-o nesse mal público, num artigo natimorto que não resolverá nada e dificilmente, devido inclusive ao meio em que foi gerado, causará algum tipo de reflexão.

* Publicado também no jornal Página Dois ( http://www.paginadois.com/coluna.php?s=15 ) e no Jornal Brasileiros e Brasileiras (edição de outubro/07)

Posto abaixo o comentário do jornalista e meu amigo Fábio Lobo:

A evolução como escritor do nosso outrora Brizola (quem não foi pra escola com ele que me desculpe) é galopante. Fenômeno muito grato para as mentes dos que podem ter acesso permanente à produção desse jovem talento (que tem um espírito milenar, entretanto). Leandro está cada vez mais deitando e rolando nas palavras, com um cinismo bem-intencionado que nos coloca no olho desse furacão de lama que uns e outros chamam de sociedade. Como leitor de capacidade mental mediana, digo que o texto aparentemente é visto, mastigado e deglutido quase que ao mesmo tempo, mas quando chega o ponto final é que o espírito percebe estar diante de um material infindável, que vai sendo gravado nos confins do universo para, junto com a obra dos cada vez mais escassos artistas do Bem, explodir de maneira avassaladora na "cara dos caretas" e impor uma sociedade mais decente.Salve, irmão. O "TdJ" arrepiou. O B&B, o futuro e o herdeiro agradecem!FL

FORA DA ORDEM

2007-06-28T14:01:00.000-07:00

A violência é o produto mais consumido no nosso tempo.
O ser - humano mais do que qualquer outro animal sempre cultivou a violência. Basta recordarmos o sangrento circo romano, as fogueiras inquisitórias e as guerras e extermínios que marcaram nossa história. O que acontece de peculiar nos “anos do consumismo” é que mesmo com todos os avanços da ciência e da tecnologia e os exemplos históricos de que a agressão é o caminho menos eficiente para se atingir qualquer objetivo, a violência continua sendo consumida avidamente.

É impossível circular pelas ruas, ou buscar informações seja lá por qual meio, e não perceber que o “culto à violência” invadiu o inconsciente coletivo do nosso planeta. A violência pop, muito pior que em qualquer filme de Quentin Tarantino, está tanto na pauta de assuntos e nas caras de malvados de nossos adolescentes como nas terríveis tragédias que ilustram nossos noticiários.
Se o culto à beleza povoou as obras e estudos dos renascentistas humanistas dos séculos XV e XVI e o iluminismo do século XVIII inspirou a filosofia do culto à inteligência, é a violência que inspira a arte, a moda e as relações sociais e sexuais do nosso tempo.

Ela não está somente nos jovens de classe média carioca que espancam uma doméstica no ponto de ônibus, nas chacinas, que de tempo em tempo apavoram a população norte-americana, nas lembranças de Hiroshima, nos conflitos intermináveis da faixa de Gaza ou nas guerras tribalistas da África. Figura tanto no “paizão” que educa seus filhos pregando a importância da pena de morte, como naquele que espanca a esposa ou penaliza os filhos com agressões. Está nos estádios de futebol (nos campos e arquibancadas) e nos rodeios, nas brincadeiras infantis e nas conversas dos adultos, nas escolas e na bolsa de valores, na literatura de ficção e não-ficção, nos classificados de jornais e nas filas de desempregados, nos anúncios publicitários e na falta de decoro, no despreparo da polícia e na organização do crime, nos latifúndios e nas milícias, nas depreciações e nas submoradias, na neurose e nos efeitos químicos.

Hoje, qualquer jovem, de qualquer sexo, vê beleza em adotar um estilo agressivo perante a vida. O violento capitalismo selvagem, onde o mais forte engole o mais fraco, transformou o mundo em uma selva globalizada em que o “perdão viril” de Gandhi e a doçura romântica de Vinícius de Moraes são vistos como sinais de fraqueza e a violência covarde é o troco à altura ao também covarde sistema de exclusão (que exclui não pela capacidade, mas por contatos e relações) ao mesmo tempo em que alimenta sua engrenagem.

Alimenta-se e repugna-se a violência simultaneamente. Qualquer atrocidade é rapidamente capturada e exibida pela internet ou pelas emissoras de TV saciando assim a sede de violência dos inúmeros consumidores do gênero que, como a “mãe coragem” de Brecht, consomem e são consumidos por ela. A violência vende: diante desse fator não interessa ao mercado elimina-la e sim, propaga-la cada vez mais. Enquanto cultuarmos a violência (mercadológica, física ou moral) ela não desaparecerá. Como no conto de Julio Cortázar, um dia a barbárie com um som impreciso e surdo tomará nossa fortaleza e nos arrastará com ela.

“Alguma coisa está fora da ordem!”, a frase de Caetano Veloso, ao constatar uma população formada por possíveis grupos de linchadores ao mesmo tempo em que via harmonias possíveis num juízo final, é o slogan dos espetáculos de massacres e balas perdidas de um tempo em que crianças cantam músicas que falam sobre armas e tiroteios, obras de arte são depreciadas com pichações e nações são submetidas à violência daquelas que dizem liberta-las. Cada vez mais distantes as mudanças clamadas por 2Pac, cada vez mais latente a desumanidade caótica (“As queer as a clockwork orange”/ “estranho como uma laranja mecânica”) do mundo imaginado por Burgess e retrato por Kubrick. A humanidade caminha para o auto-linchamento com a mesma avidez que consome todo tipo de lixo; enquanto a “Mãe Terra” cansada ser violentada prepara sua reação...

Será a violência o derradeiro sinal de vida do “homem cordial”, de Ribeiro Couto e Sergio Buarque, antes de transforma-se em uma máquina completa? Será a nossa era uma curva descendente na História, jamais imaginada por Charles Darwin? O início de um retrocesso, na contramão evolucionista, no qual Cristo ensinará o revide, Moisés escravizará o povo hebreu, Sidarta lutará pela opulência e Adão será o último macaco a queimar, seis dias antes de o Planeta Água voltar a ser uma bola de fogo?

* Publicado também nos jornais Página Dois ( http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3585 ) e Direto da Redação ( http://www.diretodaredacao.com/ ).

HUMORAL

2007-06-28T08:44:00.000-07:00

Está postado abaixo o endeeço do blog Humoral que nos contemplou com um vídeo de Chico Cesar cantando "Odeio Rodeio", uma resposta a altura ao mercado...

http://humoral.blogspot.com/2007/02/odeio-rodeio-chico-csar.html

Parabéns ao Humoral!!! Parabéns à Chico César e à Rita Lee!!!

SONHO IMPOSSÍVEL

2007-06-23T07:08:00.000-07:00

“Enquanto o Planeta Terra fica cada vez mais quente as pessoas vão ficando cada vez mais frias”; esta frase escrita por Gerald Thomas em um texto do seu “blog do Gerald” leva-nos a refletir sobre a situação interna dos habitantes e do nosso Planeta.

Os fatores estão interligados e o esquentamento é conseqüência da frieza dos seres-humanos. O consumo desenfreado leva ao esquentamento cada vez maior do globo, mas para haver consumo desenfreado precisa-se de uma humanidade fria. É a falta de calor, o gelo causado pelo distanciamento à sensibilidade artística, pelo desinteresse pela História, pela ausência de idéias e opiniões que leva as pessoas ao consumo frenético.

“Consumo, logo existo.”, a lógica contemporânea, distanciada em todo da análise reducionista de Descartes, generaliza o sentido da vida à conquista do poder de consumo e, a partir de então, tudo, inclusive a fé e a existência do Planeta, tem sua importância balizada pelas regras do mercado.

Vivemos na era da falta de utopia. Em qual ponto da evolução estaríamos sem as utopias que impulsionaram a nossa história, sem as grandes figuras que deram vazão aos sonhos ao invés de buscar aprovação do quase sempre equivocado senso comum? Qual a linha fina que separa a utopia do sonho e o sonho da realidade?

Se algumas utopias resultaram em desastres sociais com resultados catastróficos, foram também os sonhos utópicos que aqueceram a alma de nossos artistas e alavancaram o avanço, não só social e científico, mas também emocional, de inúmeras gerações.

“Eu tive um sonho”, foi através da fé de Martin Luther King em uma utopia
(chamemos os sonhos de difícil realização de utopias, pois assim eles sempre foram tratados), que os negros do Sul dos Estados Unidos conseguiram conquistar os direitos de igualdade que até então parecia impossível de serem concedidos. E como alimento de seu sonho Martin foi buscar as realizações utópicas de Ghandi, que por sua vez se inspirou em Thoureau, e por aí vai...

Não fosse pela utopia de transformar as fantasias de Júlio Verne em realidade e Santos Dumont jamais teria inventado o avião; Foi com a coragem utópica de Colombo que a construção de um novo mundo se tornou possível; Grande parte do pensamento filosófico e visão de mundo que temos hoje foi fundamentada nas utopias de Platão, Tomas More, Rousseau, Marx e tantas outras.

Sem a utopia que reinava na Florença renascentista, Michelangelo jamais teria esculpido a monumental estátua do também utópico Davi, essa sim uma maravilha do mundo moderno construída pelo homem, mas que ficou de fora da eleição das maravilhas contemporâneas, que na verdade é apenas um catálogo para os interessados em consumir turismo (o que é bem diferente de viajar), mas deixemos esse assunto de lado (fica para um próximo texto) e voltemos ao nosso “gelado mundo quente”.

Foram as utopias, e não a busca de riqueza e consumo, que sempre alimentaram as idéias dos grandes artistas do nosso planeta. De Camões à Niemeyer, de Van Gogh à Raul Seixas, a arte do nosso mundo foi sempre produzida à luz das utopias.

Tão distante de Cristo quanto de Nietzche, o homem contemporâneo isola-se com seus aparelhos. Cercado por laboratórios farmacêuticos, efeitos especiais, senhores da Guerra, tecnocratas neoliberais e sem ferramentas culturais e embasamento histórico com que possa defender-se, passa a colaborar, cada vez mais, com o sistema que o escraviza, elimina sua personalidade e congela sua essência.

Na ausência de uma utopia, que o distraia da morte inevitável para a qual caminha, passa a crer na ideologia de uma elite sem Deus e vê nas regras sociais de capital e consumo, o único sentido para a sua existência. Sem nada a dizer, a pensar e a ouvir busca nos aparelhos que o isolou, o conforto para o seu distanciamento da vida, relegando ao segundo plano qualquer ato que não alimente o seu desejo egoísta de realização aparente.

Cada vez mais difícil de tentar imaginar o mundo de John Lennon, cada vez mais presente a cegueira antevista por Saramago. Sem a utópica monarquia das abelhas ( adeus polinização!) e com cada vez menos flores brotando do impossível chão, a concretização do assassinato do Planeta talvez transforme nosso tempo na realização da mais terrível utopia: o Apocalipse.

* Publicado também nos jornais Página Dois ( http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3555) e Brasileiros e Brasileiras(edição de agosto/2007)

NOTICIÁRIO

2007-06-22T08:11:00.000-07:00

Por trás da notícia,o relato;
Por trás do relato,o fato;
Por trás do fato,o inquérito;
Por trás do inquérito,a justiça;
Por trás da justiça,a lei;
Por trás da lei,um interesse;
Por trás do interesse,um político;
Por trás do político,um voto;
Por trás do voto,um partido;
Por trás do partido,um ideal;
Por trás do ideal,um País;
Por trás do País,uma história;
Por trás da história,Um povo;
E por trás de tudo,A mentira.
Sempre a mentira.
Mentira noves fora zero.

* Publicada também na Revista Poetizando (http://www.revistapoetizando.blogspot.com/)

EXPRESSÃO

2007-06-14T15:36:00.000-07:00

A não renovação da concessão de uma emissora de TV na Venezuela tem sido o principal assunto da mídia brasileira nas duas últimas semanas. Os telejornais mostraram sistematicamente manifestações de oposição à não renovação e até o Congresso brasileiro decidiu se ocupar, será por falta de questões locais?, com o destino da liberdade venezuelana.

Nesse mesmo período o cineasta americano Michael Moore corre o risco de ser preso por ter desrespeitado o embargo à Cuba e pisado em território proibido para filmar cenas para o seu novo documentário “Sicko”, que tece comparações do sistema de saúde americano – que serve de modelo para o sistema brasileiro – com o de outros países, entre eles Cuba; além da investigação e ameaça de prisão, o filme teve sua estréia adiada na “terra da liberdade”. Não é preciso falar que a mídia nacional quase nada falou sobre o tema.

Pensando sobre o assunto e tomando a nossa mídia como formada por meios de comunicação sérios algumas perguntas ficam por responder: “Por que não renovar a concessão pública de uma emissora é um atentado contra a liberdade de expressão e ser proibido de entrar em um País, mesmo que seja para filmar partes de um documentário, não?”; “O que faz dos E.U.A de Bush e Moore a terra da democracia e da Venezuela de Chavez uma ameaça à liberdade de expressão?

Diante dessas questões não há como não ecoar sobre nossas mentes uma das questões lançadas por Caio Prado Jr., “O que é a liberdade?”.

Foi em nome da liberdade que a imprensa brasileira – sempre ela- submeteu o Dr.Osvaldo Cruz, então diretor da saúde pública, a uma campanha difamatória por querer tornar obrigatória a vacinação contra a varíola, causando uma revolta da sempre mal-esclarecida população contra o sanitarista.

Em nome dessa tal liberdade o Iraque foi invadido sob suspeitas de possuir armas biológicas enquanto Israel “armado até os dentes” se dá ao luxo de desobedecer as ordens da O.N.U. e fazer o que bem entende. E como ficará a liberdade na França no governo de Nicola Sarkozi? E a liberdade dos nossos vizinhos colombianos que enfrentam uma guerra cada vez maior? Se tirarmos como parâmetro a atenção dada pelos nossos órgãos de comunicação à Venezuela, a questão da Colômbia foi praticamente esquecida. Por quê?

Será realmente uma preocupação com a democracia venezuelana ou o problema é o presidente que nacionalizou o petróleo do País? Será que se a emissora que não teve a sua concessão renovada fosse opositora de um governo de direita a mídia do nosso País estaria tão preocupada? Então por que não se levantaram a favor da liberdade de expressão e de trânsito de Michael Moore com a mesma obstinação?

Para melhor ilustrar nossa reflexão, vale a pena lembrar que John Lennon travou uma batalha com o governo americano por se mostrar contra a Guerra do Vietnã, entre outras coisas, e quase foi expulso do País e Charles Chaplin por expressar em seus filmes valores contrários ao “american way” foi expulso do democrático Estado Unidos. Isso para não falarmos da auto-censura que rege os meios de comunicação brasileiros e americanos. Se Hugo Chavez se inspira em Simon Bolívar, o governo americano continua seguindo à risca a paranóica cartilha marcartista de “caça às bruxas”.

Enquanto tratamos de interesses alheios, o rei global Roberto Carlos proíbe a circulação de um livro que trata de sua biografia. Aliás, proibir livros e filmes são atos comuns dos reis e rainhas globais. Por falar em Globo, o que a emissora, que dia e noite se coloca á favor da liberdade de expressão venezuelana, tem a nos dizer sobre a proibição do documentário britânico “Muito além do Cidadão Kane”( Beyond Citizen Kane), que trata da história da emissora e sua ligação com a ditadura militar – de direita, é bom que se diga – do País, em nosso território?

Com todas estas dúvidas na mente só me resta ouvir o disco de Taiguara, “Ymira, Tayra, Ipy”, que foi apreendido pela ditadura militar 72 horas após seu lançamento e até hoje, com a nossa suposta liberdade de expressão, não tem circulação em nosso País, enquanto me lembro do muro que os E.U.A. erguem na fronteira com o México e da política de endurecimento do governo americano contra imigrantes ditos ilegais contradizendo os dizeres que figuravam no pedestal da Estátua da Liberdade: "Venham a mim as massas exaustas, pobres e confusas ansiando por respirar liberdade".

* Publicado também no Jornal Página Dois ( http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3526)

SABEDORIA E LAZER

2007-06-14T15:31:00.000-07:00

É com prazer que informo aos leitores do "Mandando brasa", por menos que sejam, a existencia da livraria virtual de meu amigo Carlos Fernandes.
Sabedoria e lazer é uma livraria onde você encontrará clássicos da literatura, livros confiáveis de História e toda a variação que uma livraria tem de possuir, tudo isso administrado por um homem sério e que têm com a cultura uma verdadeira relação de amor. Por tudo isso eu indico a todos que querem aumentar seu leque de leitura, acesse:
http://www.estantevirtual.com.br/acervos/sabedoriaelazer

LONELY HEARTS

2007-05-30T13:00:00.000-07:00

Semana passada, recebi o telefonema de um amigo me pedindo sugestões para um programa comemorativo aos quarenta anos de lançamento do LP “Sgt. Peppers Lonely Hearts Club Band” dos The Beatles. Pensando sobre o assunto, me lembrei que além de Sgt.Peppers, o livro “Cem anos de solidão” de Gabriel Garcia Márquez e a peça “Navalha na carne” do meu conterrâneo Plínio Marcos também comemoram quarenta anos de lançamento no ano presente.

Que a década de 60 foi uma década importante em termos de produção artística não é segredo para ninguém. Seria necessário bem mais de uma lauda para listarmos todas as grandes obras produzidas somente no ano de 1967. Mas o nosso intuito não é falar da década de 60 e nem render homenagem aos artistas que criavam no período. O nosso foco é o presente. O ano de 2007. A primeira década do século XXI.

Longe do discurso pessimista, e muitas vezes mal intencionado, de que a criação artística de nosso século é irrelevante, hoje existem obras de arte tão criativas e importantes para as gerações futuras quanto as que existiram no passado. A diferença é o interesse do público e a atenção dos veículos de informação. Vivemos na década do consumo. Da produção em massa. Portanto, é necessário que essas obras não existam, ou pareçam não existir.

O neoliberalismo, assim como todo sistema que se impôs, criou pessoas diferentes. Vivemos na década do mercado, onde tudo, inclusive as pessoas tem valor comercial. O sujeito crítico de Kant deu lugar às celebridades vazias e consumidores ávidos pela valorização que determinado consumo pode significar no seu valor de mercado. A Babel de apelos à atenção, descrita há mais de cem anos por João do Rio, cresceu, multiplicou-se e é a marca de nosso tempo. Diferentes do Aquiles de Homero, os nossos candidatos a heróis não têm nenhuma preocupação com suas imagens perante as gerações futuras e nem o intuito de realizar nada de grandioso, querem apenas desfrutar do consumo que a fama lhes trará. E com isso, ganham a identificação de um público que enxerga neles suas próprias aspirações vazias.

Diante de uma cultura criada no culto à falta de atenção, na constante negação ao aprendizado e descaso com a história só resta às mentes vazias de opiniões e apuro intelectual, o consumo desenfreado. Consumir o sexo. Consumir o turismo. Consumir o consumo. Nada a pensar, tudo a consumir.

Nos dias de hoje o sonho de qualquer rapaz que monta uma banda de rock, ou de qualquer outro estilo, é ficar famoso e ver seu clip na parada de sucesso da franquia brasileira da emissora americana. Para isso seguem a risca as regras do mercado. Até a ousadia tem seu lucro programado. Nada é lançado sem a certeza do lucro. E se o The Beatles no seu início também tinha preocupações mercadológicas, não foi por falta de arriscarem que eles não perderam o destaque obtido na fase iê-iê-iê.

Na contra-mão do mercado multinacional de produção cultural(?) temos uma facilidade maior de produção, lançamento e divulgação independente. Uma democratização da produção artística paralela ao monopólio do lucro. Nossos Van Goghs continuam criando sem a atenção do grande público, que interessado em um lugar maior na ciranda do consumo engole, de qualquer jeito, qualquer coisa que a mídia mercadológica empurre “goela abaixo”.

Enquanto o mundo se esvai em tempestades e tufões, enquanto as abelhas vão desaparecendo (para o desespero de Einstein), as pessoas vão entulhando seus I-Pods com cada vez mais lixo, ingerindo cada vez mais química, consumindo de tudo e ao mesmo tempo. Um grande ruído toma conta do nosso mundo. Do nosso tempo. Os gritos por atenção são tantos e tão altos que formam um uníssono tão vazio e sem sentido quanto os apelos individuais. A produção em massa obriga ao consumo rápido, que obriga o lucro imediato e como “ quem pensa, pensa melhor parado” (saudades de Raul Seixas!) não há mais tempo para as reflexões. É preciso correr. Correr para lucrar. Lucrar para consumir. Quem pode, pode; e quem não pode, mas deseja da mesma forma, busca meios para poder. E cria-se o caos da violência, do desrespeito à vida, da solidão individualista. Sem tempo para análise se aceita sem questionamento as conclusões deturpadas da mídia mercadológica e vive-se sem a mínima noção de quando, onde e como. A corrida pelo consumo não pode parar, assim como não pára a produção. Ainda assim, o ócio, essencial para a criação artística, resiste. E é lá, nos redutos do ócio, longe das verdades inventadas e das mentes esvaziadas pelo mercado, que a arte vai procurar seus renovadores.

Se hoje a grande mídia divulgadora do mercado ainda se preocupa em comemorar os quarenta anos de “Sgt.Peppers” é, com certeza, mais pelo fenômeno de vendas que os The Beatles significaram que pela ousadia de concepção e viagens psicodélicas da obra.Se as pessoas ainda procuram “Cem anos de solidão” é mais pelo Prêmio Nobel que conquistou que pelo interesse nos Buendias de Garcia Márquez. O valor de mercado engoliu o valor moral.

O Picasso dos nossos tempos é um automóvel. É até interessante imaginar como seria a vida genial pintor espanhol, autor da tela “Guernica” pintada há exatamente setenta anos, como um jovem dos dias de hoje. Talvez, como muitos, teria a aparência de um carro; Provavelmente, jamais pintasse “Les mademoiselles d’Avignon”. Ou, (quem sabe?) mantivesse a pintura como hobbie enquanto ganhasse a vida como funcionário de uma montadora de automóveis.

Parabéns ao “Sgt.Peppers” e à “Guernica”! Parabéns ao “Terra em Transe” (40 anos), ao “As Flores do Mal”(150 anos), ao “Museu de Arte Contemporânea de Niterói”(11 anos) e àquela obra de arte, que desconhecemos, concebida à margem do mercado de consumo, e que daqui a alguns anos nossos descendentes celebrarão como marco da produção artística do confuso ano de 2007

* Publicado também nos jornais: Página Dois (http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3455) e Brasileiros e brasileiras (edição de julho/2007)

POETIZANDO/ ESCRITOS

2007-05-30T12:46:00.000-07:00

NA DIA 08/06/07, SEXTA-FEIRA, AS VINTE HORAS SERÃO LANÇADOS OS NOVOS NÚMEROS DAS REVISTAS POETIZANDO E ESCRITOS NA ALIANÇA FRANCESA(R:RIO GRANDE DO NORTE,48). AS REVISTAS SÃO REALIZADAS ATRAVÉS DO TRABALHO DO GUERREIRO CULTURAL WALMOR DARIO E DE SUA ESPÔSA EUNICE MENDES, AUTORA DE MARAVILHOSOS HAICAIS, QUE, CANSADOS DAS ARMAÇÕES EDITORIAIS, RESOLVERAM DIVULGAR TEXTOS PRÓPRIOS E DAR OPORTUNIDADE A ESCRITORES MARAVILHOSOS QUE PERMANECEM SOTERRADOS POR TODO O PAÍS.
PROJETOS COMO ESSE SERVEM COMO MOSTRA DE QUE NEM TUDO É ESTRITAMENTE COMERCIAL NESSE INÍCIO DE SÉCULO. O AMOR À ARTE AINDA VIVE.
ACESSE: www.revistapoetizando.blogspot.com E www.revistapoetizando2.blogspot.com .
VOCÊ VERÁ QUE NÃO ESTOU EXAGERANDO...

MILAGRE

2007-05-17T09:44:00.000-07:00

Sinal vermelho: pare!
Debruçado sob o volante Francisco Amparo, o Chico da Aparecida, olhava angustiado para a rua enquanto esperava a luz verde que indicaria que o ônibus que todos supunham que ele conduzisse poderia seguir. Mas, há tempos, Chico – vamos chamá-lo assim, pois assim ele prefere ser chamado- não sabia quem conduzia quem. Todo o dia quando o despertador indicava a hora dele começar a trabalhar uma melancolia tomava conta do, outrora alegre, pai de família.
Sinal verde: siga!
Chico deu a partida no ônibus e mergulhou, outra vez, no caótico trânsito da cidade, as ruas entupidas de carros guiados por motoristas mal educados que não tinham respeito por nenhum código de convivência faziam com que o motorista se sentisse em uma selva: “a lei do mais forte!”, pensava ele, sorrindo por ser o maior naquela barbárie de automóveis, motocicletas, bicicletas, motoristas e pedestres, todos desgovernados, sem o mínimo respeito pelas regras de trânsito mais elementares.
No fundo do ônibus algumas crianças cantavam em tom ameaçador. Uma mistura de alegria e violência que era comum encontrar em todas as faixas etárias de todas as camadas sociais por todo o país. Ao mesmo tempo em que se enternecia pela alegria das crianças, Chico se preocupava com o tom de agressividade, com o que aquela confusão de sentimentos poderia produzir. As crianças desceram no ponto próximo ao colégio e Chico olhando-as, torcia para que a vida livrasse-as da agressividade e acentuasse suas alegrias. Ao passar na frente do salão de beleza de Júlia, sua irmã caçula, percebeu a placa de passa-se o ponto. Julia abrira o salão havia dois anos e já estava fechando. O número de conhecidos que se aventurava no próprio negócio como a saída para uma sobrevivência digna e fechava por não conseguir arcar com as despesas era incalculável. Mas, Julia nunca entendera nada de salão de beleza. Não sabia nem pintar as próprias unhas. Como o negócio poderia dar certo?
No próximo ponto três senhoras de idade e um casal de jovens namorados faziam sinal para parar. “Meio dia e vinte”, concluiu Chico ao ver os namorados. A delicadeza do casal de estudantes o comoveu. Lembrou da delicadeza que o tempo o roubara. Sentiu saudades de estudar, de aprender, de sonhar...Saudades de quando não era máquina. O pensamento foi interrompido por uma das senhoras que reclamou a demora para destravar a roleta. Sem demonstrar nenhuma reação, Chico destravou a roleta e voltou para o desempenho de suas funções. No próximo ponto cinco pessoas faziam sinal de parada: dois aposentados mostraram a carteirinha e passaram direto, os três outros vinham com dinheiro. Chico se confundiu com os trocos, o que levou um dos passageiros a tratá-lo com desconfiança. Esse tipo de incidente já era rotineiro. Desde que a companhia decidiu que ônibus não precisava de cobrador que os motoristas desempenhavam, também, esta função, como se o desgaste causado pelo trânsito não fosse o suficiente, e nesse acúmulo de atribuições a confusão era comum. A desconfiança também. Ao invés de se irritar com o passageiro Chico lembrou de seus amigos cobradores: Nilsinho nunca mais arrumara emprego, vivia de bicos como motorista de táxis ou particular, mas parecia muito mais feliz que na época em que trabalhavam juntos; Orlando investiu o dinheiro da rescisão numa mini-papelaria no bairro em que morava; Gilmar, de vez em quando, pedia para entrar no ônibus sem pagar e descia no Centro da cidade para entregar currículos na esperança de não viver mais do salário de manicure da esposa; Valdir estava morto, vítima do mosquito da dengue e Péricles continuou trabalhando de vendedor de bilhetes nos pontos de ônibus até aquela semana, quando se cansou de ser assaltado três vezes por semana e decidiu tentar outra coisa; dos outros não teve mais notícia, mas também não tinha saudades. Na verdade lembrar deles era lembrar do trabalho. Um trabalho que ele não gostava. Que nunca gostou.
Foi Jurandir, primo de segundo grau, quem lhe sugerira aquele emprego. Chico tinha carteira de motorista profissional e decidiu aceitar. Ao fim do primeiro mês já pensava em sair. “Sossega homem!”, gritou sua esposa Clarice, “nunca vi homem pra não parar em emprego desse jeito!”; Parar no emprego! Será que era pedir demais fazer aquilo que gostasse? Será que era luxo ganhar a vida em algum trabalho que não o transformasse em máquina, não assassinasse sua alegria, seus sonhos? E pela harmonia do lar Chico decidiu continuar no emprego. Rezou muito pra São Francisco – seu santo de devoção - para ser incluído na lista de corte. O santo parece que não o julgou merecedor, ou então Santa Clara – a santa de devoção de Clarice – tinha mais força para esses assuntos. O certo é que há mais de dez anos ele estava ali: transportando, cobrando, sofrendo humilhações, sendo assaltado, fazendo horas extras e recebendo em troca um salário que mal garantiria uma vida decente. Fazer o que? Rezar não adiantava. Certa vez, desconfiado que o problema fosse de incompetência por parte do seu santo de devoção, decidiu demitir São Francisco e contratar Santo Expedito. “É o santo das causas impossíveis!”, bradava cheio de entusiasmo o jornaleiro Alberico. Depois de dois anos de súplicas não atendidas, o santo poeta voltou ao seu cargo e o soldado continuou apenas para os mais aflitos. Se não o atendia pelo menos era mais familiar. Na Praça da Fonte os mendigos continuavam se banhando e brincando com a água. “Dez para as duas”, pensou quando viu o rapaz de mochila que três vezes por semana entrava no ônibus naquele ponto para descer em frente ao clube onde ele fazia algum tipo de esporte, “deve de ser nadador” – concluía Chico pelo porte do rapaz.
Vermelho: pare.
Enquanto esperava o verde, se atentou a conversa de dois rapazes sentados próximo a ele, falavam sobre um tal de Bispo do Rosário:
- Tu acredita que ele ficou mais de cinqüenta anos em um manicômio, alheio a tudo, e lá criou com sucatas, vassouras, latas de óleo, fios de uniformes e de lençóis obras de arte de vanguarda?...
- Que maravilha!
- Sem acesso nenhum à produção artística da época, ele teve sua arte comparada à de Marcel Duchamp...
- Eu não to nem aí pra Marcel Duchamp...o que me interessa é a obra de Artur Bispo do Rosário...
“Isso é que é luxo!” pensava Chico enquanto obedecia ao sinal verde e dava a partida no ônibus, “se hospedar num manicômio com sustento garantido e só se preocupar em produzir... se fosse assim comigo eu virava um pintor de primeira...”, ponderou o motorista, talvez desconhecendo as seções de eletro-choque a que Bispo do Rosário foi submetido ou, quem sabe, preferindo-as à tortura que o ofício significava para ele; o barulho do trânsito e dos outros passageiros impediu que ele continuasse ouvindo a conversa. Queria saber mais sobre o tal Bispo do Rosário. Talvez nunca mais ouvisse falar dele. Não tinha tempo pra pesquisar e na sua folga deixava-se ficar anestesiado, sem forças pra levantar, escutando o programa da TV que falava sempre dos mesmos assuntos e das mesmas pessoas que não lhe acrescentavam nada. Os rapazes deviam ser estudados, tinham como pesquisar. Se perguntasse aos seus filhos, o máximo que eles saberiam eram as escalações das seleções brasileiras campeãs do mundo. E isso já era motivo de orgulho. Poucos no pedaço tinham esse tipo de interesse pela história do país. Chico viu os rapazes descendo no ponto próximo ao cinema e despediu-se de Bispo do Rosário. “Hoje é um belo dia para enlouquecer!”, pensou ele enquanto se lembrava da conversa sobre a vida do artista.
No ponto final o fiscal chamou a atenção pelo atraso, comunicando que houve três telefonemas para a central de atendimento reclamando que ele acelerou demais e duas reclamando que ele tentara “enrolar” na hora do troco. Tomou um café corrido e mal conseguiu fumar um cigarro inteiro, subiu de volta ao seu posto para um novo trajeto. Naquele horário as pessoas pareciam mais mal-humoradas, depois de se frustrarem nas agências bancárias ou nas entrevistas de emprego elas queriam descontar suas angústias no motorista do ônibus. Outras, apressadas para chegarem em casa, reclamavam das paradas e da demora. Logo no terceiro ponto uma senhora obesa cheia de sacolas insinuou que ele deveria ajudá-la a passar pela roleta e um senhor de idade reclamou da distância do ponto de descida para a rua que ele iria. E Chico só conseguia pensar no artista do manicômio. “Internado no meio de loucos, eu já estou...”, pensava, invejando a situação em que vivera o artista. Uma motocicleta colocou-se a sua frente quase gerando um acidente; uma senhora de idade que se dirigia ao fundo do ônibus caiu com a freada e os passageiros começaram a reclamar em uníssono da incompetência do motorista. Jair, grande amigo de Junior, seu filho do meio, entrou no ônibus e respondeu friamente ao seu cumprimento. Chico não levou como ofensa. Era comum as pessoas não o reconhecerem ali, o motorista era parte do ônibus e não a pessoa que eles conheciam, portanto olhavam para ele com a mesma atenção com que olhavam para o volante, para o câmbio ou qualquer outra peça. Quando avistou o ponto do centro mais de dez pessoas faziam fila para entrar e não havia nenhum vendedor de bilhetes no ponto. Chico parou o ônibus e olhou firme para ele mesmo, para sua vida. Insatisfeito, pobre, inculto, mal amado, mecanizado e sem nenhuma perspectiva de melhora. “Pare!”. Levantou-se do posto e antes que o primeiro passageiro subisse desceu correndo do veículo, enquanto os passageiros atônitos não sabiam o que fazer com as suas pressas e nem o que pensar sobre o homem.
Chico corria pelo centro da cidade, livrando-se do uniforme de motorista, jogando pelo chão todo inferno que aquela rotina significava pra ele. Descera do ônibus atendendo ao chamado de Francisco, o de Assis, que o esperava do lado de fora, inteiramente nu acompanhado de um senhor que vestia um manto todo bordado.
- Eu sabia que o senhor não iria me deixar na mão..., disse o da Aparecida ao de Assis enquanto os três caminhavam rumo à vida por entre árvores e pássaros que sempre passaram despercebidos pelo motorista angustiado e desgastado - ...o senhor trouxe esperança ao meu desespero, alegria à minha tristeza, luz às minhas trevas...
Humanizado, o homem exibia um sorriso largo, sentia-se livre. Senti-se vivo. Enlouquecera como Van Gogh, como Lima Barreto e como o agora seu companheiro Bispo do Rosário, o homem que transformou em obras de arte tudo aquilo que a sociedade jogou na lata do lixo. Acompanhado pelos dois amigos sentia como se sua vida começasse naquele momento. Como se a contagem do mundo tivesse recomeçado como previra Bispo do Rosário alguns anos antes. O amor à vida tomou conta dele e ele jurou nunca mais agredi-la, negligenciando-a em troca de sofrimentos e realizações que ele nunca almejou de verdade.
Francisco, o da Aparecida, foi visto em uma exposição de arte chorando em frente ao quadro “D.Quixote e Sancho Pança” de Portinari, nadando no mar, construindo castelos de areia, conversando com pássaros, aplaudindo um coral de crianças estudantes de música e falando pelas ruas:
- ...Bem aventurados os que sustentam a paz, Que por ti, Altíssimo, serão coroados...
A última vez que o viram, antes da cidade inteira ouvir os gritos de prazer de Clarice e uma chuva de rosas cair sobre o seu quintal anunciando o jardim que se instalaria ali no final daquela semana, foi no bar vizinho da faculdade de comunicação, cantando e gargalhando para os estudantes uma música do compositor Joubert de Carvalho, um clássico do cancioneiro nacional, com a letra adaptada para sua própria vida:
- Eu me vingo deles tocando viola de papo pro ar...
Não se sabe se pelo abandono de emprego Francisco do Amparo não recebeu os seus direitos trabalhistas ou se algum juiz decidiu julgar seu ato como um desvario causado pelo desgaste da função e ele foi afastado e indenizado. Tampouco se tem notícia dos pequenos transtornos causados aos passageiros do ônibus que ele abandonou. Mas, isso pouco importa saber. O que importa é que toda a semana ele expõe seus modestos quadros em praça pública e fabrica, através de sucatas, brinquedos que divertem seus netos e amigos com a mesma eficiência que os industrializados divertem as crianças de condomínios. Quando não está expondo, pode ser encontrado na biblioteca pública ou nos bancos de praças conversando com amigos ou buscando inspiração na natureza. Quem tiver dúvida quanto a sua situação pode se certificar através da felicidade retratada nas telas e do sorriso no olhar do pintor.

* Incluído no livro "Desconstrução" e publicado também no jornal Página Dois (http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3410)

TEIA DE ARANHA

2007-05-17T09:28:00.000-07:00

A teia de Aranha é, há mais de vinte anos, uma referencia para quem encara a música como cultura. Silvio Campos, a aranha construtora dessa enorme teia, é um herói da resistência, um homem que mesmo diante do "trator neo-liberal" não desistiu da qualidade. Qualidade que sempre preservou, impedindo, com unhas e dentes, que a sua teia se prostituísse. E é pela qualidade do trabalho desse amante de música, orientador cultural de primeira categoria, que eu indico seu blog a "Teia Multicultural" para quem passa por aqui interessado em saber mais sobre música. Além de discos raros, que provavelmente você só encontrará lá, o blog oferece os maravilhosos textos que Silvio escreve para a "Revista Critério".

http://www.teiacultural.blogspot.com/

Pode acessar sem medo...você só tem a ganhar!

LIBERTAÇÃO

2007-05-10T08:23:00.001-07:00

O tema escolhido para o texto de hoje era a visita do Cardeal Ratzinger, atualmente conhecido como Papa Bento XVI, à América Latina e a conclusão de que a Teologia da Libertação, que ele denominou de uma "heresia singular," pode fazer muito mais pelo nosso povo que as pílulas de Frei Galvão. Mas como este é mais um assunto espinhoso e normalmente as discussões que envolvem religião são cegas e surdas, deixemo-as em silêncio e tratemos de um assunto mais agradável: Heitor Villa-Lobos.
Villa-Lobos é há muito considerado o maior músico das Américas. Para Ratzinger a arte é uma forma de manifestação do sagrado. Nesse ponto os dois combinavam. O maestro acreditava que a arte era a salvação para os problemas do Brasil e do mundo. E talvez não estivesse errado. Villa-Lobos conhecia o Brasil, sabia muito bem quais eram as nossas deficiências e fez o que estava o seu alcance para ajudar. Estudou a fundo o nosso folclore e uniu-o à erudição, por muitas vezes religiosa, de Bach. Foi o maestro que regeu um coral de quarenta mil vozes (no tempo em que os corais eram de vozes e não de mãozinhas para o alto e pezinhos saindo do chão) no Estádio de São Januário e lutou para que as escolas não mais negligenciassem as artes.
Seu Brasil não tinha nada a ver com o Brasil dos shoppings centers e franquias de lanchonetes americanas. Seu Brasil era o dos pajés, das cirandas, dos pássaros e dos trens. O Brasil da Semana da Arte Moderna, de Manuel Bandeira. Hoje é comum encontrarmos cronistas musicais e até “professores” de música que nunca tiveram um contato com a sua obra. Mas isso não importa. O que importa é que o que temos de beleza em matéria de música, de Hermeto Paschoal à Lenine, de Tom Jobim à Uakti, foi Villa-Lobos, com sua ousadia, sua genialidade e amor à arte, quem pariu. E suas melodias ecoam em nosso subconsciente, em nossas matas, nossos rios. A sua obra representa grande parte da nossa identidade.
Talvez, o Brasil não estivesse preparado para ser o país de Villa-Lobos. Mas, seus choros e suas bachianas foram decisivos para nacionalizar nossa música. Uma verdadeira antropofagia nacionalista, que se emocionou com Stravinsky sem esquecer Ernesto Nazareth, que se fascinou com o canto do Uirapuru (haverá no Planeta som mais belo?) sem deixar de lado as valsas vienenses, uma miscigenação de erudição e folclore. A busca do divino pela arte que traria nossa tão sonhada liberdade. Um santo cujas pílulas são células melódicas e seus milagres são os que nos levam a descobrirmo-nos como povo integrante do mundo e com condições de assumirmos uma identidade. Não foi à toa que Glauber Rocha, no seu objetivo de criar um cinema verdadeiramente brasileiro, usou Villa-Lobos, de quem era fã, como trilha para o seu lendário “Deus e o Diabo na terra do Sol” e “Melodia Sentimental” foi escolhida pelo cineasta Cacá Diegues para encerrar o filme intitulado “Deus é brasileiro”, um filme que tem Deus humanizado na figura de Antonio Fagundes, o mesmo ator que personificou Heitor Villa-Lobos nas telas.
Se o Brasil de hoje é pior que o da época em que o maestro estava encarnado entre nós, ele sempre trabalhou para melhorá-lo. Se hoje as pessoas estão pouco se importando com uma identidade cultural, a sua luta sempre foi pelo contrário. Mas a sua obra estará sempre à disposição, sempre pronta para nos mostrar o Brasil que merece ser amado e respeitado e apontar, através da arte, uma saída para a nossa miséria intelecto-social.
Por isso, no momento em que uma canonização é comemorada como um reconhecimento de nossas potencialidades, nada melhor que encontrarmos a redenção em Villa-Lobos, o nosso salvador.

* Publicado também no jornal Página Dois ( http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3390)

LUZ NO FIM DOS TEMPOS

2007-05-07T07:01:00.000-07:00

O Planeta está doente, mas tem salvação!
Após ler o documento lançado pelo Greenpeace chamado [R}evolução Energética que propõe entre outras coisas a ampliação das nossas matrizes energéticas (solar, eólica, hidrelétrica, geotérmica, de biomassa e oceânica), o que além de salvar nossas vidas significa uma democratização do uso de eletricidade e o fim das diferenças sociais ( atualmente grande parte da população mundial é privada desse consumo, o que é um fator determinante para a acentuação das diferenças), chega-se a conclusão de que o Planeta tem salvação, o que está com os dias contados, de uma maneira ou de outra, é o sistema econômico-social no qual vivemos; ao mesmo tempo que esta conclusão conforta gera outra preocupação: será que o ser humano conseguirá?
O porquê da minha angustiante dúvida é facilmente explicável. Vamos lá:
Para que as novas matrizes energéticas ocupem o espaço necessário em nossas vidas e cheguemos à um resultado salvador é necessária também uma mudança nas relações políticas que só será conseguido com uma pressão muito forte por parte da população. Olhemos para o nosso País: Em vista do resultado das últimas eleições está claro o descaso (ou falta de rigor) do nosso povo quanto à escolha de legisladores. Será que a nossa alienada juventude conseguirá ter uma atuação participativa nesse assunto ou será necessário que algum integrante do Big Brother fale sobre (o que é praticamente impossível) para que saibam do que se trata? Ou, seguindo a tradição, formarão uma opinião baseados em duas ou três palavras que ouviram sobre o assunto e nada os fará mudar de posição? Será que as elites do nosso “impávido colosso” estarão dispostas a abrir mão de seus supérfulos para salvar o Planeta? O governo disse sim à ameaçadora (não vou explicar) soja trangênica, a mesma indústria trangênica que o plano de governo era contra, e a discussão popular em torno do assunto foi pífia. José Bonifácio, no século XIX, alertou sobre os perigos de destruição da Mata Atlântica e, no entanto, hoje até a área de 8% da área original que sobreviveu à devastação frenética está ameaçada.
Outro ponto do relatório propõe uma mudança nas relações de transporte. A solução seriam investimentos na área de transportes coletivos e uma forte conscientização das pessoas para usarem menos os veículos privados e mais os transportes públicos. E as montadoras de automóveis? E a fixação de brasileiros e americanos por carros? E o nosso péssimo serviço de transportes que é quase uma forma de castigar quem não gasta seu dinheiro comprando veículos? Será que os filhos da “Mãe Terra” estarão dispostos a abrir mão do fetiche que dominou o século XX apenas para salva-la?
A energia atômica, segundo o relatório, deve ser deixada de lado pelos péssimos efeitos que provoca em todos os sentidos. E a Indústria da Guerra? Estariam os donos do poder dispostos a abrir mão de suas ambições de dominação e lucro apenas para salvar o planeta? O Tratado de Kyoto, um projeto bem tímido se comparado à revolução elétrica, está bem longe de alcançar sua meta e as discussões de governantes e donos do poder continuam levando em consideração o modelo destruidor de queima de fósseis e lutando pelo desenvolvimento econômico do sistema excludente, mas ao invés de um boicote aos produtos dos países poluidores (Estados Unidos e China, por exemplo) o que acontece é o consumo frenético dos frutos da poluição. Será que conseguiremos em curto prazo transformar um sistema caótico no mundo dos sonhos de Francisco de Assis?
A festa da revolução industrial acabou. Está na hora de pagar a conta. Para que a população mude seus hábitos e tenha uma atuação transformadora nesse momento delicado da História é necessário que ela esteja informada e esclarecida sobre o assunto. Com uma mídia comprometida com os inimigos da [R]evolução e um mundo imbecilizado em que a única meta é emergir no sistema destruidor será uma árdua missão salvar a nossa vida.
Mas, vale a pena tentar. Ainda há tempo. Pouco, mas há.

* Publicado também nos jornais Brasileiros e brasileiras(edição de junho/2007) e Página Dois(http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=3369)

PÁGINA DOIS

2007-05-05T07:54:00.000-07:00

Parabéns a Moyses Fernandes e sua equipe pelo jornal on line "Página Dois"!
De todos os veículos que escrevo, escrevi ou tento escrever esse é o único em que encontro um espaço realmente aberto, em que não há nenhuma restrição de temas e observações devido à interesses econômicos ou políticos. É o tipo de veículo que não está interessado em fazer média, nem com leitores e muito menos com anunciantes; um espaço destinado exclusivamente a aumentar o volume da cabeça do leitor.Toda vez que escrevo um conto ou uma crônica(sobre o assunto que for) o faço com tranquilidade porque sei que a única exigência do jornal é quanto ao conteúdo. Como leitor, há muito já o inclui entre minhas fontes de informação e lá li coisas maravilhosas sobre assuntos importantes para a formação de qualquer cabeça cujo propósito seja pensar.
Se você é mais um perdido em meio a tanta banalidade a procura de informações confiáveis, acesse www.paginadois.com
Eu recomendo!

DOMINIO PÚBLICO

2007-05-02T09:07:00.000-07:00

PESSOAL,NÃO VAMOS PERDER MAIS ESSA:

Imaginem um lugar onde se pode ler gratuitamente, as obras de Machado de Assis, ou A Divina Comédia, ou ter acesso às melhores historinhas infantis de todos os tempos. Um lugar que lhe mostrasse as grandes pinturas de Leonardo Da Vinci. Onde você pudesse escutar músicas em MP3 de alta qualidade... pois esse lugar existe! O Ministério da Educação disponibiliza tudo isso, basta acessar o site: www.dominiopublico.gov.br <> Só de literatura portuguesa são 732 obras! Estamos em vias de perder tudo isso, pois vão desativar o projeto por desuso, já que o número de acesso é muito pequeno. Vamos tentar reverter esta desgraça, divulgando e incentivando amigos, parentes e conhecidos, a utilizarem essa fantástica ferramenta de disseminação da cultura e do gosto pela leitura. VAMOS DIVULGAR PARA O MÁXIMO DE PESSOAS:
www.dominiopublico.gov.br

METAMORFOSES

2007-05-02T08:17:00.000-07:00

DESCULPAS...

2007-04-27T14:27:00.000-07:00

Peço desculpas a todos que acessaram este blog em busca de "fotinhas" com "euzinho" e a "galerinha" em alguma "baladinha",mas a proposta não é essa.O objetivo do Blog Lança Chamas é expôr pontos de vista sobre determinados assuntos, que eu considero de interesse geral, e fazer com que quem leia pense sobre o assunto...caso a proposta esteja fora de suas intenções e costumes:você está no lugar errado!!!

ORGANISMO

2007-04-27T14:24:00.000-07:00

Era no tempo das micaretas.
X* gritava eufórico tirando o pézinho do chão em meio a alegria uniformizada de mais uma MicoFolia quando em seu cérebro foi deflagrada uma revolução.
Depois de não verem atendidas suas reivindicações de uso, as lideranças responsáveis pelo raciocínio e aprendizagem decidiram pela invasão do hemisfério direito do córtex**.
A atitude visava acabar com a hegemonia dos instintos e empregar milhões de neurônios vítimas de desemprego na hemisfério esquerdo. Ou o raciocínio e o aprendizado eram usados ou a revolução deixaria graves seqüelas no hemisfério inimigo. Uma outra corrente do grupo revolucionário tentara uma mobilização dos hemisférios para tentarem um transplante para outro corpo, onde todos teriam suas ocupações garantidas evitando mortes e invasões; mas o movimento foi recusado pelos lobos da direita, que satisfeitos com a situação, entendiam como desnecessária as reivindicações da esquerda.
Aos primeiros sinais da revolução,X reagiu de forma estranha.Parou imediatamente de se sacolejar e irritado com o ambiente decidiu se retirar.Em casa, sentiu necessidade de “pensar a vida” e optou por deixar a TV desligada.
Pensou,durante aquela noite inteira, sobre as decisões que nunca tomou na vida e concluiu que fora sempre um boneco: nenhum de seus gostos, diversões, pensamentos e até sentimentos eram realmente seus, sempre aceitara automaticamente o que o apresentavam como bom e moderno. Revoltou-se com sua vida e consigo mesmo.A partir daquele dia tudo seria diferente.
No cérebro, as forças revolucionárias comemoravam a primeira vitória.O ataque surpresa não deu chances de reação e a área dos instintos foi atacada em massa pelos lobos da esquerda. Em pouco tempo conseguiram a reforma desejada e grande parte dos neurônios, até então desempregados, já estavam exercendo suas funções, depois de varrerem dos cabides de emprego aqueles que só se favoreciam por estarem do lado de quem detinha o poder. O próximo passo seria solidificar o movimento e negociar uma governabilidade mútua com a direita, evitando assim um outro desequilíbrio.
Naquele dia X trabalhou de forma diferente. Sentiu-se insatisfeito com o trabalho burocrático que exercia e, apesar da estabilidade que aquele cargo público o proporcionava, decidiu que voltaria a estudar, ou melhor, que começaria a estudar porque o seu diploma fora conseguido sem nenhum aprendizado.
No almoço, pela primeira vez em dois anos, não foi com a turma para lanchonete, onde gostava de comer um sanduíche de três andares, e foi a um restaurante, depois da refeição, ao invés de olhar vitrines, foi até um parque próximo onde contemplou a vida dos pássaros que voavam por ali e admirou suas músicas.Ele nunca tinha percebido o canto dos pássaros. A mudança foi percebida pelos amigos de trabalho,que preocupados, vinham oferecer ajuda:
O que você tem?...
Por que você anda tão triste?
Antes de responder, X pensava melhor e optava por não tentar explicar aquilo que eles não compreenderiam. Durante a semana uma mudança total de hábitos se realizou. X foi pela primeira vez a um teatro, não para ver os artistas da novela, mas com interesse no texto; trocou os filmes pornôs, que alugava quase todos os dias, pelos clássicos, deixando o funcionário da locadora entre perdido e estupefato; e decidiu usar o dinheiro, que estava juntando para trocar de carro, numa viagem para Buenos Aires. Afastou-se da turma passando a ser independente, conheceu novas pessoas e se integrou a realidades que até então ignorava; sua preocupação deixou de ser consigo mesmo, suas carências e necessidades e atingiu um aspecto coletivo.
Ouvia mais e falava menos durante as conversas, com o intuito de aprender o que tinham pra lhe ensinar ou entender o que queriam lhe contar,as fofocas da turma não o interessavam mais, ele agora tinha interesses filosóficos, sociais e até, quem diria, religiosos. Trocou a academia de musculação pela Ioga; o shopping center pelo ar livre; o ter pelo ser; transmitia calma e bom humor.
Seus relacionamentos afetivos também se transformaram: não queria mais uma pessoa que suprisse suas necessidades e alimentasse seu ego, passou a se interessar por pessoas com quem pudesse compartilhar experiências, trocar vivencias, aprender e ensinar.
Alguém que como ele não tinha como principal interesse ascender socialmente e sim criar um laço afetivo onde o bem estar de todos era o principal.Seu interesse por aprender e amor a natureza chegou a tal ponto que decidiu passar um final de semana na granja de uma tia distante só para ter a oportunidade de ver uma galinha viva de perto. Ele nunca tinha visto uma.
Mas, como toda a ação gera uma reação, as forças da direita partiram para o contra ataque e desrespeitando os mandamentos de uma revolução elétrica provocaram um curto no hemisfério esquerdo e iniciaram um embargo que provocou a queda da revolução.
Em poucas horas as forças de esquerda não tinham mais como reagir e quem olhasse aquele córtex de fora diria que nele só havia direita. O momento da retomada direitista aconteceu quando X usava seu horário de almoço para ler um pouco na biblioteca. A suave música que tocava no ambiente chamou sua atenção e ele parou a leitura para ouvir aquela antiga chanson, provavelmente foi nesse momento que se deu o curto. Indignado, X levantou bruscamente, jogou o livro na mesa e saiu correndo da livraria resmungando:
- Que música chata...de velho!!!
Voltou para a repartição com seu MP3 no último volume tocando um tecnofunkaxé em versão acústica, rompeu, pelo MSN, o novo namoro, trabalhou feliz como nunca e assim que saiu foi direto pra Academia de Ginástica onde ficou por mais de 2 horas, pouco mais de meia hora malhando e o restante do tempo se olhando no espelho e paquerando. Na semana seguinte foi mostrar à turma seu novo carro e saiu pelas ruas da cidade acima da velocidade permitida,com o som no último volume e sem respeitar nenhuma lei de trânsito.
Cada vez mais a ausência de raciocínio provocada pelo curto foi debilitando o funcionamento cerebral de X.Alguns meses depois ele já estava em estado de semi-demência. Foi justamente nessa época que ele foi classificado para participar de um reality show, onde ficou trancafiado dentro de uma casa com desconhecidos e monitorado 24 horas por dia por câmeras de TV. Mesmo assim conseguiu a terceira colocação, perdeu apenas porque o casal vencedor prometeu que fariam sexo na frente das câmeras se ficassem sozinhos na casa e foi considerado pelo apresentador do programa “um exemplo de inteligência para o País”.
Quando saiu da casa X só conseguia balbuciar algumas palavras que aprendera, não se sabe se com a produção do programa ou com os amigos de cárcere:
- É uma emoção muito forte!!!
Com o cérebro quase totalmente paralisado, a revolução que começou no córtex já se estendia por todo o cérebro, X conheceu o estrelato. Já estava em estado de demência total quando foi convidado para apresentar um programa de auditório e mesmo só conseguindo balbuciar alguns grunhidos inteligíveis e com a coordenação motora comprometida, devido a uma crise no cerebelo, o produtor e a direção geral da emissora disseram que não precisaria mais que isso para exercer a função.
A estréia do programa foi um sucesso. X balbuciava: ”êêê”,”ooo” e era prontamente copiado pela platéia.”Trhhheee”, seu grunhido mais freqüente durante o programa, entrou para o vastíssimo vocábulo dos adolescentes e alguns intelectuais da mídia o classificaram como neologismo, licensa poética..
No terceiro programa deu-se a desgraça.
Enquanto anunciava um telefone celular que proporcionava ao usuário fotografar, apostar na loteria, inscrever-se para concurso público, fazer transferências bancárias e pagar contas de luz e água; X soltou um urro e caiu no chão.Foi ovacionado pela platéia, mas como o ídolo não levantava a produção decidiu avisar a equipe médica.
X estava morto.Devido a um acordo entre o anunciante e a direção da emissora a cena da morte foi reprisada de meia em meia hora sempre sob o argumento de que a perda de X deixou uma lacuna na cultura do País. Amigos, familiares e até desconhecidos que tentavam voltar à mídia de qualquer forma compareceram ao velório e deram depoimentos emocionados sobre sua força de vontade e inteligência.
A causa mortis divulgada foi derrame provocado por forte emoção, embora os médicos diagnosticaram suicídio cerebral(falência múltipla dos órgãos).

* Em respeito ao código do politicamente correto não dei ao personagem nome, sexo e nem raça para evitar problemas com minorias ou melindres de homônimos. X é apenas a incógnita universal não significa uma inicial.

** O compromisso desse conto é com a ficção e não com a anatomia. Não toma-lo como material de estudo anatômico pois ele pode conter alguns erros nessa área.

* Publicado também nos jornais Brasileiros e Brasileiras ( edição de Dezembro) e Página Dois
( http://www.paginadois.com/conteudo.php?c=2315 ) e incluído no livro "Desconstução"

BRASIL GENTILEZA

2007-04-27T14:10:00.000-07:00

O Brasil não acabou!
Quem fizer uma análise dos 43 anos de colonização norte-americana (completados no último 31 de março) e verificar os resultados obtidos pelas músicas, vestimentas, filmes, hábitos e enlatados despejados aqui numa forma de catequese e propagados pela mídia e pelas autoridades como modernidade, chegará à conclusão óbvia de que acabou. E faz tempo.
Mas nem só de Sandys e technopols é feito o nosso País, e ainda existem focos de resistência. Ou melhor, de sobrevivência.
Sobreviver? Como? Sobreviver como sobrevive a Umbanda, uma religião tipicamente brasileira (uma miscigenação do catolicismo branco com o candomblé negro e a pajelança indígena) com seus caboclos, pretos-velhos, malandros, entre outros tipos que, apesar do crescimento e dos ataques cada vez maiores do Yankee “Cristianismo Pop”, se mantém firme e forte no inconsciente e na crença da nossa população.
Quem tiver alguma dúvida percorra a orla de qualquer praia brasileira no dia 1 de janeiro e confira a quantidade de flores, perfumes, barquinhos com pedidos e espelhos que foram deixados para Yemanjá. Sobreviver como sobrevive o povo do interior do País que, apesar de toda a exploração, violência e miséria a que são submetidos encontram uma forma de expressarem-se artisticamente.
Existem grupos que percorrem o interior do Brasil levando a cultura popular dos cordéis, mamulengos e teatro mambembe para a população dessas localidades. Um deles chama-se Grupo Carroça dos Mamulengos. Formado pelo artista goiano Carlos Gomide, sua esposa Schirley França, os oito filhos do casal e o músico Beto Lemos. O grupo dá uma aula de amor à arte e à vida; não tem o patrocínio de nenhuma ONG estrangeira, nem o apoio dos grandes veículos da nossa mídia; fabricam seus próprios bonecos e figurinos, produzem seus espetáculos e procuram inspiração no folclore de nosso País, na sabedoria popular, nos folguedos e nas melodias de estrada.
As apresentações do “Carroça” são feitas em escolas e praças públicas e têm como platéia pessoas simples, que nunca estarão nas salas de teatro onde as “estrelas globais” encenam seus besteiróis, mas com uma riqueza cultural que os “intelectualóides” das grandes cidades ( “Não sabem governar suas cozinhas, mas podem governar o mundo inteiro...” como eternizou Gregório de Matos) jamais alcançarão sem mudar os hábitos e as fontes de informação.
Carlos Gomide (líder e fundador do grupo, além de pai da família) começou fazendo teatro de mamulengos em 1977, casou e teve seus oito filhos “na estrada”. Com o crescimento da família e a necessidade de integrar as crianças às apresentações o teatro de mamulengo foi transformado e o grupo adotou um estilo único. A família vive de forma itinerante e muitas vezes se hospeda na casa de algum outro autêntico defensor da nossa cultura.
A felicidade, o amor e o orgulho daquilo que fazem é tão prazeroso de se admirar quanto às peças bem humoradas do grupo, que são na verdade grandes brincadeiras de uma família de artistas, cheias de beleza e talento, que resgatam o nosso cancioneiro e mantém viva a nossa cultura. Nenhum integrante do grupo está interessado em faturar um milhão trancafiado em um casarão dizendo asneiras; nem há o interesse por parte deles de gravar um vídeo-clip para franquia de emissora americana. Eles têm aspirações maiores: o de sobreviver da arte, pela arte e sem enganar ninguém. E conseguem.
O Brasil deles é o das feiras, quadrilhas, cirandas e romarias. O Brasil do Movimento dos Sem Tela de Hermano Figueiredo, o cineasta pernambucano que sem as verbas do Ministério da Cultura e parcerias com multinacionais, sem espaço para exibir seus filmes, já que a maioria das cidades brasileiras não possui salas de cinema e as que possuem também não lhe dão espaço, o faz em barrigas de vaca, velas de barco ou qualquer superfície possível. O Brasil que Mario de Andrade quis pesquisar. O Brasil de Genésio Tocantins, de Silvério Pessoa, de Bispo do Rosário: o “Brasil Gentileza”. Um País que paralelamente ao catastrófico “Brasil Colônia” sobrevive, apesar do latifúndio “autoperpetuante” e da “multinacionalização”. Um Brasil realmente pensante, sem a influência nefasta da “engenharia do consenso” da mídia colonizadora e entreguista.
Viva o Grupo Carroça dos Mamulengos! Viva Hermano Figueiredo! Eles sim, são credenciados a dizerem que trabalham pela cultura nacional com muito mais autoridade que “personalidades” subservientes que, a pretexto de se dizerem artistas, colaboram, cada vez mais, para a sua descaracterização e falência.